Der goldene Ring

Veränderungen in der Kruste! Spürst du sie nicht auch?«
    Der in eine blaue Rüstung gekleidete menschliche Goldene mit dem fröhlichen Gesicht zuckte die Achseln. »Wie soll die Erde nicht beben, wenn die Fans bei den Treffen einen solchen Lärm veranstalten! Bisher haben Aiken Drums Leute zweimal verloren und zweimal gewonnen, und Nodonns Männer haben einen Sieg, eine Niederlage und ein Unentschieden zwischen Kuhal und Medor. Du siehst, es hängt jetzt alles von diesem letzten Kampf zwischen Imidol und Sharn-Mes ab - nicht nur die Paarung der Schlachtenmeister, sondern höchstwahrscheinlich auch der ganze verdammte Wettstreit! Und ich wäre dir dankbar, wenn du aufhören würdest, mich in meiner Arbeit zu behindern, damit ich zu den Kämpfen zurück kann!«
    Graue Soldaten trieben die letzte Gruppe in das große Glasgehäuse, zerlumpte Männer und Frauen, die aus den Verliesen und Gefängnissen Muriahs zur Weißen Silberebene gebracht worden waren, um hier ihr Leben zu opfern. Das waren keine gestürzten Adligen oder besiegten Kämpfer,
    sondern der traurigste Abfall des Reichs - Verräter, nicht mehr zu bessernde Verbrecher, bloßhalsige Rebellen, zu schwach, als daß die Jagd auf sie Vergnügen gemacht hätte, vom Gebären erschöpfte Frauen und vor allem diejenigen, deren Gehirn ausgebrannt war. Angetrieben von ihren grauen oder silbernen oder goldenen Halsreifen schlurften sie dahin, stellten sich in ordentlichen Reihen an der Schaufensterfront der Großen Retorte auf und starrten mit leeren Augen hinaus auf das mondbeschienene Schlachtfeld.
    »Lies meine Gedanken!« schrie Aluteyn den Kommandanten der Wache an. »Überprüfe mich! Es geht etwas Komisches vor, sage ich dir! Gib mir nur die Erlaubnis, mit dem König fernzusprechen - oder mit Lady Eadone Wissenschaftsmeisterin.«
    »Hör auf mit dem Gequatsche«, warnte der menschliche Koerzierer. »Begleich deine Rechnung wie ein Mann, alter Junge!« Er gab den Soldaten einen mentalen Befehl, wandte den Rücken und eilte nach draußen, wo sein Reittier wartete.
    »Ich hab dir doch gesagt, es würde nichts nützen«, meinte Raimo finster. »Aber es war ein guter Versuch, Al.«
    Aluteyn blickte zähneknirschend durch das dicke,' klare Glas der Retorte. »Verdammt sollen sie sein! Verdammt! Das Mittelmeer-Becken ist unstabil! Drüben im Osten, zwischen Kersik und dem langen Archipel, den ihr in der Zukunft Italien nennen werdet, liegt eine Zone, auf die ich seit zweihundert Jahren ein Auge gehabt habe. Wenn dort nun ein größeres Beben stattfindet? Es könnte zu Seiches in der Lagune kommen!«
    »Was sind Seiches?« fragte Raimo verwirrt.
    »Eine Flutwelle. Eine kleine«, antwortete einer der besiegten goldenen Ritter auflachend. »Wäre das nicht für all die tapferen Gladiatoren auf dem Schlachtfeld ein Tritt in den Hintern? Wir wissen doch, daß die Tanu es nicht lieben, sich ihre hübschen Schuhe naßzumachen!«
    »Die Lagune ist zu seicht, um viel Wasser aufzunehmen«, bemerkte irgend jemand.
    »Es könnte zu feucht werden, um das Feuer unter der Retorte anzuzünden!« brüllte ein anderer.
    »Verdammt unwahrscheinlich. Hast du das Feuerwerk hier schon einmal gesehen, Junge? Frag nur den alten Al Handwerksmeister! Er war doch derjenige, der den Leichenstapel jedes Jahr angezündet hat. Die gottverdammte Psychoenergie von der ganzen gottverdammten Kreatoren-Gilde wird uns in dem gottverdammten Kasten braten, und wenn es junge Hunde und Katzen regnet!«
    »Ich muß sie warnen!« rief Aluteyn. »Es ist meine Pflicht! Wenn ich nur kommunizieren könnte ...«
    »Schick ihnen ein Raumtelegramm. Empfänger bezahlt!« schlug eine harte Stimme vor.
    Eine Frau sagte: »Wir könnten unsere Botschaft als Scharade darstellen, wenn sie kommen, um die Leichen anzuzünden!« Ihr Kichern war hysterisch und ansteckend. Gelächter breitete sich aus.
    »Zeugnis ablegen wie diese Tröpfe Sadrach, Mesach und Abed-Nego! Zu schade, daß kein Rettungsengel hier hereinkommt, wie ihn die alten Israeliten hatten!«
    Der Abschaum der Verurteilten gackerte und höhnte und weinte.
    Währenddessen benutzte Aluteyn Handwerksmeister, früherer Lord-Kreator, alles, was von seiner metapsychischen Kraft übriggeblieben war, um eine Warnung auf die Innenseite der glatten Glasscheibe zu ätzen. Wahrscheinlich würde es nichts nützen, aber er mußte irgendeinen Versuch machen.
    »Du hast verloren!«
    »Er hat mir einen lausigen Firvulag-Trick gespielt, Schlachtenmeister«, protestierte Imidol