Der Traum des Wolfs

zu dunklen Wolken.
    Ituralde atmete schwer. Seine Leibwächter waren gefallen. Zumindest hatte er Staven und Rett sterben sehen. Was war mit den anderen? Er sah sie nicht. So viele Sterbende. So viele. In seinen Augen brannte der Schweiß.
    Beim Licht. Wenigstens haben wir ihnen einen ordentlichen Kampf geliefert. Haben länger durchgehalten, als ich für möglich gehalten hätte.
    Im Norden stiegen Rauchsäulen in den Himmel. Nun, eine Sache hatte wie geplant funktioniert - der Asha’man Tymoth hatte seinen Auftrag erledigt. Das zweite Kontingent Belagerungsmaschinen brannte. Einige seiner Offiziere hatten es für Wahnsinn gehalten, einen seiner Asha’man wegzuschicken, aber bei dieser Katastrophe hätte auch ein Machtlenker mehr keinen Unterschied gemacht. Und wenn die Trollocs Maradon angriffen, würden die fehlenden Katapulte einen großen Unterschied machen.
    Dämmerung stürzte. Ein für Ituralde bestimmter Speer war zu tief gelandet. Der Wallach kreischte auf, als sich die Waffe in seinen Hals bohrte und Blut über das mit schaumigern Schweiß bedeckte Fell floss. Ituralde hatte schon zuvor Pferde verloren, und er wusste, wie man sich abrollen musste, aber dieses Mal war er zu sehr aus dem Gleichgewicht. Er hörte, wie beim Aufprall sein Bein brach.
    Er biss die Zähne zusammen, dazu entschlossen, nicht auf dem Rücken liegend zu sterben. Er zwang sich aufrecht in eine sitzende Position. Ließ das Schwert fallen, obwohl es das Reiherzeichen trug, hob mit einer flüssigen Bewegung eine weggeworfene, zerbrochene Pike auf und rammte sie durch die Brust eines heranstürmenden Trollocs. Schwarzes, stinkendes Blut strömte über den Schaft und Ituraldes Hände, als das Ungeheuer aufschrie und starb.
    Donnergrollen lag in der Luft. Das war nicht seltsam - in diesen Wolken donnerte es häufig, oftmals auf unheimliche Weise unabhängig von Blitzen.
    Mühsam stieß Ituralde den Trolloc mit einer Kraftanstrengung zur Seite. Da entdeckte ihn ein Myrddraal.
    Ituralde griff fluchend nach dem Schwert, aber er wusste, dass er gerade seinen Henker gesehen hatte. Eine dieser Kreaturen konnte ein Dutzend Männer fällen. Sich ihr mit einem gebrochenen Bein entgegenzustellen …
    Er versuchte trotzdem, auf die Füße zu kommen. Und scheiterte, stürzte fluchend zurück. Er hob das Schwert, zum Tod bereit, als die Kreatur mit einer anmutigen Bewegung auf ihn zukam.
    Ein Dutzend Pfeile schlugen in dem Blassen ein.
    Ituralde blinzelte, als das Geschöpf stolperte. Der Donner wurde lauter. Ituralde setzte sich aufrecht und sah zu seinem Erstaunen Tausende fremder Reiter in Formation durch die Reihen der Trollocs brausen und die Kreaturen vor sich her treiben.
    Der Wiedergeborene Drache! Er ist da!
    Aber nein. Diese Männer trugen die Flagge von Saldaea. Er wandte den Kopf. Die Stadttore von Maradon standen weit geöffnet, und Ituraldes erschöpfte Überlebende durften hineinhinken. Von den Wehrgängen regnete es Feuer - man hatte seinen Asha’man dort Zutritt gewährt, um Zugang zum Schlachtfeld zu haben.
    Zwanzig Reiter lösten sich von der Hauptstreitmacht und ritten den Myrddraal nieder. Der letzte Mann der Gruppe sprang aus dem Sattel und hackte mit einer Handaxt auf die Kreatur ein. Überall auf dem Schlachtfeld wurden Trollocs niedergeritten, mit Pfeilen gespickt oder von Lanzen durchbohrt.
    Das würde keine lange Atempause bringen. Immer mehr Trollocs strömten über Ituraldes frühere Befestigungen und den Hang hinunter. Aber der Entlastungsangriff der Saldaeaner würde reichen - zusammen mit den geöffneten Toren und den Asha’man, die Tod und Vernichtung verbreiteten. Die Überreste von Ituraldes Streitmacht brachten sich in Sicherheit. Es erfüllte ihn mit Stolz, Barettal und Connel - die letzten seiner Leibwächter - zu Fuß über das Schlachtfeld zu ihm laufen zu sehen; ihre Uniformen waren blutverschmiert und ihre Pferde zweifellos tot.
    Ituralde schob das Schwert in die Scheide und zerrte den Speer aus Dämmerungs Hals. Sich darauf aufstützend, gelang es ihm, sich hinzustellen. Ein Reiter der saldaeanischen Streitmacht trabte heran, ein Mann mit einem schmalen Gesicht, Hakennase und buschigen schwarzen Augenbrauen. Sein Bart war sauber gestutzt. Er grüßte Ituralde mit einer blutigen Klinge. »Ihr lebt.«
    »Das ist richtig«, erwiderte Ituralde, als seine beiden Leibwächter eintrafen. »Ihr seid der Befehlshaber dieser Streitmacht?«
    »Im Augenblick schon«, sagte der Mann. »Ich bin Yoeli. Könnt Ihr