Der Erl�ser

draußen kommen könne. Sie gingen nach unten und durch die Hintertür auf den Hof. Auf dem schneebedeckten Gartenfleckchen im stillen Hinterhof stand ein alter Mann und rauchte. Er blickte zum schmutzig gelben Himmel empor, ohne sie zu bemerken.
    »Wie geht es Ihrem Kollegen?«, fragte Harry und zündete beide Zigaretten an.
    »Er kommt schon zurecht. Das mit den Reportern tut mir leid.« »Das war nicht Ihr Fehler.«
    »Doch, das war es. Als er mich angefunkt hat, um zu sagen, dass gerade unten jemand die Tür aufgeschlossen hatte, erwähnte er das Heim. Ich hätte ihn mehr auf so was trimmen müssen.«
    »Sie hätten ihn lieber auf ein paar andere Sachen trimmen sollen.«
    Der Fahrer blickte kurz zu Harry. Blinzelte zweimal. »Es tut mir leid. Ich habe noch versucht, Sie zu warnen, aber Sie waren ja nicht aufzuhalten.«
    »Okay. Aber warum?«
    Die Glut der Zigarette leuchtete wie eine rote Warnlampe, als der Polizist inhalierte. »Die meisten ergeben sich sowieso gleich, wenn eine MP5 auf sie gerichtet wird«, sagte er.
    »Danach habe ich nicht gefragt.«
    Die Kiefermuskeln arbeiteten. »Das ist eine alte Geschichte.«
    »Hm. « Harry sah den Polizisten an. »Jeder hat seine alten Geschichten. Das darf aber nicht bedeuten, dass wir das Leben von Kollegen aufs Spiel setzen und leere Magazine in den Waffen haben.«
    »Sie haben recht.« Der Mann ließ die halb gerauchte Zigarette in den Schnee fallen. Sie verschwand zischend. Er holte tief Luft: »Es werden Ihnen keine Schwierigkeiten entstehen, Hole. Ich werde Ihre Version in meinem Bericht bestätigen.«
    Harry verlagerte sein Gewicht auf das andere Bein. Studierte seine Zigarette. Er schätzte den Polizisten auf etwa fünfzig. Es gab nicht viele, die in diesem Alter noch im Streifenwagen saßen. »Diese alte Geschichte, ist das eine, die ich hören möchte?«
    »Sie haben sie schon gehört.«
    »Hm. Ein junger Mann?«
    »Zweiundzwanzig Jahre, nicht vorbestraft.«
    »Mit tödlichem Ausgang?«
    »Gelähmt, von der Brust ab. Ich habe ihn in den Bauch getroffen, aber die Kugel ging glatt durch.«
    Harry sah hinüber, als der alte Mann hustete. Er hielt den Zigarettenstummel wieder mit zwei Streichhölzern fest.
    Der junge Polizist hockte noch immer auf seinem Stuhl in der Rezeption und ließ sich trösten. Harry gab dem hilfsbereiten Kollegen ein Zeichen, Platz zu machen, und hockte sich hin.
    »Die Krisenpsychiatrie nützt nichts«, sagte Harry zu dem blassen, jungen Mann. »Reparieren Sie sich selbst.«
    »Häh?«
    »Sie haben jetzt Angst, denn Sie glauben, mit dem Leben davongekommen zu sein, weil er sie verfehlt hat. Das stimmt nicht. Er hat nicht auf Sie gezielt, sondern auf das Auto.«
    »Häh? «, wiederholte der Junge monoton.
    »Dieser Mann ist ein Profi. Er weiß, dass er keine Chance hat zu entkommen, wenn er erst einen Polizisten erschossen hat. Er hat nur geschossen, um Sie zu erschrecken.«
    »Wie wollen Sie das wissen «
    »Er hat auch auf mich nicht geschossen. Sagen Sie sich das selbst, dann können Sie schlafen. Und verzichten Sie auf den Psychologen. Andere brauchen so was dringender.« Harrys Knie knackten unangenehm, als er aufstand. »Und denken Sie daran, dass Leute, die sich einen Rang über Ihnen befinden, per definitionem klüger sind als Sie. Das nächste Mal halten Sie sich an Ihre Order? Okay?«
     
    *
     
    Sein Herz klopfte wie das eines gejagten Tieres. Eine Windbö ließ die Laternen, die an einem dünnen Stahlseil über der Straße hingen, hin und her schwingen, so dass sein Schatten über den Bürgersteig tanzte. Er wünschte sich, längere Schritte machen zu können, doch die dünne Eisglasur zwang ihn, den Körper möglichst senkrecht zu halten.
    Der Anruf in Zagreb, den er aus dem Büro des Heims getätigt hatte, musste die Polizei auf seine Spur gebracht haben. Und wie schnell das gegangen war! Das bedeutete, dass er ab jetzt nicht mehr bei ihr anrufen durfte. Er hörte ein Auto von hinten kommen und musste sich zwingen, sich nicht umzudrehen. Stattdessen lauschte er. Bis jetzt war der Wagen nicht langsamer geworden. Er fuhr vorbei, gefolgt von kaltem Fahrtwind, der ihm den pulvrigen Schnee auf den schmalen Streifen im Nacken blies, der von der blauen Jacke nicht verdeckt wurde. Der Polizist hatte diese Jacke bemerkt, und das bedeutete, dass er von nun an nicht mehr unsichtbar war. Er hatte die Möglichkeit erwogen, die Jacke fortzuwerfen, aber ein Mann, der bei dieser Witterung nur mit einem Hemd herumlief, würde sich nicht nur