Der rote Prophet

foltert?«
    »Nicht jemanden. Den Feind. Fängt man den Feind, und zeigt er vor dem Sterben, daß er ein tapferer Krieger ist, dann fliegt sein Geist zurück nach Hause. Erzählt seiner Mutter und seinen Schwestern, daß er tapfer gestorben ist, dann singen sie Lieder und klagen um ihn. Beweist er sich nicht als tapferer Krieger, dann fällt sein Geist flach auf den Boden und man tritt auf ihn, stampft ihn ein, er kehrt niemals mehr nach Hause, niemand erinnert sich an seinen Namen.«
    »Es ist wirklich gut, daß Thrower gerade draußen ist, sonst würde er sich wohl in die Hosen machen, wenn er das gehört hätte.« Brustwehr blinzelte Lolla-Wossiky an. »Soll das heißen, daß sie diesen Wee-Aw, der den kleinen Jungen getötet hat, geehrt haben?«
    »Sehr böse Sache, einen kleinen Jungen zu töten. Aber vielleicht weiß roter Mann über Whisky-Rote. Sehr durstig, ganz verrückt. Nicht wie Mann zu töten, um sein Haus zu nehmen oder seine Frau oder sein Land, wie weißer Mann es die ganze Zeit tut.«
    »Ich muß schon sagen, je mehr ich über Rote erfahre, um so einleuchtender wird es. Ich schätze, ich sollte wohl jeden Abend noch länger in der Bibel lesen, sonst werde ich noch selbst zum Roten.«
    Lolla-Wossiky lachte und lachte.
    »Was ist daran so komisch?«
    »Viele rote Männer werden zu Weißen und sterben dann. Aber nie wird ein weißer Mann zu einem Roten. Wenn ich diese Geschichte erzähle, werden alle lachen.«
    »Ihr Roten habt einen Sinn für Humor, den ich einfach nicht verstehe.« Brustwehr klopfte mit der Hand auf die Landkarte. »Hier sind wir, unmittelbar flußabwärts von der Stelle, wo der Tippy-Canoe in den Wobbish fließt. Diese Punkte hier sind die Farmen der Weißen. Und die Kreise stellen die Dörfer der Roten dar. Das hier sind die Shaw-Nee, das hier die Winny-Baygo, versteht Ihr das?« Dann zeigte Brustwehr auf eine andere Stelle. »Hier unten ist Fort Carthage, das ist ein Viereck, weil es eine Stadt ist. Für uns habe ich auch ein Viereck eingetragen, obwohl wir eigentlich noch keine richtige Stadt sind. Wir nennen sie Vigor Church, wegen der Kirche, die wir gerade bauen.«
    »Kirche ist das Gebäude. Aber warum Vigor?«
    »Wegen der ersten Leute, die hier gesiedelt haben, die die Straße und die Brücken gebaut haben, die Familie Miller. Sie lebt ein Stückchen weiter oben hinter der Kirche. Meine Frau ist ihre älteste Tochter. Sie haben diesen Ort Vigor genannt, weil ihr Ältester so hieß. Der ist im Hatrack River in der Nähe von Suskwahenny auf dem Weg hierher ertrunken.«
    »Eure Frau sehr hübsch«, meinte Lolla-Wossiky.
    Es dauerte einige Momente, bevor Brustwehr etwas darauf erwidern konnte, so überrascht sah er aus. Und im hinteren Teil des Geschäfts, wo sie die Mahlzeit zu sich genommen hatten, mußte seine Frau Eleanor zugehört haben, denn plötzlich stand sie in der Tür.
    »Mich hat noch nie jemand hübsch genannt«, sagte sie leise.
    Lolla-Wossiky war verblüfft. Die meisten Frauen der Weißen hatten schmale Gesichter, keine Wangenknochen, eine kränklich wirkende Haut. Eleanor war dunkler, breitgesichtiger, mit hohen Wangenknochen.
    »Ich finde auch, daß du hübsch bist«, meinte Brustwehr. »Das glaube ich wirklich.«
    Lolla-Wossiky glaubte ihm nicht, und Eleanor auch nicht, obwohl sie lächelte und sich von der Tür abwandte. Er hatte sie nie für hübsch gehalten, soviel war klar. Und schon bald verstand Lolla-Wossiky warum. Sie war hübsch wie eine rote Frau. Daher hielten die weißen Männer, die sie nie richtig sahen, ihre Schönheit natürlich für Häßlichkeit.
    Das bedeutete aber auch, daß Brustwehr-Gottes mit einer Frau verheiratet war, die er für häßlich hielt. Aber er schrie sie nicht an oder schlug sie, wie es ein roter Mann mit einer häßlichen Squaw getan hätte. Das war eine gute Sache, entschied Lolla-Wossiky.
    »Ihr seid glücklich«, sagte er.
    »Das liegt daran, daß wir Christen sind«, meinte Brustwehr-Gottes. »Ihr wärt auch glücklich, wenn Ihr Christ wärt.«
    »Ich werde nie glücklich sein«, erwiderte Lolla-Wossiky. Eigentlich hatte er sagen wollen: Bevor ich wieder die grüne Stille höre, bevor das schwarze Geräusch weggegangen ist. Aber es hatte keinen Zweck, einem Weißen so etwas zu sagen, die wußten ja nicht, daß die meisten Sachen, die auf der Welt geschahen, für sie völlig unsichtbar waren.
    »Doch, das werdet Ihr«, widersprach Thrower. Und energisch schritt er in die Zimmermitte, bereit, diesen Heiden auf den