Der krumme Hund

fern. Im Gegenteil, Syd Pratchett war mir nachgerade höchst sympathisch. Er tat mir sogar leid, weil er soviel Geld herausrücken mußte. Hoffentlich ging es nicht seiner Frau und seinen Kindern ab.
    «Nummer zweiundvierzig», sagte Pratchett zu seinem Schreiber, der das große Buch in den Händen hatte, «Zweiundvierzig verlangt achtundsiebzig Pfund.»
    Während der Schreiber mit dem Finger die Kolonne der eingetragenen Wetten herunterfuhr, herrschte Stille. Er tat es zweimal, dann schaute er zu seinem Chef auf und schüttelte den Kopf.
    «Nein», sagte er. «Nicht auszahlen. Die Nummer hat auf Schnirkelschnecke gesetzt.»
    Pratchett, der auf seiner Kiste stand, beugte sich hinunter und schaute selber nach. Es schien ihm gar nicht recht zu sein, was der Schreiber gesagt hatte; auf seinem roten Gesicht malte sich ehrliche Betroffenheit.
    ‹Der Schreiber ist ein Esel›, dachte ich. ‹Gleich wird Pratchett es ihm sagen.›
    Doch als Pratchett sich wieder zu mir wandte, hatte er einen verkniffenen, feindseligen Blick. «Mach doch keine Zicken, Mensch», sagte er. «Du weißt genau, daß du auf Schnirkelschnecke gesetzt hast. Was soll denn das?«
    «Auf Panther habe ich gesetzt», beteuerte ich. «Zweimal je drei Pfund, bei fünfundzwanzig zu eins. Hier ist die andere Karte.»
    Diesmal nahm er sich nicht einmal die Mühe, die Eintragung nachzuprüfen. «Du hast auf Schnirkelschnecke gewettet», behauptete er. «Ich weiß noch, wie du hier warst.» Damit wandte er sich ab und begann die Namen auf der Tafel mit einem feuchten Lappen auszuwischen. Der Schreiber im Hintergrund hatte das Buch zugeklappt und steckte sich eine Zigarette an. Ich stand da und guckte, während mir am ganzen Körper der Schweiß ausbrach.
    «Kann ich mal das Buch sehen.»
    Pratchett schneuzte sich in den feuchten Lappen und ließ ihn auf den Boden fallen.
    «Scher dich weg, Mensch», sagte er. «Mach dich hier nicht unbeliebt.»
    Der springende Punkt war, daß auf dem Kärtchen eines Buchmachers nie verzeichnet steht, worauf die Wette sich bezieht. Das ist allgemein üblich, auf jedem Rennplatz im ganzen Land, ob es sich nun um die berühmten Pferderennen von Newmarket oder Ascot handelt, oder um einen kleinen, offiziell nicht anerkannten Rennplatz irgendwo in der Provinz. Die Karten, die ausgegeben werden, tragen lediglich den Namen des Buchmachers und sind fortlaufend numeriert. Die Wette wird, wenn es mit rechten Dingen zugeht, vom Schreiber in sein Buch eingetragen, neben der betreffenden Nummer, aber sonst gibt es keinen Beweis, wie man gewettet hat.
    «Mach schon», sagte Pratchett. «Hau ab.»
    Ich trat einen Schritt zurück und blickte die lange Reihe der Buchmacher entlang. Keiner schaute her. Alle standen sie reglos auf ihrer Kiste, den Blick geradeaus auf die Menge gerichtet. Ich trat zum nächsten Stand hin und zeigte ein Kärtchen vor.
    «Ich hatte drei Pfund auf Schwarzer Panther, fünfundzwanzig zu eins», sagte ich energisch. «Achtundsiebzig Pfund stehen mir zu.»
    Der Mann wickelte genau dieselbe Vorstellung ab wie Pratchett; er befragte den Schreiber, schaute im Buch nach und erteilte mir dieselbe Antwort.
    «Was soll denn das?» sagte er ruhig, als spreche er zu einem achtjährigen Schuljungen. «Das sind doch Kindereien.»
    Diesmal trat ich mehrere Schritte zurück. «Ihr elendes Gaunerpack!» rief ich. «Gauner, alle miteinander!»
    Wie Marionetten drehten alle gleichzeitig den Kopf nach mir um und schauten mich an. An ihrem Gesichtsausdruck änderte sich nichts. Es waren nur die Köpfe, die sich bewegten, alle siebzehn, und siebzehn glasige Augenpaare schauten auf mich herab. Sie schienen völlig unbeteiligt.
    «Jemand hat gesprochen», schienen sie zu sagen. «Wir haben es nicht gehört. Recht schönes Wetter heute.»
    Die Zuschauer, die merkten, daß etwas im Gange war, begannen herbeizuströmen. Ich lief zu Pratchett zurück, dicht an ihn heran, und stieß ihn mit dem Finger in den Bauch. «Sie Gauner!» rief ich. «Sie himmeltrauriger kleiner Gauner, Sie!»
    Das Auffallendste war, daß Pratchett es mir gar nicht krummzunehmen schien.
    «Schau, schau», sagte er, «wer reklamiert denn da?»
    Dann verzog er plötzlich den Mund zu einem breiten, froschähnlichen Grinsen; er blickte über die Menge hin und rief mit lauter Stimme. «Schau, schau, wer reklamiert denn da?»
    Sogleich entstand allgemeines Gelächter. Auch die Buchmacher erwachten zum Leben, sie tauschten Blicke und lachten und zeigten auf mich und riefen: