Der Himmel auf Erden

einen Schnabel. Vielleicht war auch etwas Rot daran. Hatte wie ein Maskottchen ausgesehen.
    Der Fahrer hatte sich auf seinem Drehstuhl umgedreht, das Ding mit der Linken heruntergenommen und in seine Aktentasche gesteckt. Aha, hatte Alinder gedacht, Maskottchen. Alle brauchen irgendeine Gesellschaft. Oder vielleicht auch Schutz. Hilfe gegen den Aberglauben. Aber dieses Federvieh hat dem Typ nicht geholfen, hatte er gedacht.
    Ein kleiner Vogel, grün.

43
    Jerner hatte eine braune Aktentasche bei sich gehabt, die genauso alt zu sein schien wie er selber. Winter hatte sie ja gesehen. Er hatte sie unter dem Arm getragen. Winter hatte gesehen, dass sie neben Jerners Stuhl gelehnt stand, als sie sich erhoben.
    Herr im Himmel. Er spürte, dass er keine richtige Kontrolle über seine Hand hatte. Sie hielt immer noch den verdammten Telefonhörer, der in dieser Nacht fast an ihr festgewachsen war.
    Hörte er von draußen Geräusche? Hatte der Morgenverkehr schon eingesetzt? War es schon so früh oder so spät?
    Jetzt ganz RUHIG, dachte Winter. Es gab etwas, das er tun musste, auf der Stelle. Er wählte die Nummer der Leitungszentrale.
    »Ja, hallo, Peder, hier ist noch mal Winter. Schick sofort ein Auto an die folgende Adresse.« Er lauschte dem Kollegen. »Es ist eine Person mit Namen Mats Jerner«, sagte er. »Nein, ich weiß nicht, welches Stockwerk, ich bin noch nicht dort gewesen. Aber die nächste greifbare Streife muss dahin, und zwar schnell. Was? Nein, wartet draußen. Vor der Tür zur Wohnung, im Treppenhaus, ja. Sie sollen auf mich warten. Ich bin schon unterwegs.« Er musste sich räuspern. »Schick auch einen Schlosser hin. Und zwar schnell.«
    Wie fuhr die Linie Drei? Vom Zentrum nach Westen? Nach Osten? Nach Süden? Jerner hatte sie vielleicht nicht immer gefahren. Hatte sie nicht erst kürzlich die Strecke geändert? Sie fuhr nicht mehr hier unten vorbei, hielt nicht mehr am Vasaplatsen, oder doch?
    Er zog sich einen Pullover über den Kopf, stieg in seine Stiefel und zog die Lederjacke an. Als er die Hand auf die Türklinke legte, klingelte es auf der anderen Seite.
    Er öffnete, und vor ihm stand Ringmar.
    »Bist du auf dem Weg nach draußen, Erik?«
    »Wo ist dein Auto?«
    »Direkt vor deiner Tür unten.«
    »Gut. Ich kann fahren«, sagte Winter. »Komm mit, ich erkläre es dir unterwegs.«
    Sie nahmen den Fahrstuhl, Ringmar hatte die Gittertüren halb offen gelassen.
    »Es ist Smedsberg«, sagte er, während sie abwärts rasselten.
    »Was?«
    »Der alte Smedsberg. Georg Smedsberg. Er hat die Studenten überfallen.«
    »Wo bist du gewesen, Bertil?« Ringmars Gesicht wirkte blau in der roten Beleuchtung des Fahrstuhls, mit tiefschwarzen Linien. In seinen Augen brannte etwas. Winter nahm einen Geruch von ihm wahr, den er noch nicht kannte.
    »Der Sohn hat es natürlich die ganze Zeit gewusst«, sagte Ringmar. »Oder fast die ganze Zeit.«
    »Bist du DA DRAUSSEN gewesen, Bertil?« Winter sah Ringmar von der Seite an, der gerade vor sich hinschaute. »Bist du da ALLEIN hingefahren? Zum Teufel, Bertil, ich hab versucht, dich zu erreichen.«
    Ringmar nickte und erzählte seine Geschichte weiter, als ob er Winters Frage nicht gehört hätte.
    »Sie waren alle da draußen, alle Jungen. Ich hab ein halbes Kilo Lehm in der Tasche, der das bestätigt, aber diesen Fall lösen wir ohne technische Indizien.«
    »Hat er gestanden?«, fragte Winter.
    Ringmar antwortete nicht darauf, fuhr in seinem Bericht fort: »Ich bin reingekommen, als er gerade wer weiß was mit dem Jungen machen wollte. Dem Sohn. Dann musste ich nur noch zuhören. Er wollte erzählen. Hatte auf uns gewartet, sagte er.«
    Sie waren unten. Winter öffnete die Tür, und Ringmar folgte ihm, fast zögernd, immer noch gefangen in seinem Bericht. Ihre Schritte hallten wider im Hauseingang, und auch Ringmars Stimme hallte wider: »Der Sohn hat uns darauf gebracht. Er wusste, dass der Vater die anderen… warnen wollte, sie warnen, damit sie nichts sagten… dass er es schon getan hatte… und es wieder tun würde… deswegen ist Gustav mit seinem Märchen zu uns gekommen.«
    Sie standen auf dem Trottoir. Ringmars Dienstwagen war warm, als Winter die Motorhaube berührte.
    »Ich fahre«, sagte er. »Her mit den Schlüsseln.«
    »Aber ein richtiges Märchen war das ja nicht, oder?«, sagte Ringmar im Auto. »Es gab ja solche Brandeisen, wir haben das überprüft und sind bei Carlström gelandet. Und von ihm zum alten Smedsberg. Oder war es umgekehrt?« Ringmar