Die besten Stories

Bretter, den Unrat und den Müll, vorbei an den breiigen, pilzähnlichen Larven. Müde streckte er die Hände aus, um nach dem Zaun zu greifen – und fuhr zurück.
    Noch eine Larve. Bisher hatte er sie noch nicht gesehen. Sie war nicht weiß. Sie hatte sich bereits dunkel verfärbt. Das Gewebe, die breiige Feuchtigkeit, die weiche Struktur waren verschwunden. Sie war ausgewachsen. Und sie bewegte sich ein wenig, hob schwach die Arme.
    Das Charles-Ding.
    Das Bambus teilte sich und die Hand des Vater-Dings legte sich fest um das Handgelenk des Jungen. »Du bleibst hier«, sagte es. »Dies ist genau dein Platz. Bewege dich nicht.« Mit seiner anderen Hand zerrte es an den Überresten des Kokons, der das Charles-Ding umhüllte. »Ich werde ihm heraushelfen – es ist noch ein wenig schwach.«
    Der letzte Faden aus feuchtem Grau glitt ab, und das Charles-Ding torkelte heraus. Es tappte unsicher daher, während das Vater-Ding ihm den Weg zu Charles bahnte.
    »Hierher«, grunzte das Vater-Ding. »Ich halte ihn für dich fest. Wenn du gegessen hast, wirst du dich kräftiger fühlen.«
    Der Mund des Charles-Dings öffnete und schloß sich. Gierig griff es nach Charles. Der Junge wehrte sich heftig, aber die große Hand des Vater-Dings hielt ihn am Boden fest.
    »Hör auf damit, junger Mann«, befahl das Vater-Ding. »Es wird für dich sehr viel leichter sein, wenn du…«
    Es kreischte und begann zu zucken. Es ließ Charles los und taumelte zurück. Sein Körper krümmte sich wie rasend. Es prallte gegen die Garage, an allen Gliedern zitternd, und eine Zeitlang bebte und wand es sich in tödlicher Agonie. Es wimmerte, ächzte, versuchte wieder auf die Beine zu kommen. Allmählich verstummte es. Das Charles-Ding sank zu einem stillen Haufen zusammen. Stumpfsinnig lag es zwischen dem Bambus und dem verfaulenden Müll, mit schlaffem Körper, leerem, ausdruckslosem Gesicht.
    Endlich rührte sich auch das Vater-Ding nicht mehr. Nur noch das leise Rascheln des Bambus im Nacht wind war zu hören.
    Unbeholfen richtete sich Charles auf, trat hinaus auf den zementierten Weg, der von der Garage zur Straße führte. Er stieß auf Peretti und Daniels, die mit aufgerissenen Augen dastanden. »Geh nicht näher heran«, befahl Daniels scharf. »Noch ist es nicht tot. Es dauert noch eine Weile.«
    »Was habt ihr getan?« murmelte Charles.
    Daniels stellte den Petroleumkanister mit einem erleichterten Ächzen auf den Boden. »Wir haben das hier in der Garage gefunden. Unten in Virginia setzten wir gegen die Moskitos immer Petroleum ein.«
    »Daniels hat das Petroleum in den Bau des Käfers geschüttet«, erklärte Peretti, und seine Furcht war noch immer gegenwärtig. »Es war seine Idee.«
    Daniels trat vorsichtig gegen den verdrehten Körper des Vater-Dings. »Es ist tot. Starb sofort, als der Käfer verendete.«
    »Ich glaube, daß auch die anderen tot sind«, bemerkte Peretti. Er schob den Bambus zur Seite, um die Larven zu untersuchen, die hier und da aus dem Abfall wuchsen. Das Charles-Ding bewegte sich nicht, als Peretti es mit einem Stock an der Brust berührte. »Das hier ist tot.«
    »Wir sollten besser sichergehen«, erklärte Charles grimmig. Er hob den schweren Petroleumkamster hoch und schleppte ihn zum Bambusgestrüpp. »Es hat ein paar Streichhölzer auf den Boden geworfen. Suchst du sie, Peretti?«
    Sie sahen sich an.
    »Klar«, sagte Peretti leise.
    »Wir holen den Schlauch und schließen ihn an«, sagte Charles, »damit sich das Feuer nicht ausbreitet.«
    »Fangen wir an«, nickte Peretti ungeduldig. Schon setzte er sich in Bewegung. Charles folgte ihm rasch, und gemeinsam begannen sie in der mondbeschienenen Nacht nach den Streichhölzern zu suchen.

Wartungsdienst
    Es wäre ratsam, zunächst darüber zu berichten, was Courtland tat, bevor die Türglocke läutete.
    In seinem eleganten Apartment an der Leavenworth Street, wo die Russischen Hügel in das Flachland von North Beach übergehen und in der Bucht von San Francisco enden, saß David Courtland über einen Stapel Routineberichte gebeugt, die wöchtenliche Zusammenstellung der technischen Daten mit den Ergebnissen der Mount-Diabolo-Testreihen. Als Forschungsdirektor von Pesco Paints beschäftigte sich Courtland mit der relativen Lebensdauer von verschiedenen Lacken, die von seiner Gesellschaft hergestellt wurden . 564 Tage lang hatten speziell behandelte Dachschindeln in der kalifornischen Hitze geschmort. Nun war es an der Zeit, zu überprüfen, welche Imprägnierung