Der magische Pflug

daß es nichts Dünneres gäbe. Er stellte sich vor, daß es flachgequetscht war, dünner als Papier, so dünn, daß es in dieser Richtung gar nicht existierte, daß man es von der Seite gar nicht sehen konnte. Aber dann konnte er es vielleicht nicht an seiner Kante zerteilen, konnte sich aber immer noch vorstellen, wie er es umdrehte und der Länge nach zerschnitt, genau wie Papier.
    Und wenn er es in der anderen Richtung auch zusammenquetschte, bis es nur noch Kante war, wie der allerdünnste Faden, den man sich vorstellen konnte? Dann würde es zwar niemand sehen können, aber es wäre trotzdem da, denn es würde sich von hier nach dort erstrecken. Das konnte er nun wirklich nicht an der Kante zerteilen, und es besaß auch keine Fläche wie das Papier. Aber solange es sich wie ein unsichtbarer Faden von einer Stelle zur anderen zog – mochte die Entfernung noch so kurz sein –, konnte er sich immer noch vorstellen, wie er es in zwei Teile zerschnitt, die er dann wiederum zerteilte.
    Nein, es konnte nur dann so klein sein wie ein Atom, falls es überhaupt keine Größe in irgendeiner Richtung besaß, weder Länge noch Breite noch Tiefe. Das wäre dann tatsächlich ein Atom – nur daß es dann nicht einmal existieren würde. Es wäre einfach nichts. Nur ein Ort, an dem nichts war.
    Auf der Veranda des Gasthofs blieb er stehen und stampfte sich den Schnee von den Füßen, was sein Eintreffen noch eindeutiger ankündigte, als jedes Anklopfen es hätte tun können. Er hörte, wie Arthur Stuart herbeigetrappelt kam, um die Tür zu öffnen, aber er dachte nur an Atome. Denn obwohl er sich gerade überlegt hatte, daß es keine Atome geben könne, begriff er soeben, daß es vielleicht noch verrückter wäre, sich vorzustellen, daß es keine Atome gäbe, so daß die Dinge in immer kleinere Teilchen zerschnitten werden könnten, die wiederum in noch kleinere Teilchen zerschnitten wurden, diese zu noch viel kleineren, und endlos so weiter. Und wenn man genau darüber nachdachte, gab es tatsächlich nur diese beiden Möglichkeiten: Entweder gelangte man an ein Teilchen, das sich nicht mehr spalten ließ, dann war es ein Atom, oder man tat es nicht und spaltete in alle Ewigkeit weiter, ein Gedanke, der Alvins Fassungsvermögen überstieg.
    Alvin fand sich in der Küche des Gasthofs wieder, Arthur Stuart im Huckepack, der mit Alvins Hut und Halstuch spielte. Horace Guester war draußen in der Scheune und stopfte neue Matratzen mit Stroh, deshalb bat Alvin Old Peg um den Schlitten. In der Küche war es heiß, und Goody Guester sah nicht sonderlich gut gelaunt aus. Sie willigte ein, daß er den Schlitten nahm, verlangte aber eine Gegenleistung.
    »Rette das Leben eines gewissen Kindes, Arthur, indem du Arthur Stuart mitnimmst«, sagte sie, »sonst schwöre ich dir, wenn er noch einmal etwas macht, um mich aufzuregen, endet er heute abend im Pudding.«
    Arthur Stuart schien tatsächlich in der Laune zu sein, Ärger zu machen – er würgte Alvin gerade mit seinem eigenen Halstuch und lachte wie ein Narr.
    »Machen wir ein bißchen Schulunterricht, Arthur«, sagte Alvin. »Buchstabier doch mal ›erdrosseln‹.«
    »E-R. D-R-O-S-S-E-L-N«, sagte Arthur Stuart.
    So wütend sie auch war, mußte Goody Guester doch laut loslachen – nicht weil er das Wort getrennt hatte, sondern weil er beim Buchstabieren eine perfekte Imitation von Miss Larners Stimme ablieferte. »Eins sage ich dir, Arthur Stuart«, meinte sie, »laß das nie Miss Larner hören, sonst ist es mit der Schule vorbei.«
    »Gut! Ich hasse Schule!« meinte Arthur.
    »Die Schule wirst du nie so sehr hassen können, wie du es hassen würdest, jeden Tag mit mir in der Küche arbeiten zu müssen«, erwiderte Goody Guester. »Den ganzen lieben langen Tag, im Sommer wie im Winter, selbst an den Schwimmtagen.«
    »Da kann ich ja gleich Sklave in Appalachee sein!« rief Arthur Stuart.
    Goody Guester zog ihn nicht länger auf, war plötzlich auch nicht mehr wütend; statt dessen wurde sie sehr ernst. »Darüber darfst du nicht mal Witze machen, Arthur. Es ist mal jemand dafür gestorben, nur damit dir so etwas nicht passieren soll.«
    »Ich weiß«, sagte Arthur.
    »Nein, das weißt du nicht, aber du solltest lieber nachdenken, bevor du …«
    »Das war meine Mama«, sagte Arthur.
    Nun sah Old Peg plötzlich verängstigt aus. Sie warf Alvin einen Blick zu und sagte dann: »Spielt ja jetzt auch keine Rolle.«
    »Meine Mama war eine Amsel«, sagte Arthur. »Sie ist sooo hoch