Die Ahnen der Sterne: Roman (German Edition)

Shyntanil-Peiniger eine weitere Dosis Zellkonverter auf das Mittelglied des Zeigefingers seiner rechten Hand aufbrachte. Sein Daumen und die Spitze des Zeigefingers waren bereits cyborgisiert. Eine matte Metallverkleidung umschloss druckunempfindliche Materialien mit Gelenken und abgeschirmten Mikrokabeln. Er hatte kein Gefühl darin. Die Cyborgteile waren vollkommen empfindungslos, doch wenn die Zellkonverter sich durch Gewebe und Nerven fraßen, gab es jede Menge zu spüren.
    Die Liege war eine von vieren in dem ansonsten leeren rechteckigen Raum. Die langen Wände waren nach innen geneigt und mit sechseckigen, glänzenden Metallplatten verkleidet. Die unteren Wandbereiche waren zerkratzt und zerbeult, auch der Boden war praktisch lückenlos zerkratzt.
    Die Umgebung vermochte ihn jedoch nicht lange abzulenken. Das Mittelglied seines Zeigefingers war mit einer schimmernden, durchscheinenden Substanz bedeckt, unter der sich seine Haut auflöste. Es fühlte sich so an, als würde sein Finger zwischen glühenden Eisenstücken zerquetscht, und auch diesmal wieder ließ der Schmerz erst nach, als die Nerven abgebaut waren. Es dauerte nicht lange, dann verschmolz der stabförmige Kern, und anschließend wurden Verbindungskanäle, Mikrokabel, Gelenke, Verkleidung und zuletzt die Panzerung ausgebildet.
    Als der Schmerz verebbte, traten andere Sinneseindrücke in den Vordergrund, zum Beispiel das Kitzeln der Schweißtropfen, die ihm vom Schädel rannen. Robert versuchte das Jucken auszublenden. Starrte seine Hand an und fragte sich, was das Konstrukt wohl von dieser Arbeit halten würde. Er räusperte sich.
    »Und das machen die Shyntanil also durch, bevor sie so werden wie Sie?«
    Sein Peiniger sah von seiner Verwandlungsarbeit auf. Er war entfernt humanoid, so wie die ungeschlachten, gepanzerten Soldaten, die auf die Brücke gestürmt waren und Robert verschleppt hatten, abgesehen davon, dass er von der Hüfte abwärts ein Mecha war, ein abgerundeter Klotz mit vier Rädern. Der Shyntanil hatte einen länglichen, pferdeähnlichen Kopf mit eingefallenen grauen Wangen und blauen Augen, die in tiefen Höhlen lagen.
    »Nur wenige sind wie ich, Horst«, antwortete das Wesen mit brüchiger Stimme. »Zwei Wege führen zur Transpotenzialität der Wiedergeborenen. Für die Ahnen war es die Pararekonstruktion der technotrophischen Regeneration, während die Einmalgeborenen den Glückstod durchlaufen müssen, bevor sie der Regeneration teilhaftig werden. Was Ihnen geschieht, ist den wiedergeborenen Kriegern vorbehalten, die zu alt oder zu verkrüppelt sind, um zu kämpfen, und auch den wichtigeren unter unseren Gegnern. Insofern stellt das eine Ehre dar, Horst.«
    Robert hätte beinahe laut aufgelacht. »Verzeihen Sie, aber ich fühle mich nicht geehrt.«
    »Die Ehre ist ganz auf unserer Seite«, erwiderte der Shyntanil und neigte sich über Roberts fixierte Hand. »Ihre Haltung ist bewundernswert und entspricht unseren Erwartungen, doch am Ende werden Sie mir alles sagen, was ich wissen will.«
    Robert versteifte sich und biss die Zähne zusammen. Inzwischen war das dritte Glied des Zeigefingers in Arbeit.
    »Ich verstehe noch immer nicht, was das Ganze soll«, sagte er. »Bin ich hier in einem der Top-Five-Glow-Spektakel des letzten Jahres gelandet? Bin ich der Sieger von Alle-gegen-Einen? Oder ist dies das Rezept meiner Mutter für Bienenstich?«
    Er stockte und hielt den Atem an, als der Schmerz schlimmer wurde, Schweiß rieselte ihm über den Rücken.
    »Wir wissen, dass Sie sich mit verabscheuungswürdigen Verrätern an unserem Volk eingelassen haben«, sagte sein Peiniger. »Wir wissen, dass Sie Informationen über die mit uns verbündete Gottheit weitergegeben haben, Informationen, die Sie um den Preis Ihres Todes für sich behalten haben. Deshalb müssen Sie uns alles sagen. Sprechen Sie, dann bringen wir Sie wieder auf Ihr Schiff, und Sie können weiterfliegen.«
    »Die Gottheit ist nicht Ihr Verbündeter«, sagte Robert trotzig. »Weder Ihrer noch der der Vor – Ihre beiden Völker werden von ihr lediglich ausgenutzt.«
    Der Shyntanil musterte ihn nachdenklich. Er wirkte alt. Ein Netz von Falten und tiefen Rissen bedeckte sein Gesicht. Beim Sprechen sah man in seinem Mund schwarze und silberne Zähne.
    »Ihre Ignoranz ist betrüblich und auch heilsam. Vielleicht sollten wir die Angelegenheit ein wenig beschleunigen und die verbliebenen drei Finger gleichzeitig behandeln.«
    Der Schmerz war grausam. Es fühlte sich an, als