Die Chorknaben

Rücken ab. »Ich werde ihr sagen, es wäre ein Versehen gewesen. Sie wird verdammt froh sein, nicht eingelocht zu werden, so daß sie mir keine Fragen stellen wird.«
    »Und Harold?«
    »Ich werde Harold erzählen, der Freier wäre ein Deputy vom Sheriff-Büro gewesen, den ich lieber laufenlassen habe. Das mit Harold werde ich schon regem. Und du erzählst dieser Scheißnutte, du hättest mich mit fünfzig Dollar geschmiert. Auf diese Weise werden alle glücklich und zufrieden sein.« Als Sam aufstand und sich zur Tür wandte, rief ihm Baxter Slate verzweifelt nach: »Sam!«
    »Was ist, Baxter?« Sam drehte sich nicht nach seinem Freund um.
    »Es … es ist nur, daß ich Angst hatte, meinen eigenen Wagen hier zu parken. Ich bin vom Pico mit dem Taxi hierher gekommen. Ich habe ihr mein letztes Geld gegeben. Na ja …« Und er versuchte noch einmal, ein etwas schräges Grinsen, das so wenig mit Baxter Slates gewohntem Lächeln zu tun hatte, daß Sam Niles am liebsten auf der Stelle davongerannt wäre. »Könntest du vielleicht Harold auf der Wache rauslassen und dir irgendeine Ausrede einfallen lassen, weshalb du hierher zurückkommen mußt? Ich bin zu schwach, um zu gehen, Sam. Könntest du mich nicht nach Hause fahren?« Sam griff in seine Hosentaschen, wo er sieben Dollar und etwas Kleingeld fand. »Hier!« sagte er und warf das Geld aufs Bett.
    »Nimm dir ein Taxi!«
    »Könntest … könntest du nicht vielleicht … es würde mir nichts ausmachen zu warten, wenn du mich vielleicht doch nach Hause bringen könntest, Sam. Ich könnte vor dem Haus warten … Dafür wäre ich dir wirklich sehr dankbar … Vielleicht könnten wir uns ja auch treffen, wenn du Dienstschluß hast, und uns ein bißchen unterhalten … Ich würde gern mit dir über das Ganze sprechen …«
    »Verdammt noch mal, Baxter, ich hab' dir mein letztes Geld fürs Taxi gegeben! Was willst du denn noch mehr von mir?«
    »Nichts, Sam. Nichts. Vielen Dank für das Geld«, winkte Baxter Slate ab.
    Und als Sam Niles die Schlafzimmertür aufriß, hörte er Baxter Slate murmeln: »Es ist nichts Böses, Sam. Ich habe nicht genug Würde für das Böse.« Sam stapfte den Flur entlang ins Wohnzimmer, wo Gina Summers Harold Bloomguard um den Bart strich und ihn zu überzeugen versuchte, daß sein Partner unmöglich gehört haben konnte, was er zu hören geglaubt hatte, und wieso sie überhaupt die ganze Angelegenheit nicht einfach auf sich beruhen ließen?
    »Komm, gehen wir, Harold«, brummte Sam.
    »Gehen?«
    »Ja, wir gehen. Es handelt sich um ein Mißverständnis.«
    »Ein Mißverständnis?«
    »Verdammt, jetzt komm schon und frag nicht so blöd! Ein Mißverständnis!«
    Während Sam bereits zur Wohnungstür ging, gefolgt von seinem verdutzten Partner, machte Gina Summers den Fehler, zu sagen: »Das hätte ich Ihnen doch gleich sagen können. Sie können von Glück reden, wenn ich sie deswegen nicht anzeige. Sie können wirklich von Glück reden …« Sie traute ihren Augen kaum, wie schnell Sam Niles herumwirbelte, sie am Hals packte und ihr mit seiner kräftigen Rechten die Halsschlagader zuquetschte. Nackt wie sie war, klammerte sich Gina Summers mit beiden Händen verzweifelt an sein Handgelenk und starrte, nach Luft schnappend, in Sam Niles' reglose, graue Augen, die durch die Gläser seiner Stahlrandbrille leicht vergrößert wirkten.
    »Wenn ich je hören sollte, daß Sie wegen irgend etwas Anzeige erstatten«, zischte er sie kaum hörbar an, »dann werde ich hierher zurückkommen. Und falls Sie nicht hier sind, werde ich sein, wo Sie sind, meine Liebe. Sie stehen wohl drauf, Schmerzen zuzufügen? Na ja, vielleicht wissen Sie noch gar nicht, was es heißt, Schmerz zu spüren. Und das werde ich Ihnen beibringen. Haben Sie mich verstanden?« Und während Gina Summers artig nickte und sich, nach Luft schnappend, an sein Handgelenk klammerte, ließ Sam Niles ihre Kehle los, so daß sie keuchend in die Knie sank. Die zwei Polizisten schossen schneller zur Tür hinaus, als sie hereingekommen waren.
    Sam Niles segelte förmlich die Treppen hinunter und ließ Harold Bloomguard ein halbes Stockwerk hinter sich. Er haßte Harald Bloomguard wie nie zuvor. Wie er auch Baxter Slate haßte. Sie waren Schwächlinge. Sie waren verweichlichte Heuler. Sie waren krank, kaputt, abstoßend.
    Sam Niles überkam ein leichtes Schwindelgefühl, als er die Stufen hinunterhastete und, sich am Geländer festhaltend, auf den einzelnen Treppenabsätzen um die Kurven