Die Enden der Parabel

bei mir nicht mehr!"), vergrämt vor Angst in seinem Lehnstuhl. Wie konnte Lyle Bland da unberührt bleiben!
    "Ich hab genau den richtigen Typen", sagt er, mitfühlend Tracys Arm berührend. Immer gut, einen Techniker auf Vorrat zu haben. Dieser hier hat mal superausgeklügelte elektronische Überwachungsanlagen fürs FBI entwickelt, das damals gerade auf der Bildfläche erschienen war, und zwar im Rahmen eines Auftrags, den das Bland-Institut vor ein paar Jahren an Land gezogen und teilweise an Siemens in Deutschland drüben abgetreten hatte. "Morgen hast du ihn per Silver Streak hier. Kein Problem, Al."
    "Komm mit raus und schau dir's an", seufzt Tracy. Sie hüpfen in den Packard und fahren raus zu der grünen kleinen Stadt Mouthorgan am Ufer des Missouri, welche aus einem Bahnhof, einer Farbenfabrik, ein paar Holzhäusern und, alles überragend, einem gigantischen Freimaurertempel besteht, kein einziges Fenster auf dem ganzen massiven Monolithen.
    Nach einer Menge Salbaderei am Tor gestattet man Bland schließlich, einzutreten, und führt ihn durch samtausgeschlage-ne Billardzimmer, Spielhöhlen in ausgesucht polierten Hölzern, verchromte Bars, üppige Schlaf gemacher zu einer riesigen Lagerhalle im rückwärtigen Teil des Gebäudes, die vollgestopft ist mit mehr Flipperautomaten, als Bland in seinem ganzen Leben jemals auf einem Haufen gesehen hat. Oh Boys, Grand Slams, World Serieses, Lucky Lindies, so weit das Auge reicht.
    "Und jeder einzelne von ihnen ist hin", sagt Tracy melancholisch. "Schau dir mal den an." Es ist ein Folies-Bergeres: Vierfarben-Schönheiten tanzen Cancan über seine ganze Fläche, die Ze-ros fallen genau mit Augen, Nippeln, Fotzen zusammen, ein Maschinchen für Lustspechte, ein wenig weiberfeindlich, aber doch nur zum Spaß! "Hast du 'n Nickel?" Chunggg, boiing, da rollt sie auch schon, die Kugel, knapp an einer hohen Score vorbei, hmm, sieht fast so aus, als war die Umleitung eingebaut, und ahnnnggghk, kracht an 'nen Flasher, der seine 1000 wert ist, aber nur 50 leuchtet auf der Tafel auf- "Siehst du?" Tracy heult auf, als der Ball wie ein Stein runter ins Out saust, minimale Chance, ihn noch mal mit 'nem Flipper zu erwischen, zong, der Flipper flippt in die falsche Richtung, Scheiße, und aufleuchtet tilt auf der Tafel.
    "Tilt?" Bland kratzt sich am Kopf. "Aber du hast doch nicht mal -" "So sind sie alle", Tracy flennt vor lauter Frustration. "Jetzt versuch's du mal." Der zweite Ball ist noch nicht richtig aus der Rinne raus, als Bland auch schon wieder ein tilt kriegt, ohne daß er überhaupt ein wenig Rütteln probieren kann. Die dritte Kugel bleibt irgendwie an einer Spule hängen und (Hilfehilfe! kreischt sie mit einem kleinen, hohen, schmerzerfüllten Stimmchen, Hilfe, ich werde hingerichtet...) dingdingding, Gebimmel, die Ziffern rasen oben auf der Tafel 400000, 675000 bong eine Million! Der höchste Folies-Bergeres-Spielstand der Geschichte, und er steigt immer noch, während die arme sphärische Seele schüttelkramp-fig, fürchterlich gegen die Solenoidspule trommelt (ja, sie fühlen wie du und ich, Lebewesen vom Planetoiden Katspiel mit seiner sehrsehr elliptischen Umlaufbahn - was im Klartext bedeutet, daß er nur ein einziges Mal an der Erde vorbeigekommen ist, vor langer Zeit, noch dicht an der körnig-dämmerigen Grenze, und daß niemand weiß, wo sich Katspiel jetzt befindet und wann oder ob er wiederkehren wird. Es ist genau der vertraute, heikle Unterschied zwischen Wiederkehr und Einmaligkeit. Wenn Katspiel genügend Energie besessen hat, um das Schwerefeld der Sonne für immer zu verlassen, dann sind diese freundlichen runden Wesen in einem immerwährenden Exil zurückgeblieben, ohne Chance, je wieder in die Heimat zurückgeholt zu werden, verdammt, sich als Kugellagerkugeln zu maskieren, als Stahlmurmeln in Tausenden von Murmelspielen - verdammt, die berühmten Daumen von Keokuk und Puyallup kennenzulernen, von Oyster Bay und Inglewood - Danny D'Allesandro und Eimer Ferguson, Peewee Brennan und Flash Womack... wo sind sie jetzt? Was glaubt ihr wohl? Eingezogen hat man sie, einige sind tot auf Iwo, andere an Wundbrand krepiert im Schnee des Ardennerwalds, und ihre Daumen, erster Waffenappell im Grundkurs, kaum GI geworden, tief zurückgestoßen in die Kindheit, da der schweißnasse kleine Finger abrutscht vom Sicherungshebel des M1 und der Daumen mit der Zubringerfeder noch tief im Block steckt und der Hahn zzzOCK! auf den Daumen knallt, o Scheiße, ja, weh tut's, und