Die Eismumie

dass wir in der Diskussion schon weiter sind, aber ich habe immer noch nicht begriffen, wer diese Leute eigentlich waren.»
    Professor Endecott fragte sie, welche Leute sie meinte.
    «Die Mumien, die Opfer. Ich meine, wir haben doch grundsätzlich geklärt, dass es ein Muster gibt – anhand der Viktimologie, wie Ulysses es genannt hat.»
    Es folgte eine kurze Pause, während der die Professoren einander ansahen, als versuchten sie zu entscheiden, wer antworten sollte. «Ich würde mein Geld darauf setzen», ergriff Professor De Lourde schließlich das Wort, «dass es sich hauptsächlich um heilige Männer handelte.»
    Professor Armatraj nickte. «Definitiv. Es waren Schamanen. Das verraten uns die Gegenstände, die bei den meisten der Leichen gefunden wurden, die Tätowierungen und die Beutel.»
    Grove sah Armatraj fragend an. «Die was?»
    «Beutel, Medizinbeutel.» Der Inder deutete mit zwei hohlen Händen die Größe an. «Kleine Lederbeutel, in denen Angehörige von armen Naturvölkern Vorräte und Werkzeuge aufbewahrten.»
    Grove erinnerte sich an die Pilze, die beim Eismann vom Mount Cairn gefunden worden waren. «Ja, richtig, okay… ich weiß jetzt, wovon Sie sprechen.» Er warf Maura einen Blick zu. «Genau so etwas hat man in Alaska gefunden.»
    Sie bestätigte es mit einem Kopfnicken.
    Eine Pause, und Grove hielt Ausschau nach Zorn. Der befand sich in ungefähr dreißig Meter Entfernung am anderen Ende des Atriums. Er hatte die weite weiche Teppichfläche überquert und stand jetzt bei einer Topfpalme, beleuchtet von den Strahlen der Morgensonne, die durch das Oberlicht schien. In der Hotelhalle herrschte inzwischen geschäftiges Treiben. Gläserne Fahrstühle, besetzt mit Frühaufstehen, glitten hinter Zorn auf und ab, der konzentriert in sein Handy sprach.
    Mauras Stimme zog Groves Aufmerksamkeit auf sich: «Ich frage mich immer noch, was diese heiligen Männer in so abgelegenen Gegenden gesucht haben mögen.»
    «Ich kann Ihnen nicht folgen, meine Liebe», antwortete Professor De Lourde. Sein Gesicht drückte Ratlosigkeit aus.
    «Ich will damit sagen, dass die Überreste am Mount Cairn in einer Höhe von über dreitausend Metern gefunden wurden… und das Flodden-Bog-Moor befindet sich weitab von allem in der Wildnis. Die meisten dieser Menschen wurden also in der Wildnis ermordet.»
    De Lourde berührte mit dem Finger die Lippen. «Ich vermute, da haben Sie Recht.»
    «Also, was haben sie getrieben? Was haben diese heiligen Männer mitten im Nirgendwo gemacht, als sie getötet wurden?»
    Die Frage blieb einen Augenblick im Raum stehen, während Grove abermals durch die Halle nach Zorn Ausschau hielt.
    Der kam ihm bereits entgegen. Sein Schritt verriet Entschlossenheit, und er klappte sein Handy energisch zu. Man sah seinem Gesicht an, dass er Dringliches zu erledigen hatte. Nur eine Sache ließ Terry Zorn so aussehen, dachte Grove und spürte, wie sich ihm ein Eiszapfen in den Magen bohrte.
    Edith Endecott sagte gerade: «… legitime Frage, Miss County, aber – leider, leider! – ist das, was wir aus den menschlichen Überresten ableiten können, nur begrenzt.»
    «Wo habe ich das schon mal gehört?», sagte Maura mit einem resignierten Seufzer.
    «Entschuldigen Sie mich, Leute», unterbrach Terry Zorn, der wie ein Wirbelwind nervöser, geschäftiger Energie angerauscht kam. «Muss mir Mr. Grove für ein paar Minuten bei Ihnen ausleihen.»
    Grove brauchte nicht zu fragen, warum, denn er wusste es. Er konnte Zorns Miene alles entnehmen, was er wissen musste.
    Maura Countys Zimmer befand sich in der dreiundzwanzigsten Etage – eine Einzelsuite mit einer kleinen Sitzecke und einem atemberaubenden Ausblick nach Osten über den von Nebel verhangenen Golden Gate Park. Sie hatte das Zimmer auf Kosten des Magazins gemietet, um vertrauliche Einzelinterviews mit denjenigen Teilnehmern führen zu können, die interessante Geschichten zu erzählen hatten. Jetzt stand sie im winzigen Vorraum der Suite und sah zu, wie sich Grove und Zorn über Waffen und Tatorte stritten.
    «Wir sind Kriminologen, Terry, Schlipsträger , keine taktischen Einsatzkräfte, und ich habe seit über zehn Jahren kein Schießeisen mehr getragen», sagte Grove, als er die Schnalle an seinem Kleidersack schloss und seine übrigen Habseligkeiten im Aktenkoffer verstaute.
    Zorn geriet immer mehr in Rage, während er an einem Metallkoffer herumfummelte, der auf dem riesigen Bett lag. «Dieser Tatort in Portland ist jetzt schon außer