Die Enden der Parabel

nannten. Doch mußte Frans, im Frühlicht der Dämmerung einsamer als sonst, endlich auch noch Zeuge dieses Wunders werden: der Gabe der Zungen ... der Bekehrung der Dronten. Zu Tausenden sind sie am Ufer aufgereiht, hinter sich das leuchtende Profil der Brandung auf dem Wasser, deren Rollen, da Wind und Vulkane schweigen, das einzige Geräusch dieses Morgens ist, vom glasigtiefen Licht eines herbstlichen Sonnenaufgangs übergössen ... Sie kommen von ihren Nestern und Brutkolonien, von Flüssen, die aus Lavamäulern brechen, von flachen Bänken vor der Nordküste, die wie Schutt vom Wasser überspült werden, von jähen Wasserfällen und aus verheerten Regenwäldern, in denen Axtklingen vor sich hin rosten und roh behauene Wasserrinnen verrotten. Sie sind aus ihren feuchten Morgen, aus den Schatten ihrer Bergstümpfe, in seltsamem Pilgerzug hierhergewatschelt, um sich zu versammeln, um gesegnet zu werden, aufgenommen ... sind sie doch göttliche Geschöpfe und besitzen die Gabe der Vernunft, Zeugnis ablegend, daß nur in Seinem Wort ewiges Leben wohnt ... Und Glückstränen schimmern in den Augen der Dronten: jetzt sind sie alle Brüder, sie und die Menschenwesen, die bisher auf sie jagten, Brüder in Christo, dem zarten Kindlein, an dessen Seite sie zu sitzen träumen, im Stall von Bethlehem, die Federn friedlich geglättet, seinen Schlaf und sein liebes Gesicht bewachend, die ganze Nacht... Dies ist die reinste Form des europäischen Abenteuers. Wofür sonst soll alles gut gewesen sein, die mörderischen Ozeane, die wundbrandigen Winter, die ausgehungerten Frühlingsmonate, die knöcherne Entschlossenheit, mit der wir die Zweifler verfolgten, die mitternächtlichen Stunden, da wir mit der Bestie rangen, unser Schweiß zu Eis wurde und unsere Tränen zu bleichem Schnee, wenn nicht für Augenblicke wie diesen: kleine Bekehrte, so weit das Auge reicht, lammfromm, vertrauensvoll -wie soll sich jemals eine Kehle noch verkrampfen, einen flehentlichen Schrei ausstoßen im Angesicht unserer Klinge, unserer notwendigen Klinge? Gesegnet, werden sie uns nunmehr Nahrung geben, gesegnet ihre Exkremente und Kadaver unsere Feldfrucht düngen. Haben wir ihnen denn von "Erlösung" gesprochen? Haben wir die ewige Heimstatt gemeint im Haus des Vaters? Ewiges Leben? Einen neuen Garten Eden, ihre Insel, wieder so erstanden, wie sie dereinst gewesen? Wahrscheinlich. Wobei wir unablässig daran dachten, wie diese kleinen Brüder uns zum Segen gereichten. Denn wahrlich, in dem Maße, in dem sie uns auf dieser Welt den Hunger stillten, mußten sie drüben, im Reich Christi, unser Heil bezeugen. Wäre es anders, so wären diese Dronten ja nur das, was sie im trügerischen Licht der Welt zu sein scheinen - unsere Beute. So grausam konnte Gott nicht sein!
    Beide Versionen, das Wunder ebenso wie die Verfolgung, die nun schon länger dauert, als seine Erinnerung zurückreicht, erscheinen Frans als gleichwertige, reale Möglichkeiten. In beiden Fällen ist den Dronten der Tod gewiß. Was aber den Glauben angeht... so kann er nur noch an die stählerne Realität der Feuerwaffe glauben, die er trägt. "Er wußte wohl, daß der Snaphaan leichter war, daß das Stahlschloß mit dem Flintstein viel zuverlässiger zündete - aber er hing eben an der Haakbus, auf sentimentale Weise ... Ihr höheres Gewicht machte ihm nichts aus, das war nun einmal seine Grille ... "
    Pirat und Osbie Feel lümmeln auf ihrem Dachsims: ein großer Sonnenuntergang jenseits der Themse, imperiale Schlange, und flußaufwärts, Gedränge von Fabriken, Wohnblocks, Parks, rauchigen Kirchtürmen, Giebeln, ein glühender Himmel, der eine heftige, brennend orange gefärbte Lichtbahn über lange Meilen tiefer Straßen, gestauchter Dächer und geschwungenen Strom wirft, um den Besucher auf seine Sterblichkeit zu stoßen, vor seinem Blick die Türen zu versiegeln, die Fenster zu verblenden, in denen er nach flüchtiger Gesellschaft, nach ein paar Worten unter Fremden gesucht hat, bis er hinaufsteigt in den Laugengeruch seines Mietzimmers, wo ihn auf den Dielenbrettern Vierecke aus korallenrotem Sonnenuntergang erwarten - ein greises, nur in sich vertieftes Licht, im abgemessenen Brandopfer des Winters aufgezehrt, in dem ferne Silhouetten hinter Fasern und Schwaden von Rauch zu vollkommenen Aschenruinen ihrer selbst werden und nahe Fenster, von
    der Sonne kurz getroffen, nicht reflektieren, sondern selbst die gleiche, zerstörerische Helligkeit auszusenden scheinen, ein