Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

gearbeitet hat?«, fragte er.
    »Genau«, sagte Robinson und stellte neue Getränke auf die Theke. »Und ich kann euch sagen, zuerst war es nur die Tatsache, dass sie wie Gentlemen gekleidet waren, die mich davon abgehalten hat, sie rauszuwerfen!«
    »Das und das Geld, das sie ausgegeben haben«, schnaubte Kasperle.
    Swinburne sah den Alten an.
    »Also waren Sie Mitglied der Battersea Brigade?«
    »Das war ich. Und mit dem Mistkerl von Beresford hätte ich mich beinahe angelegt.«
    »Warum?«
    »Haben Sie die Abendzeitung gelesen? Über den Angriff? Heute Morgen? Das Mädchen? Spring Heeled Jack?«
    Sir Richard Francis Burton fuhr zusammen und stellte seinen Bierkrug zurück auf die Theke, damit niemand seine zitternde Hand bemerkte.
    »Ja«, sagte Swinburne. »Es war ja nicht besonders aussagekräftig. Das Mädchen hat sicher halluziniert. Spring Heeled Jack ist nichts als eine Märchenfigur.«
    »Nee. Der Teufel ist echt, das glaubste aber. Stimmt doch – oder, Bob?«
    Der alte Mann hinter der Theke nickte. »Aye. Hat ein paar unserer Mädchen angegriffen, im Ernst.«
    »Ihre Mädchen?«, fragte Burton.
    »Von der Brigade. Bartholomew Stevens Kleine und die von Dave Alsop.«
    Burton hob die Augenbrauen. Stevens! Alsop!
    »Das war ungefähr zu der Zeit, als Dave rauf nach Norden in ein kleines Dorf gezogen ist, weil er eine Anstellung als Schmied gefunden hatte«, erklärte Robinson. »Aber auch wenn er vom Elektrizitätswerk nichts mehr mitbekommen hat, ist er immer noch ab und zu runter in den Hog gefahren, um mit den alten Kumpanen einen zu heben.«
    »Ein guter Kerl, das war er«, brummte Kasperle.
    »Aye, das stimmt. Dann hat sich dieser Teufel an seiner Tochter vergangen, direkt vor seiner Haustür! ’38 war das, nur ein paar Monate, nachdem Jumping Jack über Bart Stevens Mädchen hergefallen war.«
    »Was ist damals passiert?«, fragte Burton.
    »Mary, so hieß sie, hier um die Ecke hat er sie erwischt. Aber sie hat laut genug um Hilfe geschrien, und der Teufel hat sich davongemacht. Na ja, ein paar Jahre gingen ins Land, dann kam das Attentat, und der alte Beresford, der Irre Marquis, hat angefangen, seine Leute in den Hog zu bringen. Nach einer Weile kam das Gerücht auf, er sei Spring Heeled Jack. Dave und Bart haben Wind davon bekommen, und sie, und unser Ted hier, waren alle entschlossen, den letzten Funken Leben aus ihm rauszuprügeln, stimmt doch, oder Ted?«
    »Jawoll. Den Scheißkerl hätten wir zu Brei gemacht.«
    »Aber ich hab die verfluchten Hitzköpfe aufgehalten«, knurrte Robinson. »Ich war ja dafür, dass man Spring Heeled Jack eine ordentliche Tracht Prügel verpasst, aber ich wollte nicht ohne guten Grund einen Aufruhr im Pub. Also hab ich dem alten Bart gesagt, er soll die kleine Mary herbringen, damit sie sich Beresford einmal ansieht, vielleicht hätte sie ihn ja erkannt.«
    »Hat sie aber nicht?«
    »Nee«, bestätigte Robinson. »Hatte ihn noch nie gesehen. Hat gesagt, er sähe dem Dämon, der sie angegriffen hat, überhaupt nicht ähnlich. Jack hatte ganz schmale Züge, Beresford war ein mondgesichtiger Schwachkopf.«
    »War also nichts mit der Prügel für den Irren Marquis«, sagte Kasperle bedauernd.
    »Was ist aus der Battersea Brigade geworden?«, fragte der Agent des Königs.
    »Hah!«, schnaubte Kasperle. »Hat sich in eine Saufgesellschaft verwandelt. Hat nie auch nur irgendwas unternommen. Jedenfalls nicht gegen das Elektrizitätswerk!«
    »Mitte der Vierziger waren die meisten nicht mehr hier«, warf Robinson ein.
    »Wo sind sie denn hin?«, fragte Swinburne.
    »Hm, na ja, lass mich überlegen. Alsop, Fraser, Ed Chorley, Carl Goodkind, Sid Skinner und Mark Waite haben alle ins Gras gebissen. Bart Stevens ist raus nach Essex gezogen, der alte Shepherd ist mit seiner Familie nach Südafrika. Fred Adams ist aus London weg, Richtung Chislehurst …«
    »Chislehurst?«, fragte Burton.
    »Irgendwo in die Gegend, ja. Edmund Cottle ist einer meiner Stammgäste, wie Ted hier. Arnie Lovitt wohnt noch in der Nachbarschaft, sein Mädchen und ihr Mann kommen jeden Freitag auf ein Glas hierher, obwohl ich sie jetzt wohl eine Weile nicht sehen werde, die armen Seelen – ihre Tochter, Lucy, hat vor ein paar Wochen den Verstand verloren. Hab gehört, sie kommt ins Bedlam. Und Eric Saydso lebt noch, aber wahrscheinlich nicht mehr lange, der hat die Schwindsucht. Das sind alle, vierzehn waren wir insgesamt, plus die ganzen Frauen und Kinder.«
    »Also hat sich die Brigade aufgelöst«,