Der rote Prophet

werden.«
    Harrison goß sich drei Fingerbreit Whisky in ein Glas und leerte die Hälfte davon in einem Zug.
    »Ihr habt also Eure Whisky-Roten verloren und auch noch Eure weißen Farmer, und jetzt sind Euch nur Eure Soldaten geblieben, die Flußratten und jene Gelder, die Ihr aus der Kasse der US-Armee dafür erhaltet, daß Ihr im Westen für Ruhe und Ordnung sorgt.«
    Harrison trank den Whisky aus und rülpste.
    »Und das bedeutet, daß Ihr Pech gehabt habt und dumm gewesen seid und daß Ihr irgendwie glaubt, Ihr könntet mich dazu bringen, Euch aus der Misere zu helfen.«
    Harrison goß sich erneut drei Fingerbreit ein. Doch anstatt ihn zu trinken, schüttete er ihn Hooch ins Gesicht. Der Whisky spritzte in seine Augen, und Hooch wälzte sich am Fußboden und versuchte, sich den Alkohol aus dem Gesicht zu reiben.
    Ein paar Momente später saß Hooch wieder auf seinem Stuhl, ein feuchtes Tuch an die Stirn gepreßt, und verhielt sich sehr viel unterwürfiger und vernünftiger. Aber nur, weil er wußte, daß Harrison einen Flush hatte, während er selbst nur zwei Paare aufweisen konnte.
    »Ich war nicht dumm«, sagte Harrison.
    Nein, du bist der schlaueste Gouverneur, den Carthage je gehabt hat, ich wundere mich nur, daß du es noch nicht bis zum König gebracht hast. Das hätte Hooch normalerweise gesagt. Doch statt dessen hielt er den Mund.
    »Es war dieser Prophet. Dieser Rote oben im Norden. Wie er seine Prophetenstadt genau gegenüber von Vigor Church am Wobbish erbaut hat – Ihr könnt nicht behaupten, daß das ein Zufall war. Brustwehr-Gottes steckt dahinter, er versucht, mir den Staat Wobbish zu nehmen. Und dazu setzt er auch noch einen Roten ein. Ich wußte ja, daß viele Rote in den Norden gingen, jeder wußte das, aber ich hatte immer noch meine Whisky-Roten hier, die, die nicht weggestorben waren. Und als es hier immer weniger Rote gab – vor allen Dingen Shaw-Nee –, nun, da dachte ich, daß ich mehr weiße Siedler bekommen würde. Ihr täuscht Euch, was meine Steuereintreiber angeht. Die haben die weißen Siedler nicht vertrieben. Das war Ta-Kumsaw.«
    »Ich dachte, es wäre der Prophet gewesen.«
    »Jetzt werdet nicht frech, Hooch, dieser Tage habe ich nicht sehr viel Geduld!«
    Warum hast du mich nicht gewarnt, bevor du das Glas geworfen hast? Nein, nein, nichts sagen, was ihn reizen könnte. »Tut mir leid, Bill.«
    »Ta-Kumsaw war wirklich raffiniert. Er tötet keine Weißen. Er kreuzt einfach nur mit fünfzig Shaw-Nee auf ihren Farmen auf. Er erschießt niemanden, aber wenn das Haus plötzlich von fünfzig bemalten Kriegern umzingelt ist, meinten diese Weißen, daß es wohl nicht eben klug wäre, das Feuer zu eröffnen. Also sahen die weißen Farmer mit an, wie die Shaw-Nee alle Tore öffneten, alle Scheunen, alle Ställe. Wie sie die Tiere hinausließen. Pferde, Schweine, Milchkühe, Hühner. Genau wie Noah, als er die Tiere in die Arche führte, schritten die Shaw-Nee in den Wald, und die Tiere folgten ihnen. Und wurden nie wieder gesehen.«
    »Ihr könnt mir nicht erzählen, daß sie nicht wenigstens einen Teil Ihres Viehs wiederfanden.«
    »Nicht einmal ihre Spuren haben sie gefunden! Nicht eine Feder ihrer Hühner! Das ist es, was die weißen Farmer vertrieben hat, das Wissen, daß irgendeines Tages alle ihre Tiere verschwinden könnten.«
    »Vielleicht essen die Shaw-Nee das Vieh. Kein Huhn ist intelligent genug, um lange im Wald zu überleben. Das ist doch ein Weihnachtsbraten für die Füchse, nicht mehr.«
    »Woher soll ich das wissen? Die Weißen kommen zu mir, sie sagen: Bringt unsere Tiere zurück oder tötet die Roten, die sie genommen haben. Aber weder meine Soldaten noch meine Späher können Ta-Kumsaws Leute ausfindig machen. Kein einziges Dorf! Ich habe einmal ein Dorf der Caska-Skeeaw oben am Little My-Ammy überfallen lassen, aber das hat nur noch mehr Rote dazu bewegt, fortzugehen. Ta-Kumsaw konnte es nicht aufhalten.«
    Hooch konnte sich lebhaft vorstellen, wie dieser Überfall auf das Dorf der Caska-Skeeaw ausgesehen hatte. Alte Männer, Frauen, Kinder, erschossene, halbverkohlte Leichen – Hooch wußte, wie Harrison mit den Roten umsprang.
    »Und dann kam letzten Monat der Prophet. Ich wußte, daß er kommen würde – selbst die Whisky-Roten können kaum noch von etwas anderes reden. ›Der Prophet kommt! Wir müssen den Propheten aufsuchen.‹ Nun, ich versuchte festzustellen, wohin er kommen würde, um seine Reden zu halten. Ich habe sogar einige meiner zahmen Roten