Der kuriose Fall des Spring Heeled Jack: Roman (German Edition)

Kingdom Brunel es ’37 entworfen hat, waren die Anwohner nicht allzu glücklich. Oh nein, nein, nein, wir waren gar nicht glücklich. Wer will schon diesen verfluchten Anblick vor der Türschwelle, da tun einem ja die Augen weh. Und außerdem hatten wir Angst. Als sie angefangen haben, die vier Löcher zu bohren, wusste keiner, was passieren würde. Gradaus runter in die Erde haben sie diese riesigen Kupferrohre gebohrt, um die Geriatrie zu verkrampfen, also, ähm, wie hieß das gleich?«
    »Die Geothermie anzuzapfen«, kam Burton ihm zu Hilfe.
    »Ah, genau das! Ich weiß noch, wie sie gesagt haben, sie könnten damit die ganze verdammte Stadt mit Elektrizität versorgen. Was für eine gequirlte Scheiße, das wissen wir jetzt! Alles, was sie je geschafft haben, ist, das verfluchte Elektrizitätswerk selbst mit Strom zu versorgen! Egal, damals hatten die Leute hier wirklich Angst, dass die Erde aufreißen und das gesamte Viertel verschlucken könnte, also bin ich – damals war ich noch ein echter Hitzkopf – hingegangen und hab die Battersea Brigade gegründet.«
    »Eine Widerstandsgruppe?«, fragte Swinburne.
    »Jawoll, Kleiner. Ich war nicht viel älter als du, aber ich hab mich durchgeschlagen. Hatte den Pub von meinem alten Herren übernommen – den Hog In The Pound, wo Sie gestern waren, Sir – und hab gutes Geld verdient da, mitten auf der Oxford Street.«
    »Aber Sie haben in Battersea gewohnt?«, fragte Burton.
    »Aye. Meine Familie, Gott hab sie selig, wohnt schon ihr ganzes verdammtes Leben hier. Mein alter Herr ist jeden Tag zum Hog rübergelaufen – gelaufen, wohlgemerkt! Drei Meilen hin, drei Meilen zurück! Und als er keine Lust mehr dazu hatte, hat er mich zum Chef gemacht, und ich hab statt seiner die Plackerei übernommen!
    Egal, wie ich gerade erzählt hab, ich hab ’nen Haufen Jungs aus der Gegend rekrutiert und die Brigade gegründet – und ich hab nichts dagegen, zuzugeben, dass die Sache zu einem netten kleinen Nebenverdienst wurde.«
    »Wie das?«, fragte Burton und schob seinen leeren Bierkrug vor.
    Der alte Mann füllte ihn wieder auf.
    »Na, ich hab mir gedacht, dass wir uns wohl ein bisschen Mut antrinken sollten, wenn wir gegen diese Technokraten-Teufel bestehen wollten. Also hab ich die Brigade jeden Sonntag mit drei oder vier Kutschen hoch zum Hog gefahren und ihnen einen ausgegeben. Ha! Sobald sie die erste Runde intus hatten, wollten sie mehr – aber das war natürlich nicht umsonst. Ha-ha! Diese Treffen der Battersea Brigade haben jedes Mal in einem regelrechten Besäufnis geendet, das kann ich Ihnen sagen! Anständigen Gewinn hab ich gemacht, vielen Dank, und ein paar Jahre später sogar noch mehr, als ich die Brigade im Schankraum und diese Rumtreiber der Libertins im Hinterzimmer hatte!«
    »Die Libertins?«, fragte Burton unschuldig.
    »Aber ja, Sir.« Er nahm Swinburnes leeren Krug und füllte ihn auf.
    »Einen großen Brandy nehme ich noch dazu, bitte«, sagte der Dichter. »Und gönnen Sie sich auch einen Schluck, das geht auf mich.«
    »Verbindlichsten Dank, Sir. Sehr anständig. Ich nehme einenWhisky. Wo war ich? Die Libertins, ach ja. Die ganze Sache hat im Hog In The Pound angefangen, stimmt doch, oder Ted?«
    Letzteres ging an einen steinzeitlichen Alten, der gerade an der Theke angekommen war. Er stand neben Swinburne, der mit großen Augen auf dessen wettergegerbte Haut, den kahlen Schädel, die riesige Hakennase und das lange spitze Kinn starrte. Er sah aus wie eine geschnitzte Kasperlepuppe, und als er sprach, klang er auch so. Seine Stimme war scharf, bellend und aggressiv, sie klang nach einem viel jüngeren Mann.
    »Was willst du, Bob? Die Libertins? Pah! Schurken und Betrüger! Vor allem Beresford, dieser Lump!«
    »Darf ich Ihnen einen Drink spendieren, Mr …?«, fragte Burton.
    »Toppletree. Ted Toppletree. Sehr nett von Ihnen, Sir. Sehr nett, wirklich. Äußerst großzügig. Deerstaker. Das beste Bier südlich des Flusses. Kümmern Sie sich nicht um den Hund, Sir.«
    Letzteres war an Swinburne gerichtet, an dessen Hosenbein ein kleiner Basset Hound hing. Der Dichter zog seinen Knöchel zurück, woraufhin der Hund vorsprang und sich in seinem Schuh verbiss.
    »Sag mal!«, rief er schrill.
    »Der spielt nur. Wollen Sie ihn kaufen, Sir? Ist der beste Spürhund, den Sie je finden werden, die Nase schnüffelt alles raus. Fidget heißt er.«
    »Nein!«, quietschte Swinburne. »Nehmen Sie das Biest weg! Warum lässt er mich nicht in Ruhe?«
    »Er hat