Die Feen - Hallmann, M: Feen

sollen. Das ist ungefährlicher. Komm schon.« Sie klopfte ihm leicht gegen die Wange. »Starr nicht so. Blinzel mal. Komm zurück. Du kannst sie noch öfter sehen. Aber du kannst ihnen nicht folgen. Es gibt sie nicht mehr.«
    »Es gibt sie nicht mehr«, wiederholte er dumpf.
    »Genau. Es gibt sie nicht mehr. Sie kommen aus dem Nichts, und sie gehen dahin zurück. Sie existieren nur für den winzigen Moment, in dem die ersten Lichtstrahlen des Morgens die Welt zum Leuchten bringen. Und auch längst nicht überall und immer. Hier sieht man sie besonders oft. Schau, wie sanft die Wiese geschwungen ist, und wie sie dort am See in diesen kleinen hellen Strand übergeht. Sie werden aus der Schönheit des ersten Morgenlichts geboren, und die ist nun mal flüchtig. Nicht weinen, reiß dich zusammen.«
    Verwirrt starrte er sie an. Weinen? Er? Er griff sich ins Gesicht, es war tränennass. Verlegen wischte er sich über die Augen und rieb mit den Ärmeln die Wangen trocken. »Wieso sind sie …«
    »Fort? Weil der Moment vorbei ist. Die meisten Elfen sind nur sehr kurz da.«
    »Sie sind … fort?«
    »Ja.«
    »Tot?«, fragte er zitternd. Bei dem Gedanken wurde ihm zumute, als habe jemand sorgfältig sein Inneres ausgefegt, besenrein, leer und kalt bis in den letzten Winkel.
    »Quatsch«, rügte sie. »Doch nicht tot. Fort. Das ist etwas grundlegend anderes. Sie werden nicht geboren, sie werden Gestalt, das ist nicht zu vergleichen.«
    »Gestalt«, wiederholte er blöde.
    »Du bist ja wirklich völlig durcheinander. Grau!« Sie schaute sich um. Über die Wiese kam etwas herbeigetrottet. Der Wolfshund. Er sah wachsam aus, aber freundlich.
    »Schau ihn an«, forderte Leslie Benny auf. »Schau genau hin.«
    Der Wolfshund tat den nächsten Schritt, und was er auf den Boden setzte, war keine Pfote mehr, sondern ein Huf. Ein grauer Huf, darüber graues, zottiges Fell. Die nächste Pfote hob sich und war ein Huf, als sie sich senkte. Vier Schritte nur, und es war kein Hund mehr, der auf sie zukam, sondern ein unsäglich hässlicher Ziegenbock, alt, mit eingefallenen Flanken und schrundigen Hörnern. Aufschreiend kroch Benny auf dem Hosenboden rückwärts, Leslie erwischte ihn am Hosenbein und hielt ihn fest. »Ruhig Blut!« Sie kicherte.
    Vor Bennys weit aufgerissenen Augen tat der Ziegenbock vier weitere Schritte und war wieder ein riesiger Hund. Bleiche Sonnenstrahlen malten kleine Kringel in das stumpfe, raue Fell. Einen Meter vor ihnen setzte er sich hin, kratzte sich ausgiebig hinter dem Ohr, hechelte und grinste Benny an.
    »Ga«, machte Benny. »Ägh.«
    »O weh«, seufzte Leslie. »Jetzt bist du wirklich durcheinander, oder? Lass mich dir versichern, du träumst nicht, du bist hellwach, du siehst jetzt ein bisschen mehr als vorher, und das wird vermutlich so bleiben. Erst wird es wieder schwächer, aber wenn du dranbleibst, siehst du irgendwann richtig – immer. Am besten gewöhnst du dich schnell daran. Ich würde dir wahnsinnig gern mehr Zeit lassen, ehrlich, aber leider haben wir keine. Zeit, meine ich. Komm mal zu dir, ja, damit ich dir ein bisschen was erklären kann.«
    Sehr langsam drehte Benny den Kopf und schaute sie an. Selbst als er den Mund schloss, kam es ihm noch immer vor, als stünde er offen. Er wollte sagen: Gut, ich höre. Heraus kam: »Mmmp«, weil er vergaß, zum Sprechen den Mund wieder zu öffnen.
    Leslie zog eine Grimasse, wechselte einen zweifelnden Blick mit Grau und kratzte sich hinter dem Ohr. »Meinst du, das war eine gute Idee?«
    Grau grinste und hechelte, seine Zunge war rosa, dünn und ungeheuer lang.
    Verzweifelt haschte Benny nach einem klaren Gedanken. Am liebsten wäre er schreiend aufgesprungen. Oder für immer hier sitzen geblieben. Er kniff sich in den Arm, kräftig, es tat weh, aber er wachte nicht auf.
    »Also«, sagte Leslie. »Ja, es gibt Feen in Glenshee.«
    Benny hustete. Sein Kopf drehte sich. War es so, wenn man betrunken war? Plötzlich hatte er große Lust dazu, es mal auszuprobieren. Literweise. »Feen«, sagte er heiser. »Und … Monster.« Er deutete auf den Kelpie, der sich gerade aus der Herde der Rinder löste, deren rote Schwanzbänder im schüchternen Morgenlicht grell leuchteten. Gemächlich trottete der Kelpie geradewegs zum Wasser, seine Hufe zerrissen die Oberfläche des Loch Dall, er trottete weiter, schnell ging ihm das Wasser bis zur Brust, das Maul tauchte ein, der Kopf, und dann waren da nur noch Wellen. »Ga«, machte Benny und zeigte darauf.
    »Er mag kein