Der Mann mit dem goldenen Colt

Liebling. Keine Angst, du warst nicht in Gefahr; ich habe auf die obere Hälfte der Ananas gezielt. Lauf jetzt und mach dich fertig für deinen nächsten Auftritt.« Er drehte sie um und gab ihr einen festen Klaps hintendrauf. Sie warf ihm einen schreckerfüllten Blick zu und verschwand im Dunkeln.
    Bond ging weiter zur Kapelle.
    »Wer ist euer Leiter?« fragte er.
    Der Gitarrist, ein großer, hagerer Neger, stand langsam auf. Man sah das Weiße in seinen Augen. Er blinzelte auf den goldenen Revolver in Bonds Hand.
    Er sagte unsicher, als unterzeichne er sein eigenes Todesurteil: »Ich, Sah.«
    »Wie heißt du?«
    »King Tiger, Sah.«
    »Na schön, King, hör mal zu. Das ist kein Frühstück bei der Heilsarmee. Mr. Scaramangas Freunde wollen was zu sehen kriegen. Und es soll gepfeffert sein. Ich werd euch ’ne Ladung Rum schicken zwecks Entspannung. Raucht, wenn ihr wollt, Ganja. Wir sind hier ganz privat. Niemand wird euch dreinreden. Und bringt das hübsche Mädel wieder, aber mit nur halb soviel Kleidern, und sie soll herkommen und »Belly-Lick« sehr deutlich singen, aber mit dem unanständigen Text. Und am Ende der Vorführung hat sie und die anderen Mädchen ein Striptease zu machen, aber ganz. Verstanden? Also jetzt vorwärts, sonst ist der Abend bald zu Ende, und es gibt kein Trinkgeld. Okay? Also, dann los.«
    Nervöses Gelächter und Geflüster von den sechs Mann der Combo ermunterten King Tiger. Er grinste breit.
    »Okay, Käpt’n, Sah.« Er wandte sich an seine Leute.
    »Macht jetzt >Iron Bar<, aber richtig hot. Ich geh Daisy und die andern Mädels ein bißchen aufpulvern.
    Er trollte sich zum Dienstausgang, und die Band legte los. Bond ging zu Scaramanga zurück und legte den Revolver vor ihn hin. Scaramanga warf Bond einen langen Blick zu und steckte die Waffe wieder in seinen Hosenbund. »Wir müssen dieser Tage mal ein Konkurrenzschießen veranstalten, Mister«, sagte er trocken. »Wie steht’s damit? Zwanzig Schritt, und Wunden gelten nicht.«
    »Danke«, sagte Bond, »aber meine Mutter wäre damit nicht einverstanden. Wollen Sie der Kapelle Rum schicken? Diese Jungs können trocken nicht spielen.«
    Er ging wieder an seinen Platz.
    Man bemerkte ihn kaum. Die fünf Männer, oder vielmehr vier von ihnen, denn Hendriks saß den ganzen Abend ungerührt da, strengten ihre Ohren an, um die schlüpfrigen Worte der Fanny-Hill-Version von »Iron Bar« zu verstehen.
    Vier Mädchen, dralle Busentierchen, mit nichts als einer weißen, mit Goldmünzen behängten Cellosaite bekleidet, kamen herausgelaufen, näherten sich den Zuhörern, produzierten sich mit einem verzückten Bauchtanz und brachten die Schläfen von Louie Paradise und Hai Garfinkel in Schweiß.
    Die Nummer endete unter Beifallsklatschen, die Mädchen gingen ab, und die Lichter wurden gelöscht. Nur ein kleiner Lichtkreis blieb in der Mitte des Parketts. Der Schlagzeuger begann auf seiner Calypsotrommel rasch zu hämmern. Der Diensteingang ging auf und schloß sich wieder, und ein merkwürdiges Ding wurde in die Mitte des Lichtkreises gerollt. Es war eine riesige Hand, vielleicht zwei Meter hoch, aus schwarzem gepolstertem Leder. Sie stand, an der breiten Grundfläche halb geöffnet, mit ausgestreckten Fingern da, als sei sie bereit, etwas zu fangen.
    Der Schlagzeuger beschleunigte sein Tempo.
    Der Diensteingang öffnete sich, eine glänzende Gestalt schlüpfte hindurch und blieb kurz im Finstern stehen. Dann schritt sie mit zuckenden Bewegungen in den Lichtkreis um die Hand.
    Sie hatte Chinesenblut, und ihr Körper, völlig nackt und glänzend von Palmöl, sah gegen die schwarze Hand fast weiß aus.
    Während sie sich ruckweise um die Hand bewegte, liebkoste sie deren ausgestreckte Finger mit Händen und Armen, dann kletterte sie mit gut gespielten, hilflos werdenden Bewegungen in die Handfläche und vollführte abwechselnd mit jedem Finger schwüle, aber einfallsreiche, deutliche Liebesbewegungen.
    Die Szene, die schwarze Hand, jetzt glänzend vom Öl, die den sich windenden
    weißen Körper zu greifen schien, war unglaublich wollüstig. Bond, selbst nicht ungerührt, bemerkte, daß sogar Scaramanga begeistert zusah, die Augen zu schmalen Schlitzen verengt.
    Der Schlagzeuger hatte sich jetzt in ein Crescendo gesteigert.
    Das Mädchen, in gutgespielter Ekstase, kletterte den Daumen hoch und fiel langsam in Ohnmacht, dann glitt sie herab und verschwand durch den Eingang.
    Die Nummer war zu Ende.
    Die Lichter gingen an, und alle, einschließlich