Der Schrei des Eisvogels

»Kriminalbeamter? Sie? Das klingt allerdings nach einem kollossalen Irrtum. Ich kann es immer noch kaum glauben. Superintendent …?«
    »Das ist Detective Sergeant Wield, einer meiner Mitarbeiter«, sagte Dalziel in bedrohlichem Ton. »Kann mir vielleicht mal jemand sagen, was hier gespielt wird?«
    »Ich war gestern in Enscombe, Sir«, sagte Wield. »Dort habe ich Mr. Digweeds flüchtige Bekanntschaft gemacht. Und ein bisschen später habe ich …«
    »Haben Sie Constable Bendish tätlich angegriffen!«, warf Digweed ein. »Na großartig. Damit Ihre Tarnung nicht auffliegt, so sagt man doch? Ich darf doch annehmen, dass dieses außergewöhnliche Kostüm, das Sie trugen, eine Art Tarnanzug war?«
    »Ich habe mit Bendish gesprochen, Sir«, sagte Wield ungerührt zu Dalziel.
    »Ach ja? Und was haben Sie zu ihm gesagt?«
    Wield warf einen fragenden Blick Richtung Digweed, der sagte: »Ja, ja, natürlich. Erst war ich ein so wichtiger Zeuge, dass man mich aus meinem Laden schleifen musste – und ich mache übrigens keinerlei Geschäft, solange ich hier bin –, und im nächsten Moment bin ich ein aufdringliches Mitglied der Öffentlichkeit, dem unter keinen Umständen gestattet werden kann, eine Diskussion zwischen hochrangigen Polizeibeamten mitanzuhören. Wenn Sie mich entschuldigen wollen, meine Herren? Ich werde mich nach Hause begeben, wo ich weitere kostbare Zeit darauf verwenden werde, einen scharfen Beschwerdebrief zu Papier zu bringen. Sie beschäftigen doch sicher wenigstens einen Alibimitarbeiter, der des Lesens mächtig ist? Ist auch egal. Ich werde es für alle Fälle noch auf Tonband sprechen. Ich wünsche Ihnen einen guten Tag.«
    Er stolzierte hinaus. Es war ein ziemlich gelungener, ziemlich englischer Abgang.
    Dalziel warf den Kopf zu Filmer herum, der zerknirscht die Verfolgung aufnahm.
    Der Dicke drehte sich nun langsam zu Wield um und fixierte ihn mit einem Blick, unter dem selbst eine Gorgo augenblicklich erstarrt wäre.
    »Und nun zu dir, mein Lieber«, sagte er furchterregend leise. »Jetzt darfst du mir erklären, wieso du im Phantasiekostüm Constable Bendish verprügelt hast!«

Zwei
    »Wenn ich ein wildes Tier bin, dann kann ich nichts dafür.«
    M it einer Stunde Fahrt bei vernünftigem Tempo liegt Enscombe für heutige Verhältnisse vom Polizeipräsidium Mittel-Yorkshire nicht sonderlich weit entfernt. Doch je schmaler die Straße und je steiler die Hänge zu beiden Seiten des Tals wurden, desto beharrlicher machte sich bei Peter Pascoe das irrationale Gefühl völliger Abgeschiedenheit breit.
    Überall gab es Anzeichen menschlicher Zivilisation – niedrige Wälle aus Steinbrocken, die man mühsam aus den grünen Feldern am Ufer des schimmernden Flüsschens aufgelesen hatte, dazwischen weidende Schafe, weißgetünchte Bauernhäuser, die Straße natürlich – doch nirgends ein überzeugender Hinweis auf das Überdauern des Menschen. Die gute alte herzlose, einfältige Natur schien allenthalben zu lauern, bereit, sich ihr Terrain zurückzuerobern, sobald der Mensch einmal nicht wachsam genug war.
    Er fuhr um eine Biegung, und vor ihm lag ein Bild von reiner Schönheit.
    Er kam schlitternd zum Stehen und lief zurück, um genauer hinzusehen. Hinter einem eleganten doppelflügeligen Tor aus Schmiedeeisen in der undurchdringlichsten Dornenhecke, die er je gesehen hatte, führte ein Kiesweg durch eine narzissenübersäte Wiese in der Ferne zu einem Haus, das, obschon teilweise von sorgfältig beschnittenen Büschen verdeckt, in der Yorkshire-Landschaft so fremd wirkte wie eine Dame der Gesellschaft, die auf dem Markt von Barnsley für Wohltätigkeitszwecke sammelt. Das war kein robuster Trutzbau, der Mutter Natur die Materialien abrang, die ihn vor ihrem Ansturm schützen sollten. Das hier war reine, unverhohlene Kunst. Mit seinen roten, nein, fast rosa Klinkerwänden, den Walmgiebeln, den ramponierten Kaminvorsprüngen und einem türkisfarbenen Schieferdach, dessen cremefarbene Firstziegel wie vom Konditor gespritzt wirkten, stand es so strahlend und kühn in der Landschaft wie ein Demonstrant für Schwulenrechte am Eingang eines Rugby-Stadions.
    Er ging näher an das Tor heran, das für sich genommen genauerer Betrachtung wert war. In das schwungvolle Schnörkelmuster waren der Name SCARLETTS und die Initialen J. H. eingewoben. Er streckte eine Hand aus, um die verschlungenen Windungen zu streicheln.
    Im nächsten Moment warf sich eine schwarze Gestalt wie ein junger Bulle gegen das