Der magische Pflug

nachzudenken.
    Sie ließ ihn Dinge lernen, an die er nie gedacht hatte. Er hatte eigentlich mehr Unterricht im Rechnen und Lesen und Schreiben erwartet, und in gewissem Sinne ließ sie ihn das auch tun. Aber er mußte nicht aus Fibeln vorlesen, wie es die Kinder taten – so wie Arthur Stuart, der jeden Abend bei Lampenschein im Bachhaus lernte. Nein, sie sprach mit Alvin über Gedanken, auf die er nie gekommen wäre, und all sein Schreiben und Rechnen drehte sich um diese Dinge.
    Gestern:
    »Die kleinste Partikel ist das Atom«, sagte sie. »Der Theorie des Demosthenes zufolge setzt sich alles aus immer kleiner werdenden Dingen zusammen, bis man beim Atom anlangt. Das ist das kleinste von allen und kann nicht weiter geteilt werden.«
    »Wie sieht es aus?« fragte Alvin sie.
    »Ich weiß es nicht. Es ist zu klein, um es sehen zu können. Wißt Ihr es?«
    »Ich schätze nein. Ich habe noch nie etwas gesehen, das so klein war, daß man es nicht hätte in zwei Stücke schneiden können.«
    »Aber könnt Ihr Euch etwas vorstellen, das noch kleiner ist?«
    »Ja, aber das könnte ich dann auch teilen.«
    Sie seufzte. »Nun, Alvin, denkt noch einmal darüber nach. Wenn es tatsächlich etwas gäbe, das so klein ist, daß man es nicht mehr teilen kann, wie wäre das dann?«
    »Richtig klein, schätze ich.«
    Doch er scherzte nur. Es war eine Aufgabe, und er machte sich daran, sie so zu beantworten, wie er alle praktischen Aufgaben bewältigte. Er schickte seinen Funken in den Fußboden. Weil der aus Holz bestand, war er ein Durcheinander verschiedener Dinge: der zerbrochenen, einstmals lebenden Herzen lebender Bäume. Daher schickte Alvin seinen Funken schnell ins Eisen des Ofens, das in seinem Innern hauptsächlich aus einem Stoff bestand. Weil er heiß war, sahen die kleinen Teile, die winzigsten, die Alvin jemals klar erkennen konnte, nur wie eine verwaschene Bewegung aus; das Feuer im Innern dagegen drängte selbst mit seiner Hitze und dem Licht nach draußen, und jedes Teil davon war so winzig und fein, daß er schon den bloßen Gedanken kaum aufrechterhalten konnte. Eigentlich sah er nie die Feuerteile. Er wußte nur, daß sie an ihm vorbeigezogen waren.
    »Licht«, sagte er. »Und Hitze. Die kann man nicht teilen.«
    »Das stimmt. Das Feuer ist nicht wie die Erde – man kann es nicht zerschneiden. Aber man kann es verändern, nicht wahr? Man kann es löschen. Es kann aufhören zu sein. Folglich müssen seine Bestandteile zu etwas anderem werden, und daher sind es auch nicht die unveränderbaren und unteilbaren Atome.«
    »Nun, es gibt aber nichts Kleineres als diese Feuerteile, also schätze ich, daß es auch kein Atom gibt.«
    »Alvin, Ihr müßt endlich aufhören, die Dinge immer nur so empirisch zu sehen.«
    »Wenn ich wissen täte, was das ist, würde ich schon damit aufhören.«
    »Wenn ich wüßte.«
    »Wie auch immer.«
    »Ihr könnt nicht jede Frage einfach damit beantworten, daß Ihr Euch zurücklehnt und mit Eurem Funken draußen durch das Gestein reist, oder wodurch auch immer.«
    Alvin seufzte. »Manchmal wünschte ich, daß ich Euch nie erzählt hätte, was ich tue.«
    »Wollt Ihr nun, daß ich Euch beibringe, was es bedeutet, ein Macher zu sein, oder nicht?«
    »Genau das will ich! Und statt dessen sprecht Ihr über Atome und Schwerkraft und – es ist mir völlig gleichgültig, was dieser alte Scharlatan Newton gesagt hat, und auch die anderen interessieren mich nicht! Ich will nur eins wissen, wie ich die … wie ich den Ort machen kann.« Gerade noch rechtzeitig fiel ihm ein, daß Arthur Stuart in der Ecke saß und sich alles merkte, was sie sagten, komplett mit Tonfall. Es hatte keinen Sinn, Arthur Stuart den Gedanken an die Kristallstadt in den Kopf zu setzen.
    »Begreift Ihr denn nicht, Alvin? Es ist schon so lange her, Tausende von Jahren, daß niemand mehr wirklich weiß, was ein Macher eigentlich ist oder was er tut. Man weiß nur, daß es solche Menschen gegeben hat, und man weiß auch von ein paar Dingen, die sie getan haben. Zum Beispiel, Blei oder Eisen in Gold zu verwandeln. Wasser in Wein. So etwas eben.«
    »Ich schätze, Eisen in Gold zu verwandeln, wäre leichter«, meinte Alvin. »Diese Metalle sind im Innern doch alle ziemlich gleich. Aber Wein – das ist ein solches Durcheinander verschiedener Bestandteile, daß man dafür schon ein … ein …« Ihm fiel kein passendes Wort ein.
    »Macher.«
    Ja, das war es. »Ich schätze schon.«
    »Ich sage Euch, Alvin, wenn Ihr lernen wollt,