Die Enden der Parabel

Bahn geraten könnten, ich weiß nich, Pater, er is ja 'n guter Junge, aber jetzt zieht er immer mit so 'ner coolen Bande rum -jede elende Lüge der ganzen Hollywood-Palette, bis zu und inklusive dem großen Hit des Jahres, Es wächst ein Baum in Brooklyn. Mit seiner Kurbel praktiziert der junge Paddy hier eine andere Spielart von Eddies Talent, wenn auch als Sender und nicht als Empfänger. Die Birne scheint zwar gleichförmig zu brennen, aber in Wirklichkeit handelt es sich natürlich um ein elektrisches Geschlotter, eine Folge von Gipfeln und Tälern, deren Frequenz von Paddys Kurbeleifer abhängt. Nur weil der Glühdraht in der Birne sich langsam genug verdunkelt, um uns das Tal vor dem nächsten Gipfel nicht bemerken zu lassen, haben wir den Eindruck von stetiger Helle, wo in Wahrheit eine Kette von unmerklichen Hell/Dunkel-Wechseln an uns vorüberzieht. Normalerweise unmerklich. Die Botschaft ist, was Paddys Teil betrifft, niemals bewußt. Sie geht von seinen Muskeln, seinem Skelett aus, von jener Schaltung in seinem Körper, die es gelernt hat, als elektrische Energiequelle zu fungieren. Im Augenblick ist Eddie Pensiero selbst am Zittern und hat keine Aufmerksamkeit für die Glühbirne übrig. Die Botschaft, die durch ihn hereinkommt, ist interessant genug. Irgendwo draußen in der Nacht, nicht weit von hier, spielt jemand einen Blues auf einer Mundharmonika. "Was soll 'n das?" grübelt Eddie in seinem weißen Lichtkegel hinter dem schweigenden Colonel in der Ausgehuniform. "Hey, McGonigle - kannsde was hören?"
    "Yeah", stichelt Paddy von hinter seinem Generator: "Ich hör deine Entlassung davonflattern, mit großen Flügeln, die ihr ausm Arsch rauswachsn. Das isses, was ich höre! Yuk, yuk!"
    "Ach Kwattsch!" erwidert Eddie Pensiero, "keine Entlassung hörsde nich, du irischer Volltrottl!"
    "Hey, Pensiero, weißde schon, wie sich 'n itanenisches Unterseeboot in diesn neuen Sonars anhört? Hä?" "Na? Wie?"
    "Spagagagagah-ghettighettighetti! So hördsichs an! Yuk, yuk, yuk!"
    "Ach, geh scheißen", macht Eddie und beginnt, das silberschwarze Haar des
    Colonels durchzukämmen.
    In dem Augenblick, da der Kamm seinen Kopf berührt, hebt der Colonel zu sprechen an. "Normalerweise würden wir nicht mehr als 24 Stunden für eine solche Razzia von Haus zu Haus aufwenden. Sonnenuntergang bis Sonnenuntergang, und Haus bis Haus. Am Anfang und am Ende schaffen wir uns so das Farbenspiel von Schwarz und Gold, mit Silhouetten und gefurchten Himmeln, rein wie ein Zyklorama. Doch diese Sonnenuntergänge hier - sie machen mir angst. Halten Sie es für möglich, daß irgendwo etwas explodiert sein könnte? Ja, irgendwo im Osten? Ein neues Krakatau? Ein neuer Name, der mindestens so exotisch klänge ... die Farben sind so anders geworden. Vulkanische Asche oder eine andere fein verteilte Substanz, die in der Atmosphäre schwebt, kann solche seltsamen Farbbrechungen verursachen. Hast du das gewußt, mein Sohn? Schwer zu glauben, nicht wahr? Die Seitenteile länger, wenn's dir nichts ausmacht, und oben Bürste. Ja, Soldat, die Farben verändern sich, und wie! Die Frage ist nur, ob sie sich dabei nach etwas richten? Wird dem normalen Sonnenspektrum eine Modulation aufgeprägt? Nicht zufällig, sondern systematisch? Durch diesen unbekannten Schutt, der in den großen Windströmungen schwebt? Liegt darin eine Information für uns? Tiefschürfende Fragen, und beunruhigende dazu.
    Wo stammst du her, mein Sohn? Ich komme aus Kenosha,
    Wisconsin. Meine Leute haben eine kleine Farm dort drüben. Verschneite Felder und Zaunpfähle bis nach Chicago rein. Der Schnee bedeckt die alten, aufgebockten Autos in den Schrotthöfen ... große weiße Pakete... wie ein großes Grabregister sieht es aus in Wisconsin ... Heh, heh ..."
    "Hey, Pensiero", tönt Paddy McGonigle, "hörsde immer noch ds Geräusch?" "Yeah, äh, ich glaub, das is 'n Fotzhobel", Pensiero ist damit beschäftigt, die Haare des Colonels einzeln hochzukämmen und auf individuelle, leicht differierende Längen zu stutzen, wobei er immer wieder zu früheren Haaren zurückkehrt, um Korrekturen vorzunehmen... Gott allein kennt ihre Zahl. Und Atropos ist's, die ihnen ihre Längen zumißt und sie durchtrennt. So ist Gott, unter dem Aspekt der Moira, der Unerbittlichen, in dieser Nacht der Herrscher über Eddie Pensiero. "Dein Fotznhobel kann ich mir schon vorstelln", spottet Paddy, "schau her, so was! 'ne Katzelmacher-Klarinette!"
    Jeder lange Haarschnitt ist eine Reise. Haare sind wieder