Der Splitter Im Auge Gottes

war in Ritzen eingedrungen und hatte die Mauer so durchwachsen, dass sie wahrscheinlich nur mehr von den Lianentrieben zusammengehalten wurde.
    Whitbread beugte sich über die Ranken. »Kein Mörtel, Gavin. Sie haben die Blöcke genau zugerichtet aneinandergefügt. Trotzdem hält die Mauer dieses ganze Erkerbauwerk – das aus Beton ist. Sie haben wirklich dauerhaft gebaut.«
    »Erinnerst du dich, was Horst über den Wabenasteroiden gesagt hat?«
    »Er meinte, man könne sein Alter förmlich fühlen. Es stimmt … man kann das auch hier …«
    »Die Bauten hier müssen aus den verschiedensten Zeitaltern stammen. Ich glaube, wir werden darauf kommen, dass das einfach ein Museum ist. Ein Architekturmuseum? Und Jahrhundert für Jahrhundert haben sie neue Exponate hinzugefügt. Zum Schluss wurde dann diese Kuppel errichtet, um die Bauten vor der Witterung zu schützen.«
    »Hmmja …«
    »Du scheinst nicht sehr überzeugt zu sein.«
    »Diese Kuppel ist zwei Meter dick und aus Metall. Welche Witterung …«
    »Vielleicht herunterstürzende Asteroiden. Nein, das ist Unsinn, die Asteroiden wurden schon vor Äonen in sichere Entfernung geschafft.«
    »Ich denke, ich werde mir mal diese Kathedrale anschauen. Sie sieht aus, als war’ sie das älteste Gebäude hier.«
     
    Die Kathedrale war tatsächlich ein Museum. Jedes zivilisierte Wesen hätte es als solches erkannt. Museen sind überall ziemlich gleich.
    Es gab Vitrinenschränke mit allen möglichen alten Gegenständen darin, die mit bedruckten Täfelchen versehen waren. »Ich kann diese Ziffern lesen, glaub ich«, sagte Potter. »Sieh mal, sie sind vier- und fünfstellig. Und das im Duodezimalsystem.!«
    »Mein Split hat mich mal gefragt, wie alt unsere Zivilisation ist. Wie alt ist ihre, Gavin?«
    »Na ja, ihre Jahre sind kürzer … fünf Stellen. Von irgendeinem Ereignis zurückdatiert; das sind Minuszeichen vor diesen Zahlen. Warte mal …« Er holte seinen Taschencomputer hervor und schrieb rasch einige Zahlen auf den winzigen Schirm.
    »Das hier würde vierundsiebzigtausend und noch was bedeuten. Jonathon, die Schilder sind fast neu.«
    »Die Sprache verändert sich. Sie müssen immer wieder mal die Beschriftungen modernisieren.«
    »Ja … ja, dieses Zeichen kenne ich. ›Ungefähr.‹« Potter eilte von einem Exponat zum nächsten. »Hier ist es wieder. Hier nicht … aber da. Jonathon, komm und schau dir das an!«
    Es war ein sehr altes Gerät. Einst war es aus Eisen gewesen, doch jetzt bestand es wahrscheinlich durch und durch aus Rost. In der Vitrine hing eine Skizze, die zeigte, wie das Ding vermutlich früher ausgesehen hatte. Eine Haubitze.
    »Hier auf dem Schild. Dieses doppelte Näherungszeichen steht für eine begründete Vermutung. Ich frage mich, wie oft diese Beschriftung wohl erneuert wurde?«
    Ein Raum folgte dem anderen. Sie entdeckten eine breite Treppe, die nach oben führte; die Stufen waren flach, aber breit genug für menschliche Füße. Oben waren noch mehr Räume, noch mehr Exponate. Die Decken waren niedrig. Die Beleuchtung bestand aus Ketten von Glühbirnen, die aufflammten, wenn sie einen Raum betraten, und erloschen, wenn sie ihn verließen. Die Glühbirnen waren so angebracht, dass sie den Gesamteindruck der Räume nicht verdarben. Das Museum selbst war ja ein Ausstellungsstück.
    Die Schildchen waren alle gleich, die Vitrinen dagegen alle verschieden. Whitbread fand das nicht weiter erstaunlich. Nicht zwei von den Splits hergestellte Gegenstände waren jemals gleich. Ein Exponat jedoch … er musste beinahe lachen.
    Die mehrere Meter lange und zwei Meter breite gläserne Blase ruhte auf einem bizarr geformten Sockel aus pfirsichfarbenem Metall. Beides schaute sehr neu aus. Der Rahmen trug ein Schild. In dem Glasgebilde stand eine wunderbar geschnitzte, hölzerne Truhe, groß wie ein Sarg, vom Alter fast weiß gebleicht, deren Deckel nur mehr aus den Resten eines rostigen Drahtgitters bestand. Auch daran war ein Schild. Unter dem verrosteten Gitter war eine Sammlung herrlich geformter, eierschalendünner Porzellangefäße zu sehen, einige zerbrochen, andere unversehrt. Jedes Stück davon trug wieder ein datiertes Schildchen. »Erinnert mich an diese Puppen, wo eine in der anderen steckt«, meinte Whitbread grinsend.
    Potter fand das nicht amüsant. »Ungefähr so was ist das auch. Siehst du das? Dieser Glasballon, steht hier, ist ungefähr zweitausend Jahre alt … das kann doch nicht stimmen, oder?«
    »Nur wenn …« Whitbread kratzte