Der Zeitspieler

goldene Kugel aus unzähligen gleichartigen Formen bestand, die ein Teil ihrer selbst waren.
    Aber sie enthält ja das ganze physische Universum, dachte er staunend. Sie ist das Universum!
    Etwas Schwarzes schob sich zwischen ihn und die goldene Kugel – verbarg sie, versuchte sie auszulöschen. Er wußte, wer der Feind war – die Schwärze, das Nichts.
    Urplötzlich erfüllte ihn eine unverständliche Angst, eine tödliche Panik. Eine unbegreifliche, schreckliche Dringlichkeit ging von dieser Schlacht aus, die dort draußen – nein, hier wütete.
    Die Lebensphase des Kampfes war fast verloren. Jeder, der in dieser gigantischen Auseinandersetzung verwickelt war, würde in dieser Katastrophe zugrunde gehen. Viel war von der Lebenskraft erwartet worden, aber sie stellte sich als suppressiv heraus, als nichtdenkend – unschöpferisch. So tief war der Geist gesunken, daß selbst der Tod das Bewußtwerden des Seins nicht brachte. So lange war eben dieser Geist in stereotypen Lebensfallen gefangen gewesen, daß er den Untergang nicht einmal mehr argwöhnte. So wie die Dinge aussahen, konnte jedes neue größere Unheil die endgültige Vernichtung nach sich ziehen ...
    Langsam wurde Cargill sich der Rückkehr aus einem phantastischen Erlebnis bewußt. Kopfschüttelnd sah er sich in seinem Zimmer in Ann Reeces Haus um und staunte, in welche Irre die Gedanken sich verlaufen konnten. »Ich muß dem ein Ende setzen«, mahnte er sich erschüttert. »Noch ein paar Alpträume wie diese, und ich fange an zu glauben, daß das Schicksal des Universums von diesem Zwischner-Schatten-Krieg abhängt.«
    Allerdings mußte er zugeben, daß er etwas dabei erreichte. Was immer auch diese seltsamen Träume bedeuteten, sie waren Phänomene. Und wichtiger noch, er konnte offenbar diese ungewöhnlichen Manifestationen nach Belieben herbeibeschwören. Zwei Erfolge bei zwei Versuchen waren nicht unbedingt ein Wertmaß, aber er hatte sich Dinge gedacht, oder vielmehr, sie während seines Erlebnisses gewußt, die auf noch völlig unberührte Wahrnehmungsmethoden hinwiesen.
    Da waren die Gedanken, wie der Raum aus der Materie gezogen wurde; Gedanken über Schöpfung und Vernichtung; Methoden, die Illusion zu zerreißen, die das physische Universum war; Gedanken, über die Art von Energiefluß, die mit Vorstellung und Schönheit zusammenhingen ...
    Schönheit? Cargill erinnerte sich der herrlichen goldenen Kugel. Als er sie gesehen hatte, schien sie ihm der ultimate Lebensanfang zu sein, aber das war sie nicht. Er war sich dessen jetzt völlig sicher, denn die Schönheit zog alles an sich. Die Schönheit war das Licht, das die Motten des Lebens hoffnungsvoll flattern ließ. Sie war das Ziel aller Taten, aller Bemühungen. Der ferne Schein des Schönen lockte den Menschen sein Leben lang. Und wenn irgendwie nichts, das er anfaßte, etwas von der Schönheit ausstrahlte, zu der er strebte, wurde er bedrückt und krank, und schließlich geschah eine von zwei Möglichkeiten: die Bedrückung entwickelte sich entweder zur Apathie des Todes, oder in die ekstatische Apathie einer anderen, in weiter Ferne erspähten Schönheit – dem Leben nach dem Tod.
    Die Schönheit war nur ein Aspekt des Urgedankens. Der Urgedanke war nur ein Aspekt – wovon?
    Cargill schlief sehr unruhig. Immer wieder erwachte er, und die Erinnerung an die wunderschöne goldene Kugel war übermächtig in ihm. Zweimal wurde ihm bewußt, daß er vor Aufregung darüber schluchzte. Er war verärgert über sich selbst, schließlich brauchte er seinen Schlaf dringend. Jedenfalls vermeinte er, kaum die Augen geschlossen zu haben, als Granger an die Tür klopfte und ihm ausrichtete, daß Kommandeur Greer angerufen habe und ihn in einer Stunde abholen lassen würde.
    Ann erschien nicht zum Frühstück. Das erinnerte ihn an seinen Entschluß, ihr nachzustellen. Das Dumme war nur, daß sie ihm offensichtlich aus dem Weg ging. Während der nächsten Tage sah er sie immer nur flüchtig und aus der Entfernung. Jedesmal, wenn er ein Zimmer betrat, verließ sie es. Mehrere Male ging sie gerade dann aus dem Haus, als er gerade nach einem schweren Tag heimkam. Jede Nacht versuchte er ihre Tür. Sie war regelmäßig verschlossen, und nur manchmal war er sicher, daß sie überhaupt zu Hause war.
    Ein Monat verging, und immer noch hatte die Untergrundbewegung nicht die gewünschte Größe erreicht. Withrow meinte, die Schwierigkeit läge darin, daß die Männer, die gegen den Krieg waren, sich nicht mit