Die Enden der Parabel

seinen Kopf aussähe: "Wir machen Krieg... "
    Steck dir was an, dann hörst du die Musik: Einst fandest du's in ihrem Schoß bequem, Heut wirst du Feuer legen an ihr SIE-System -Wir machen keinen Widerstand, wir machen Krieg!

[4.3] Die Geschichte von Byron der Glühbirne

    Diese Tannenzweige, die so blau und wäßrig knacken, scheinen nicht die geringste Wärme zu geben. Überall innerhalb der Postenlinie der C-Kompanie liegen konfiszierte Waffen und Munitionsvorräte herum, lose Stapel und halbvolle Kisten. Seit Tagen schon durchkämmt die US- Army Thüringen, stellt mitten in der Nacht die Häuser auf den Kopf. Eine gewisse Lykanthrophobie oder Werwolfangst hat die Geister der höheren Ebenen befallen. Der Winter naht. Lebensmittel und Kohle werden bald knapp sein in Deutschland. Die Kartoffelernten gegen Ende des Krieges zum Beispiel sind alle zu Alkohol für die Raketen destilliert worden. Aber es gibt noch jede Menge Handfeuerwaffen und zugehörige Munition bei den Leuten. Wen man nicht ernähren kann, dem nimmt man die Waffen weg. Waffen und Nahrungsmittel sind in den Regierungshirnen miteinander verhakt, solange sie existieren. Auf den Berghängen blitzen hin und wieder kleine Lichtpunkte auf, hell wie der Diptamdost im Juli nach der zeremoniellen Berührung mit dem Zippo. Pfc. Eddie Pensiero, ein Neuzugang hier in der 89. Division, dazu Amphetamin-Enthusiast, hat sich fast mitten auf das Feuer gekauert, schlottert und starrt auf das Divisionsabzeichen an seinem Ärmel, das normalerweise einer Traube von Raketennasen gleicht, die aus einem gedehnten Arschloch ragen, alles in Schwarz auf Militäroliv - das aber jetzt wie etwas noch viel Merkwürdigeres aussieht, woran Eddie innerhalb der nächsten Minute denken wird.
    Schlottern ist eine von Eddie Pensieros Lieblingsbeschäftigungen. Nicht nur so 'n Frösteln, wie es normale Leute kriegen, eine Gänsehaut, die kommt und wieder geht, sondern ein Erschauern, das nicht mehr aufhört. Man gewöhnt sich nur sehr schwer dran. Eddie selbst ist ein Connaisseur des Schlotterns. Er vermag sogar, auf irgendeine unerklärliche Weise, darin zu lesen, geradeso wie Säure Bummer Reefers oder Miklos Thanatz Peitschennarben liest. Diese Begabung beschränkt sich keineswegs auf sein eigenes Geschlotter, nein, es funktioniert auch beim Datterich von anderen. Es kann in Einzelwellen bei ihm ankommen, yeah, oder in komplizierten Gruppen (er hat sich in letzter Zeit einen Schaltkreis in den Kopf trainiert, der eine Vorsortierung trifft). Die uninteressantesten Schlotterformen sind die völlig regelmäßigen, die immer eine konstante Frequenz einhalten. Kaum viel interessanter sind die frequenzmodulierten, bei denen sich das Zittertempo in Abhängigkeit von der Information verändert, die am anderen Ende eingefüttert wird, von wem und wo auch immer. Aber dann gibt es noch die komplexen Schwingungsformen, bei denen sich Frequenz und Amplitude gleichzeitig und unabhängig voneinander ändern. Die muß man mit der Fourier-Analyse angehen und
    in ihre harmonischen Grundschwingungen aufdröseln. Häufig kommen noch Verschlüsselungen ins Spiel, Frequenzüberlagerungen, unterschiedliche Energieniveaus - man muß schon ziemlich auf Zack sein, um damit klarzukommen. "Hey, Pensiero." Das ist Eddies Sergeant, Howard ("Slow") Lerner. "Heb dein Arsch aus diesm Feuer!"
    "Och, Sarge", schnattert Eddie, "bitte! Ich hab nur warm wern wolln."
    "Keine Ent-schull-di-gunn-gen, Pensiero! Einer vonnen Co-lonels will 'n Haarschnitt,
    jetz un von dir."
    "Oooch, Mönsch", mummelt Pensiero, kriecht zu seinem Schlafsack rüber und kramt in seinem Beutel nach Kamm und Schere. Er ist der Kompaniefriseur. Seine Haarschnitte, die Stunden und oft ganze Tage in Anspruch nehmen, stechen überall in der Zone auf den ersten Blick ins Auge - Zeugnisse jener haare-spalterischen Penibilität, die Benzedrin-Habitues zu eigen ist.
    Der Colonel sitzt wartend unter einer nackten Glühbirne. Die Birne empfängt ihre Leuchtkraft von einem weiteren Mannschaftsdienstgrad, welcher hinten in den Schatten sitzt und beid-händig an den Kurbeln eines Zwillingsgenerators pedalt. Es ist Eddies Freund, Private Paddy ("Electro") McGonigle, ein junger Ire aus New Jersey, einer aus jenem Millionenheer von rechtschaffenen und angepaßten städtischen Proleten, die man aus dem Kino kennt, die man tanzen, singen, die Wäsche vor die Fenster hängen, bei Leichenfeiern sich besaufen und sich sorgen gesehen hat, daß ihre Kinder auf die schiefe