Die Edwin-Drood-Verschwörung 1 - 300 (German Edition)

wie gesagt, Dirk Nowitzki muss ein Zwerg dagegen gewe sen sein und die beiden Klitschkos hätten locker in die Hose des weniger Korpulenten der Angreifer gepasst. »Du machst friedlich die Tür auf, weil du auf deine Schnalle war test, den besten Freizeitanzug an« – er trug ihn noch immer, es war inzwischen seiner schlechtester – »und zack, gleich schiebt dir der eine seine Schlaghand in die Fresse und der andere frägt ‚Wo sind die Osterhasen?’«
    Die Osterhasen also. Keine fünf Schläge hatten die beiden Halunken gebraucht, um den Verbleib von 119 der Plüschmonster mit dem Wortschatz eines durchschnittlichen deutschen Schülers zu klären, »sie waren ja noch im Keller, weil ich meinen Geschäftsfreund nicht erreichen konnte«, wenigstens hatte Regitz in seinem lädierten Zustand nicht mehr selbst mit Hand anlegen müssen, die Kiste in den Wagen der beiden Typen zu verfrachten.
    »Tja«, schloss Regitz und schickte ein rotes Rinnsal aus den Nasenlöchern, »frag mich nicht, was das soll und wie man uns draufgekommen ist, keinen Schimmer hab ich, aber es war nun einmal so und das solltest du wissen.«
    Nun wusste ich’s. »Borsig?« Das hätte ich nicht fragen sollen. Regitz begann zu schluchzen. »Meldet sich nicht. Hab angerufen, bin hingegangen, seine Tür war aufgebrochen und alles durchwühlt. Keine Spur von ihm.« »Hm«, machte ich, mir fiel nichts anderes ein. Das Gespräch verflachte abrupt, um aus Mit leidsgründen nicht »schlagartig« zu schreiben. Ich bot Regitz vorübergehendes Asyl an, wie es gute deutsche Art ist. Der Mann mochte halbtot sein, blöd aber war er nicht. Die Tatsache, dass jene beiden Finstermänner noch nicht bei mir aufgetaucht waren, legte die Vermutung nahe, sie würden es in nächstbester Zeit tun. Und der Alte war nicht gewillt, weitere Teile seines Körpers für eine Verformung zur Verfügung zu stellen. »Ich hab so’n kleines Ferienhaus in der Bretagne, St. Malo die Korsarenstadt, wenn dir das was sagt. Dorthin ziehe ich mich fürn paar Wochen zurück, meine Schnalle war beim Roten Kreuz, freiwilliges soziales Jahr.«
    Ich nickte und sagte »ach so«, Regitz nickte und sagte »genau«.

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    Regitz erhob sich. Bevor er mich verließ, fiel seine matte Rechte auf meine linke Schulter, sein günstiger davongekommenes Auge sah mich lange an und der Mund – die darin befindlichen Zahnreihe oben legte keinen Wert mehr auf Vollständigkeit – sprach: »Pass auf dich auf, mein Sohn. Wenn sie kommen, gib alles zu, der Proletarier weiß, wann er die Schlacht verloren hat, aber den Krieg wird er gewinnen. No pasaran!«
    »Bestimmt«, sagte ich und fragte, einer Eingebung folgend: »Kennst du eigentlich einen Lothar – äh – Schyprishyvitzky?« Regitz sah mich verwundert an. »Der Name kommt mir irgendwie bekannt vor. Meinst du den Eventfritzen? Das ist der Bruder von der Im- und Exporttussie, der Gebhardt. Aufpassen, ein ganz linker Vogel. Woher kennst den Arsch?« »Nur so«, antwortete ich ungenügend. Regitz seufzte und trat ins Treppenhaus. »Na, mir egal. Ich zisch jetzt ab. Rechne die nächsten sechs Wochen nicht mit mir und ruf mal bei Borsig an. Die Nummer kannst dir leicht merken: 040404. Das Arschloch hat nur Schalke im Kopf.« Es klang zärtlich und eine Welle von Zuneigung für diesen gestürzten Titanen durchströmte mich. Ich rief ihm ein »Adieu!« nach, er stöhnte ein »Meinetwegen« zurück und taumelte treppab.
    Ich tat in dieser Nacht kein Auge zu und träumte wild. Ein Humphrey-Bogart-Verschnitt jagte den Malteser Falken, der aber war ein Bangladeschischer Osterhase und ich war selbstverständlich Bogart und beide waren wir Geschöpfe aus dem Hirn des guten alten John Le Carré, der genau wusste, dass man als John Le Carré auch mit dem größten Quatsch noch auf Platz 1 der Krimibes tenliste kommt. Der Spion, der durch die Kälte latschte. Ich. Auf einmal nicht mehr Bogey, auf einmal Richard Burton, der war schon tot und Michael Jackson war tot und Elizabeth Taylor lebte noch. Es war ein schrecklicher Film, völlig ohne Sinn und Verstand, und ich also der ideale Hauptdarsteller, ein Film mit schnellen Schnitten und cool im Gegenlicht gehalten, garantiert bestsellern.
    Karl Marx erklärte mir aus dem übel ruinösen Mund des armen Regitz, er habe sich zu korrigieren. Nicht die Religion sei das Opium des Volkes, die Rolle habe längst der Krimi übernommen, eine gigantische Verdummungsmaschine. Ich nickte bestürzt. Genauso musste es sein. Und aus