Der Gebirgspass

Mittelalter epileptische und geistesgestörte Frauen als Hexen bezeichnet und sogar auf Scheiterhaufen verbrannt wurden, wenn sie auf solche Weise vom Teufel besessen waren.
„Flöhe“ sagte Thomas, „überall Flöhe … Überall Ungeziefer …“
„Schlafen Sie noch ein bißchen“, sagte Oleg, „es dauert eine Weile, bis ich wieder bei mir bin, das wissen Sie ja. Ruhen Sie sich aus.“
„Es ist kalt“, erwiderte Thomas, „ich darf nicht schlafen, muß bald auf Wache … Und der Computer macht wieder mal Sperenzchen, wahrscheinlich ist ein Floh hineingeraten …“
„Weshalb nur sind wir losgezogen“, sagte Dick, „wie konnten sie eine solche Truppe in die Berge lassen!“
„Andere gab es nicht“, antwortete Marjana. „Es war niemand weiter da, der hätte gehen können. Das weißt du genausogut wie ich.“
Die Kälte breitete sich allmählich über Olegs ganzen Körper aus, doch es war keine gewöhnliche Kälte. Sie traktierte vielmehr sämtliche Sehnen, als würde sich eine Vielzahl kleiner Eiszapfen in Brust und Gliedmaßen drängeln … Er sah Thomas’ Kopf immer größer werden …
„Das wär’s“, sagte Dick, „so müßte es reichen. Schneidet’s auch nicht ein?“
„Und ob’s einschneidet.“ Oleg gab sich Mühe zu lächeln, doch seine Gesichtsmuskeln waren schon im Krampf verzerrt.
„Sag mal“, Dick wandte sich zu Marjana um, „wo ist eigentlich die Ziege?“
„Die Ziege? Heut nacht hab ich sie noch gehört.“
„Wo die Ziege ist, will ich wissen!“ Dicks Stimme war im Zorn auf Jungenart schrill geworden. „Hast du sie nicht festgebunden?“
„Doch“, antwortete Marjana, „sie muß sich losgerissen haben.“
„Verdammt, ich will wissen, wo die Ziege steckt!“ Der Unmut, der sich in Dick angestaut hatte, brauchte offenbar ein Ventil, und so kam ihm die Ziege als Verkörperung sämtlicher Mißerfolge gerade zupaß.
„Sei nicht wütend, Dicki“, bat Marjana und mühte sich damit ab, Oleg in die Decken zu wickeln. „Wahrscheinlich sucht sie bloß was zu essen, sie braucht doch Nahrung.“
„Was soll sie hier schon finden! Weshalb hast du sie nicht angepflockt?“
Dick holte seine Armbrust hinterm Zeltvorhang hervor, steckte sich das Messer in den Gürtel.
„Wo willst du hin?“ fragte Marjana, obwohl sie nur zu genau wußte, was Dick vorhatte.
Dick musterte aufmerksam den Schnee ringsum, suchte nach den Spuren des Tieres.
„Sie kommt bestimmt zurück“, sagte Marjana.
„Und ob sie zurückkommt“, bestätigte Dick, „als Kadaver nämlich. Mir reicht’s. Ich hab keine Lust, wegen deiner Albernheiten zu krepieren.“
Dick wurde größer und größer, bald würde sein Kopf gegen den Himmel stoßen, doch dann zerschellte er gewiß an den Wolken, die aus Glas und sehr hart waren … Oleg kniff fest die Augen zusammen und öffnete sie wieder, bemüht, die Visionen zu vertreiben. Thomas saß auf der Decke und schwankte hin und her, als singe er lautlos ein Lied.
„Marjaschka, mach etwas Wasser heiß …“ Oleg glaubte, daß seine Stimme laut und fest klang, in Wirklichkeit flüsterte er fast tonlos. „Für Thomas … ihm geht’s nicht gut …“
Marjana begriff. „Aber natürlich, Oleshka, gleich.“ Dabei wandte sie keinen Blick von Dick.
„Hab ich mir’s doch gedacht“, schimpfte Dick, „sie ist zurück ins Tal. In der Nacht kann sie gut gern zwanzig Kilometer geschafft haben.“
„Bleib hier, Dick“, sagte Thomas plötzlich laut und deutlich artikuliert. „Marjaschka wird die Ziege selber finden. Du tötest sie doch bloß.“
„Worauf du dich verlassen kannst“, erwiderte Dick, „und ob du dich darauf verlassen kannst. Ich hab genug von dem Unsinn.“
„Ich gehe selber, ich finde sie“, Marjana hatte Olegs Bitte nach heißem Wasser vergessen. „Du darfst jetzt nicht weg von hier, Dick. Thomas ist krank, und Oleg braucht gleichfalls Hilfe.“
„Den beiden wird schon nichts zustoßen.“ Dick fuhr sich mit den Fingern zornig durch die schwarze Mähne, schüttelte den Kopf. „Du schaffst es auch allein, Marjana.“ Dann ging er mit leichten, schnellen Schritten, ohne sich nochmals umzudrehen, immer der Tierfährte nach, hinunter ins Tal, denselben Weg, den sie gestern gekommen waren.
„Mir wär’s lieber, du würdest gehn“, sagte Thomas zu Marjana, „du bringst sie wenigstens zurück. Dick aber tötet sie.“
Oleg, der sein Denkvermögen noch nicht eingebüßt hatte, obwohl die Welt um ihn her ständig Form und Proportionen wechselte, immer