Dhalgren

wegen des Geruchs. Sein Gesicht zog sich noch stärker zusammen.
    Als er die nächste Tür erreicht hatte (drei, vier Türen auf dieser Seite des Flurs?) wurde der Geruch ekelerregend und scharf. »Jesus . . .« flüsterte er; Echo warf seinen Atem zurück.
    Er zwang sich, weiterzugehen.
    Die nächste Tür, die zu Richards alter Wohnung führen mußte, gab unter seiner Berührung nach. Ihm wurde schwindlig durch den Gestank, und er verlor die Orientierung. Er rannte zurück, stieß zweimal gegen Wände, einmal mit der rechten Schulter, einmal mit der linken.
    Er fragte sich, wie lange er brauchen würde, den Fahrstuhlknopf zu ertasten.
    K-tschung . . . K-tschung . . . K-tschung. Eine der Türen stieß gegen etwas. Zwischen den K-tschungs hörte er Wind, der ihn an seinen eigenen Atem erinnerte.
    Er hielt inne, war in der pechigen Dunkelheit desorientiert. Die linke Fahrstuhltür? Die rechte? Dann kitzelte Angst, wie ein winziger Finger an seiner Schulter. Er bückte sich tief und stolperte gegen die Wand - die aber keine Wand war, sondern nachgab.
    Hinter der EXIT-Tür fand er das Geländer und stolperte abwärts.
    Im Stockwerk darunter drang schwacher Lichtschein durch das graue Glas. Er schnappte nach Luft und ging in den Flur von Sechzehn. Am anderen Ende brannte eine Birne.
    Sein nächster Atemzug erstickte ein explodierendes Kichern. Was zum Teufel hätten sie auch damit anfangen sollen? Grinsend und angeekelt ging er den Flur entlang. Aber warum hatte er all das auf sich genommen, die Leiche hochzuschleppen?
    Als er an die Tür klopfte, hörte er am Rasseln, daß sie offen war. Als er sie aufstieß, zog ein Mädchen die Luft ein. »Hey, wer ist denn da?« fragte er
    »Wer . . . wer ist da?« Sie hörte sich ängstlich und erschöpft an. Durch das Fenster drang Dunkelblau über die eisernen Bettgestelle, Bündel von Kleidern, einen umgekippten Stuhl.
    »Kidd ist's.« Er grinste immer noch.
    »Sie sind alle weg«, sagte sie aus dem Deckenknäuel heraus. »Nur ich bin noch da. Bitte ... sie sind alle fort.«
    »Ich tue nichts.« Er ging hinein.
    Sie stützte sich auf den Ellenbogen, schob die Haare aus dem Gesicht und zwinkerte mit verschwollenen Augen. »Du bist die . . . die krank war?«
    »Es geht mir besser«, sagte sie kläglich. »Ehrlich. Viel besser. Laß mich bitte allein.«
    »Dreizehn und die anderen? Wie lange sind sie schon fort?«
    Sie ließ sich seufzend zurückfallen.
    »Kommen sie wieder?«
    »Nein. Bitte -«
    »Hast du zu essen und so?«
    »Ja . . . bitte. Es ist alles okay. Sie sind vor ein paar Tagen gegangen. Was willst du?«
    Er ging etwas näher heran, weil er ursprünglich Angst vor ihr gehabt hatte. »Hast du Licht?«
    »Lichter? Huh?« Der Plural und die Betonung verblüfften ihn. »Es ist alles okay, bitte geh weg. Lichter? Da drüben . . .« Sie wies auf die Schaufensterpuppe.
    Er ging hinüber, um es sich anzusehen. »Hat Faust nach dir gesehen? Als ich das letzte Mal hier war, schien er sehr besorgt.« Um kahle Gipsbrüste hingen Ketten.
    »Yeah. Er kommt vorbei. Um den Hals.« Das war eine weitere Erklärung. »Ein Typ hat sie hiergelassen. Er wird nicht zurückkommen.« Sie hustete.
    »Da fehlt die Batterie.«
    Er hob die schweren Ketten von dem zusammengesetzten Hals. Das Lächeln war farbverschmiert und unter einem Auge angestoßen. »Lichter? Lichtschild?« Das Ding am unteren Ende klapperte über das Gipskinn, die Nase, Stirn.
    »Okay. Und jetzt geh! Bitte!«
    »Es hat keine Batterie?«
    Sie seufzte lediglich und raschelte mit den Decken.
    »Gut, gut, wenn du sagst, daß alles okay ist, werde ich gehen.« In ihm . . . zitterte etwas? Das hatte er von anderen Leuten gehört. Die Angst saß tief; die körperliche Reaktion eingegraben und schwer. Er wagte sich vor den Spiegel:
    Ihr Bettgestell war voller Schatten und zerwühlter Decken.
    »Gut, gut«, wiederholte er. »Wiedersehen. Sag Denny und Dreizehn, wenn sie zurückkommen -«
    Sie seufzte, raschelte. »Sie kommen nicht zurück.«
    Er schloß also die Tür hinter sich. Komisch: Aber was hätte sie auch sagen sollen? Er legte die Kette um den Hals. Eine Klinge verfing sich in den Gliedern. Er zog die klingenbewehrte Hand fort.
    Lichtschild?
    Das Ding am unteren Ende war rund, hatte den Durchmesser eines Silberdollars, war schwarz und mit Linsen besetzt. Die schweren Elemente verbanden eine Messingkette und Glasstük-ke. Sein Daumen glitt unter dem hinteren Rand seiner Weste entlang; er zuckte die Schultern, bis sich die Revers