Der Wolkenatlas (German Edition)

Gleisstrecken keine korrekten Testbedingungen gewährleisten. Verflucht, wer hat hier eigentlich den Krieg gewonnen? Ich hätte lieber auf einem Springstock über die Great North Road vor den Hoggins fliehen sollen.
    Ich drängelte mich in das schmuddelige Café, holte mir eine Pastete, die nach Schuhcreme schmeckte, und eine Kanne Tee, in der Korkkrümel schwammen, und belauschte zwei Shetlandponyzüchter. Verzagtheit führt dazu, dass man allerlei Leben nachtrauert, die man nie geführt hat. Warum nur hast du dein Leben den Büchern geweiht, TC? Langweilig, langweilig, langweilig! Die Lebenserinnerungen sind schon schlimm genug, aber die verfluchte Belletristik erst! Held begibt sich auf die Reise, Fremdling kommt in die Stadt, irgendjemand ist hinter irgendetwas her, er bekommt es oder nicht, ein Wille steigt gegen einen anderen in den Ring. «Bewundere mich, weil ich eine Metapher bin.»
    Meine Nase folgte dem Ammoniakgestank bis zur Herrentoilette, wo ein Witzbold die Glühbirne stibitzt hatte. Ich hatte gerade den Reißverschluss unten, da erhob sich aus dem Dunkel eine Stimme. «He, Mistah, haben Sie mal Feuer?» Während mein Herz sich langsam wieder in Bewegung setzte, tastete ich nach meinem Feuerzeug. Ich ratschte es an, und aus dem Dunkel erschien, kaum eine Handbreit von mir entfernt, ein in Holbein’sche Bernsteinfarben getauchter Rastafari mit einer Zigarre zwischen den breiten Lippen. «Schön’ Dank auch», flüsterte mein schwarzer Vergil und hielt mit zur Seite geneigtem Kopf die Zigarrenspitze in die Flamme.
    «Es war mir, äh, ein aufrichtiges Vergnügen», erwiderte ich.
    Seine breite, platte Nase zuckte. «Na, wo soll’s hingehen, Mann?»
    Ich fühlte nach meiner Brieftasche – noch da. «Nach Hull …» Eine einfältige Lüge sprudelte aus mir heraus. «Ich muss einen Roman zurückbringen. Einem Bibliothekar, der dort arbeitet. Ein sehr berühmter Dichter. An der Universität. Ich habe ihn in meiner Tasche. Er heißt Halbwertszeiten .» Die Zigarre des Rastafari roch nach Kompost. Ich weiß nie so recht, was diese Brüder denken. Nicht dass ich je einen näher kennen gelernt hätte. Ich bin kein Rassist, doch ich glaube, dass es Generationen dauert, bis die Zutaten im so genannten Schmelztiegel tatsächlich miteinander verschmelzen. «Mistah», sagte der Rastafari, «was Sie brauchen …», ich fuhr zusammen, «ist ’ne kleine Kostprobe.» Ich nahm sein Angebot an und zog an der wurstdicken Zigarre.
    Teufel auch! «Was ist denn das für ein Kraut?»
    Er gab einen kehligen Laut von sich, wie ein Didgeridoo. «In Marlboro Country wächst so was nich.» Mein Kopf wuchs à la Alice im Wunderland auf das Vielhundertfache seiner Größe an und verwandelte sich in ein mehrstöckiges Parkhaus mit tausendundeinem Belcanto singenden Citroën. «Heiliger Bimbam, das kannst du laut sagen», drang es unhörbar aus dem Mund des Mannes, der früher Tim Cavendish geheißen hatte.
     
    Das Nächste, woran ich mich erinnere, ist, dass ich wieder im Zug saß und mich fragte, wer mein Abteil mit moosbewachsenen Backsteinen vermauert hatte. «Wir haben jetzt Zeit für Sie, Mr.   Cavendish», sagte ein bebrillter Glatzkopf. Kein Mensch zu sehen, nirgends. Nur eine Reinigungskraft, die durch den leeren Zug ging und Abfall einsammelte. Vorsichtig stieg ich hinunter auf den Bahnsteig. Die Kälte grub ihre scharfen Zähne in meinen nackten Hals und durchsuchte mich nach ungeschützten Stellen. Zurück in King’s Cross? Nein, das war winterlichstes Danzig. Von Panik ergriffen, stellte ich fest, dass ich weder Tasche noch Schirm bei mir hatte. Ich stieg wieder ein und holte beides aus dem Gepäcknetz. Meine Muskeln schienen im Schlaf geschrumpft zu sein. Draußen fuhr ein Gepäckwagen mit einem Modigliani am Steuer vorbei. Wo zum Teufel war ich bloß gelandet?
    «Yurrin Hulpal», antwortete der Modigliani.
    Arabisch? Mein Hirn unterbreitete mir folgenden Vorschlag: Ein Eurostar hatte in Adlestrop gehalten, ich war eingestiegen und hatte bis Istanbul Hauptbahnhof durchgeschlafen. Hirnvernebelung. Ich brauchte ein eindeutiges Zeichen, auf Englisch.
    WILLKOMMEN IN HULL.
    Dem Himmel sei Dank, meine Reise neigte sich dem Ende zu. Wann war ich zum letzten Mal so hoch im Norden gewesen? Ganz einfach, noch nie. Ich schluckte kalte Luft, um den plötzlichen Brechreiz zu ersticken, gut so, Tim, immer brav schlucken. Ein gekränkter Magen versorgt einen mit Bildern von der Ursache seiner Beschwerden, und die Zigarre des