Der Fledermausmann

der Augenbrauegezuckt hat? Das nennt man simultane Aufnahmefähigkeit, Harry. Teils angeboren, teils erlernt. Viele Sachen gleichzeitig hören zu können und dabei das Wichtige aus all dem Lärm herauszufiltern.«
    »Hören?«
    »Ja, hören. Hast du das schon einmal versucht, Harry? Das ist in manchen Situationen recht nützlich.«
    Es knackte in den Lautsprechern, und Terry kündigte über das Mikrophon Robin »The Murri« Toowoomba und Bobby »The Lobby« Pain, einen lokalen tapferen Streiter, an, der mit einem Brüllen über die Seile des Boxrings sprang. Er zog sein T-Shirt aus und entblößte eine haarige, kräftige Brust und angespannte Oberarmmuskeln. Eine weißgekleidete Frau hüpfte unmittelbar vor dem Ring auf und ab, und Bobby warf ihr eine Kußhand zu, bevor ihm zwei Assistenten in die Boxhandschuhe halfen. Ein Raunen ging durch den Saal, als Toowoomba durch die Seile stieg und den Ring betrat. Er war ein großgewachsener, ungewöhnlich schwarzer, hübscher Mann.
    »The Murri?« fragte Harry.
    »Ein Aborigine aus Queensland.«
    Johnnys Fanclub meldete sich wieder zu Wort. Sie hatten bemerkt, daß sie auch »Bobby« in ihrem Schlachtruf verwenden konnten. Der Gong wurde geschlagen, und die beiden Boxer näherten sich einander. Der Weiße war fast einen Kopf größer als sein schwarzer Kontrahent, aber selbst mit ungeschulten Augen war zu erkennen, daß er sich nicht mit der gleichen schnellen Eleganz bewegte wie der Murri.
    Bobby schoß nach vorne und schlug mit aller Wucht nach Toowoomba, der aber schnell und leicht abtauchte. Das Publikum im Saal stöhnte auf, und die Frau in Weiß johlte begeistert. Bobby schlug noch ein paar weitere Luftlöcher, bevor sich Toowoomba näherte und vorsichtig, fast prüfend »The Lobby« einen leichten Schlag in das Gesicht versetzte. Bobby stolperte zwei Schritte zurück und es sah aus, als wäre der Abend für ihn schon gelaufen.
    »Ich hätte zweihundert setzen sollen«, brummte Andrew.
    Toowoomba umkreiste Bobby, versetzte ihm noch ein paar weitere, leicht provozierende Schläge und entschwand auf die gleiche elegante Weise, als Bobby mit seinen baumstammartigen Armen zu einem Schwinger ausholte. Bobby atmete schwer und brüllte vor Ärger, weil Toowoomba niemals da zu sein schien, wo er doch noch vor einem Augenblick gewesen war. Das Publikum begann zu pfeifen. Toowoomba sah aus, als wolle er Bobby die Hand zum Gruß reichen, doch seine Faust landete in dessen Magen, woraufhin Bobby zusammenklappte und gekrümmt in einer Ecke des Ringes stehenblieb. Toowoomba trat zwei Schritte zurück und sah fast etwas bekümmert aus.
    »Finish him off, you black bastard!« schrie Andrew. Toowoomba drehte sich überrascht zu ihnen um, lächelte und winkte ihnen mit der Hand über dem Kopf zu.
    »Grins nicht blöd rum. Mach deine Arbeit, du Idiot! Ich hab hier eine Wette laufen!«
    Toowoomba drehte sich um, er wollte es jetzt anscheinend hinter sich bringen, aber gerade als er Bobby den Gnadenstoß geben wollte, ertönte der Gong. Die beiden Boxer gingen in ihre Ecken, und der Ansager griff zum Mikrophon. Die Frau in Weiß wartete bereits in Bobbys Ecke und schimpfte, während ihm zwei Helfer eine Flasche Bier reichten.
    Andrew war sauer. »Robin will den Weißen nicht verletzen, das ist in Ordnung. Aber er sollte respektieren, daß ich Geld auf ihn gesetzt habe, dieser Nichtsnutz!«
    »Kennst du ihn?«
    »Ja, Robin Toowoomba kenne ich«, erwiderte Andrew.
    Wieder erklang der Gong, und diesesmal blieb Bobby in seiner Ecke stehen und wartete auf Toowoomba, der sich mit entschlossenen Schritten näherte. Bobby hielt die Arme hoch, um sein Gesicht zu schützen, und Toowoomba schlug einen leichten Körperhaken. Bobby sank nach hinten in die Seile. Toowoomba drehte sich um und schaute fragend zu Terry,dem Ansager, hinüber, der auch als eine Art Schiedsrichter fungierte, um ihn aufzufordern, den Kampf abzubrechen. Andrew schrie auf, doch zu spät.
    Bobbys Faust schickte Toowoomba mit einem Schlag rücklings auf die Bretter. Als er sich benommen wieder aufrappelte, war Bobby wie ein Orkan über ihm. Die Schläge waren gerade und präzise, und Toowoombas Kopf tippte wie ein Ping-Pong-Ball vor und zurück. Ein dünnes Rinnsal Blut rann aus einem seiner Nasenlöcher.
    »Scheiße! Ein Hustler !« brüllte Andrew.
    »Hustler?«
    »Unser Freund Bobby tut so, als sei er Amateur, ein alter Trick, um Chivers' Leute aus der Deckung zu locken. Der Typ ist vermutlich der lokale Champion hier.