Der heimliche Rebell

sehnlichsten Wunsch erfüllt.“ Malparto schloß den Geräteschrank auf und rollte eine Reihe von Apparaturen heraus. „Die Drogen und die technischen Spielzeuge. Damit wir in die Tiefen Ihres Unterbewußtseins vorstoßen und herausfinden können, was zwischen dem Zeitpunkt, da Sie die Agentur verließen, und dem Zeitpunkt, da Sie in Hokkaido ankamen, eigentlich geschehen ist.“

 
9
     
    Die Stille bedrückte ihn. Er war allein im Mogentlock-Gebäude, arbeitete im Mittelpunkt eines gewaltigen Grabmals. Der Himmel draußen war wolkig und bedeckt. Um halb neun gab er auf.
    Um halb neun. Nicht um zehn.
    Nachdem er seinen Schreibtisch abgeschlossen hatte, verließ er die Agentur und trat hinaus. Weit und breit niemand zu sehen. Die Passagen waren wie ausgestorben; am Sonntag abend gab es keine Pendlerströme. Er sah nur die geduckten Formen von Wohneinheiten, verriegelte Ausgabestellen, den feindseligen Himmel.
    Seine historischen Forschungen hatten ihn mit dem Phänomen der ,Neonröhre’ vertraut gemacht. Jetzt hätte er ein paar davon herbeigesehnt, um die Eintönigkeit zu unterbrechen. Das grelle, um Aufmerksamkeit heischende Getöse der Reklametafeln, der bunten Hinweisschilder, der flackernden Lichtsignale – das war unwiederbringlich vorbei. Hinweggeweht wie ein Stapel verblichener Zirkusplakate: Altpapier, dazu bestimmt, von der Geschichte zu Pulpe zermalmt zu werden, um später Fibeln darauf zu drucken.
    Als er wie blind die Allee entlangwanderte, tauchte vor ihm aus dem Nichts eine Galaxis von Lichtern auf. Die Helligkeit zog ihn an, und unversehens fand er sich vor einer Autofac-Empfangsstation wieder.
    Die Lichter bildeten einen Kreisring, der einige hundert Meter in die Höhe ragte. In den Kreis hinein senkte sich ein Autofac-Schiff, ein dicker, kurzer Zylinder, von seiner Reise narbig und rostbedeckt. Es waren keine Menschen an Bord, und auch an seinem Ausgangshafen hatte es keine Menschen gegeben. Ebensowenig bedurfte es menschlicher Hände, um die Empfangskontrollen zu bedienen. Sobald die Robotsteuerung das Schiff gelandet hatte, würden andere selbstlenkende Maschinen es entladen, die Fracht überprüfen, die Container in die Ausgabestelle karren und die Waren dort aufstapeln. Nur durch den Verkäufer und den Käufer kam das menschliche Element zum Zuge.
    Im Augenblick hatte sich eine kleine Gruppe von Bürgersteigaufsehern rings um die Station versammelt und verfolgte die verschiedenen Arbeitsgänge. Wie gewöhnlich machten aber Teenager den größten Teil der Gaffer aus. Die Hände in den Taschen, spähten die Jungen verzückt in die Höhe. Die Zeit verstrich, doch kein einziger von ihnen rührte sich vom Fleck. Kein einziger von ihnen sprach. Keiner kam, und keiner ging weg.
    „Groß“, bemerkte am Ende ein lang aufgeschossener, pickeliger Rotschopf. „Das Schiff.“
    „Ja“, pflichtete Allen bei, der ebenfalls in die Höhe schaute. „Ich würd’ zu gern wissen, woher es wohl kommt“, fuhr er linkisch fort. Soweit es ihn betraf, war der industrielle Produktionsprozeß wie die Bewegung der Planeten: Er vollzog sich automatisch, und so und nicht anders sollte es auch sein.
    „Es ist von Bellatrix 7“, erklärte der Junge, und zwei seiner stummen Gefährten nickten. „Wolfram-Produkte. Entladen schon ‘n ganz’n Tach Leuchtkörper. Bellatrix ist nur ‘n Sklavensystem. Kein bewohnbarer Planet dabei.“
    „Drum kann’s uns auch gestohlen bleiben“, warf einer seiner Kumpel ein.
    Allen war verblüfft. „Warum?“
    „Weil man da nicht leben kann.“
    „Und was kümmert euch das?“
    Die Jungen musterten ihn geringschätzig. „Weil wir gehen werden“, krächzte einer von ihnen schließlich.
    „Wohin?“
    Geringschätzung verwandelte sich in offene Verachtung; die Gruppe der Jungen rückte geschlossen von ihm ab. „Hinaus. Wo noch alles offen ist. Wo sich noch was tut.“
    Der rothaarige Junge vertraute ihm an: „Auf Sirius 9 bauen sie Walnüsse an. Fast solche wie hier. Sie können den Unterschied nicht schmecken. Ein ganzer Planet mit Walnußbäumen. Und auf Sirius 8 ziehen sie Orangen. Bloß, daß die Orangen sterben.“
    „Schildlausbefall“, sagte ein Kumpel düster. „Hat die ganzen Orangen erwischt.“
    Der Rotschopf meinte: „Ich für mein Teil geh’ zum Orion. Die züchten da Schweine, die kann man nicht vom Original unterscheiden. Ich garantier’ Ihnen, Sie können den Unterschied nicht feststellen; jawohl, das garantier’ ich Ihnen.“
    „Aber das ist doch