Die Engel warten nicht: Kriminalroman (German Edition)

schleppen. Länger als ein paar Tage blieben sie jedoch selten, oft nur über Nacht. Lange, mindestens die ersten Jahre ihrer Bekanntschaft, hatte er mit allen quälenden Varianten der Eifersucht zu kämpfen gehabt. Oft genug hatte der junge Holzapfel jene Frauen abgeschleppt, für die der jüngere Myrbäck seine kleinen Finger gegeben hätte.
    Sie fuhren an einer Gruppe aufgeregt winkender Frauen in Festkleidung vorbei.
    – Meinen die uns?, fragte Holzapfel. Er pfiff zu einer imaginären Melodie und klapperte unkonzentriert mit den Fingern der einen Hand auf dem Armaturenbrett.
    – Kannst du mit dem Scheißgetrommel aufhören?, fragte Myrbäck.
    Kurz hinter Forsbro verließen sie die Landstraße. Es bereitete Holzapfel einige Mühe, den sperrigen Bus unbeschadet über den Forstweg zu lenken, den Gösta Göransson ihnen beschrieben hatte.
    Als Myrbäck die Furcht beschlich, sie könnten sich in dem überwachsenen Wassergraben festfahren, der zu beiden Seiten des Wegs verlief, ein Ausflug ohne Wiederkehr, öffnete sich das Gestrüpp und gab den Blick frei auf Felder voller Futterklee und eine Ansammlung rostroter Scheunen.
    Es war Göranssons Dackelhündin, die sie empfing. Holzapfel machte sich sogleich daran, sie zwischen den Vorderbeinen zu kraulen.
    Herrchen trug jene angeschlagene Lederweste, die er auch schon bei Forss getragen hatte. Eine Jagdflinte hing über seiner Schulter, an seinem Gürtel ein Messer.
    – So langsam wird die Hütte voll, meinte er mit einer knarzigen Stimme.
    – Man tut, was man kann, antwortete Myrbäck. Jetzt, wo er da so in der Landschaft stand, schien ihm der Mann etwas fett um die Körpermitte. Von seinem Sessel in Forss ’ Wohnzimmer aus hatte er das Kommando auf stille, militärische Weise geführt; hier im Freien schien seine Autorität einer plumpen Bäuerlichkeit gewichen.
    – Kommt mit, forderte er sie auf, es klang fast freundlich.
    Er dirigierte sie zu einem Apfelbaum, unter dem ein Klingelspiel hing. Mit dem ausgestreckten Arm fuhr er durch die Mobiles, und mitten in die Melodienvielfalt hinein präsentierte er ihnen ein rostrotes Schwedenhäuschen mit Veranda, mit echten Fenstern und Dachziegeln – der originalgetreue Nachbau seines eigenen Hauses in kleinem Maßstab.
    – Mein Hühnerstall, sagte er.
    – Sieht aus wie echt, lobte Holzapfel. Myrbäck wusste von Jans Faible für Miniaturen.
    – Seit ein paar Jahren haben wir leider Leerstand, meinte Göransson. Er deutete auf das Häuschen.
    – Der Habicht hat sie mir geholt. Der Fuchs. Ein Küken nach dem anderen, Jahr für Jahr. Schließlich habe ich aufgegeben. Jetzt halte ich mir Autos. Er lachte über seinen Witz und führte sie zur Scheune.
    Sechs Wagen standen hier, sorgfältig nebeneinandergeparkt. In vorderster Reihe der Jeep Grand Cherokee, den Holzapfel einem Immobilienmillionär vom Fährparkplatz in Havsbad gestohlen hatte.
    – Wie auf dem Genfer Autosalon, sagte Myrbäck.
    Zum Abschied zog Göransson die Flinte von der Schulter und schob die Mütze aus der Stirn. Ein feiner Schweißfilm lag unterhalb des scharf gestutzten, borstigen Haars; seine Gesichtsfarbe hatte die Farbe satten Rosas angenommen. Es war schwül geworden, jetzt bemerkte auch Myrbäck, wie heiß und eng es sich unter seinem T-Shirt anfühlte. Oder liegt es an diesem Jägermeister, dass ich so schwitze?
    – Was ist? Warum humpelst du?, fragte Myrbäck, als er Stun den später hinter Holzapfel über die scheppernde Gangway von Bord ging.
    – Die Tür. Der Tritt. Holzapfel hielt sich demonstrativ seine rechte Hüfte. Ich habe zu viel Schwung genommen.
    Auf der Insel empfing sie warme Treibhausluft. Die Sonne hielt sich stur über dem Horizont, ihre Strahlen lagen über den aufblühenden Beeten der Vorgärten, ließen frisch gestutzte Rasenflächen in einem Frühlingsgrün aufleuchten.
    Ohne erst ihr Haus zu betreten oder jemanden zu grüßen, machte Myrbäck sich aufgeräumter Stimmung zu einem Abendspaziergang auf. Auf Trampelpfaden und neben den geflochtenen Weidenzäunen gelangte er zum alten Bootshaus, dessen Hintertüre er auf gewöhnliche Manier aufhebelte, über die Schwelle trat, aber im Schattenreich zwischen Angelwerk, Traktorreifen und Ruderstangen nicht wiederfand, was er dort verborgen hatte: die Bleikiste, von deren Inhalt er und Jan Holzapfel doch immer noch erhofften, sie möge sie eines Tages wenn nicht reich machen, so doch für eine Zeit von finanziellen Nöten befreien.
    Er schlug sich mit der flachen Hand auf die