Die Endlichkeit des Lichts

»allerdings nur in angelernten. Sie machen sich leider nicht
selbständig, ziehen nichts nach sich. Was haben Sie denn gedacht?«
    »Dann kam, zu einem vorbestimmten
Zeitpunkt«, wiederholte Alakar, »ein Augenblick in der Zeit...«
    »Eliot«, sagte Verna. »Genauso kommt es
mir übrigens auch vor. Glauben Sie an Bestimmung?«
    »In unserem Fall glaube ich, daß es
sich eher um eine grandiose Verwirrung handelt. Um einen Irrtum, eine
Verkettung unglücklicher Umstände.«
    »Dann glauben Sie nicht, daß wir
füreinander bestimmt sind? Ich begann gerade, das zu vermuten.«
    Seine Hände berührten den Lenker,
silbrig wie Vernas Haut. Mach’s nicht kaputt, dachte er. Aus der Leere kam
nichts, in die Leere ging nichts, dann machte jemand eine Bewegung, Gott, der
einen Stein warf. Verna schwieg. Gott, der ein Wort warf. Die Wasserwelt, der
Bodengrund, sagte Gottes Gedicht, der Stein, der Stein, nur Finger, und mit dem
Stein, zehnkieslig, rund, schlug ich in alle Ewigkeit mich ein.
    »Wir werden nichts miteinander
anfangen«, sagte Alakar entschieden.
    »Ich weiß schon«, sagte Verna.
    Die Creatur, dachte Alakar, kommt in
die Leere. Das Zeichen kommt in die Leere. Der Buchstabe kommt in die Leere. Die
Creatur ist unterschieden. Unterschiedenheit ist ihr Wesen, darum unterscheidet
sie auch.
    »Es würde zu schlimm werden«, sagte er.
    Als sie sich ihm zuwandte, neigte sie
den Kopf, damit er ihre Augen nicht sah.
    »Ich war ein merkwürdiges Kind«, sagte
er, »die ganze Zeit über hab ich an Fenstern gestanden und in diesen großen
Himmel hineingesehen, weiter und immer weiter.«
    »Na und?« sagte Verna. »Wir hatten
einen Küchengarten, da saß ich wie angewurzelt, und die Sterne... ich glaube,
sie haben mich verschluckt.«
    »Eine Weile bin ich sogar Batman
gewesen«, sagte er, »nur weil er fliegen konnte. Ich dachte, ich fliege bis zum
Ende vom Universum, nachts, wenn ich dalag und mir die Decke über die Augen
gezogen habe, damit ich das Fenster nicht sah. Dieses vernichtende Fenster. Ich
fliege durch das Fenster, in den Himmel, ans Ende vom Himmel, dann komme ich
zurück und weiß, wo er aufhört. Mein Vater behauptete immer, es gibt die
Grenze. Er ist Physiker. Man müsse sie nur lang genug suchen. Irgendwann, sagte
er, entdecken sie das Ende schon, Antonio, darauf kannst du Gift nehmen.«
    »Jedenfalls«, sagte sie, »habe ich zu
denken aufgehört. Darüber und über alles andere. Statt dessen habe ich viel
gelesen. Wahrscheinlich kennen Sie den Quantenphysiker Paul Dirac.«
    »Ich lese überhaupt nichts«, zitierte Alakar ,»das hindert mich
am Denken .«
    »Nur daß es bei mir umgekehrt war«,
sagte Verna. »Himmel, das hat mich verstört... Chaos, danach ein einfacher
Schlußstrich, und dann ging es mir besser. Hören Sie, denken Sie etwa darüber
nach? Beschäftigen Sie sich ernsthaft damit — mit solchen Sachen?«
    »Ständig«, sagte er, »aber wenn Sie
auch eins von diesen Kindern waren, werden Sie ahnen, wie das ist.«
    »Da kann ich Ihnen nur raten, geben
Sie’s auf. Wenn Gott sein Haus baut, gibt er uns die Maße. Das Haus muß
übersichtlich sein, dann sind wir geschützt.«
    »Ich kann’s aber nicht lassen«, sagte
Alakar, »es ist wie Sekundenkleber, ein Spritzer zuviel, und schon hängst du
fest. Denken. Es klebt mich an alles und alles an mich. Und dann noch
sämtliches Zeug, was ich lese, und, glauben Sie mir, ich lese viel. Die
Dichtung, die Physik, die Religion, die Psychologie — für mich waren das
Geschenkkartons, in die sie die Welt verpackt haben. Aber je größer die Welt
ist, desto ähnlicher sehen sich plötzlich die Kisten. Es gibt diesen Psychiater
— R. D. Laing.«
    »Knoten«, sagte Verna.
    »Knoten«, bestätigte Alakar, »er war
der Ansicht, Mystiker und Schizophrene schweben im selben Ozean. Nur daß die
einen schwimmen und die anderen ertrinken.«
    »Mystiker«, sagte Verna, »von denen hab
ich auch die Nase voll. Izzy war schlimmer als Aschoka, der Fromme. Den haben
seine eigenen Eroberungsfeldzüge so erschreckt, daß er dem Waffenhandwerk
abschwor. Daß Izzy nicht noch Mantras in unsere Rauhfaser geritzt hat, ist ein
Wunder. Ich bin auch nicht religiös. All diese Trottel, die ganze Schwelgerei,
Izzy, Augustinus, Schakjamuni... es reicht.«
    »Um durchzudrehen!« sagte Alakar. »Da
reden sie sich die Zunge wund, schreiben Bücher, lesen Bücher. Heisenberg liest
Plato, Schrödinger die Upanischaden. Oder die Bootstrap-Theorie: Dinge
existieren nur durch ihren