Die geheime Geschichte: Roman (German Edition)

wegzulaufen.«
    Trotz allem, was passiert war, tat die Bitterkeit und Enttäuschung in seiner Stimme mir im Herzen weh.
    »Henry«, sagte ich. Ich wollte etwas sagen, etwas Profundes – daß Julian auch nur ein Mensch sei, daß er alt sei, daß Fleisch und Blut schwach und gebrechlich seien und daß eine Zeit komme, da wir über unseren Lehrer hinauswachsen müßten. Aber ich sah mich außerstande, überhaupt irgend etwas zu sagen.
    Er wandte seine blinden, blicklosen Augen zu mir.
    »Ich habe ihn mehr geliebt als meinen eigenen Vater«, sagte er. »Ich habe ihn mehr geliebt als irgend jemanden auf der Welt.«
Am nächsten Nachmittag um drei ging ich zu dem Treffen mit dem neuen Lehrer.
    Als ich in Julians Büro kam, erwartete mich ein Schock. Es war völlig leer. Bücher, Teppiche, der große runde Tisch – alles war weg. Übrig waren nur die Gardinen an den Fenstern und ein mit Heftzwecken an der Wand befestigter japanischer Druck, den Bunny ihm geschenkt hatte. Camilla war da, Francis, der ziemlich unbehaglich aussah, und Henry. Er stand am Fenster und tat sein Bestes, den Fremden zu ignorieren.
    Der Lehrer hatte ein paar Stühle aus dem Speisesaal hereingeschleppt. Er war ein rundgesichtiger, blonder Mann um die Dreißig in Rollkragenpullover und Jeans. Ein Ehering blinkte auffällig an seiner rosigen Hand, und ebenso auffällig war der Geruch von After-shave. »Willkommen«, sagte er und beugte sich vor, um mir die Hand zu schütteln. In seiner Stimme hörte ich den Enthusiasmus und die Herablassung eines Mannes, der es gewöhnt ist, mit Halbwüchsigen zu arbeiten. »Ich heiße Dick Spence. Und Sie?«
    Die Stunde war ein Alptraum. Ich habe wirklich nicht den Mut, darauf einzugehen – sein gönnerhafter Ton am Anfang (er verteilte eine Seite aus dem Neuen Testament und sagte: »Natürlich erwarte ich nicht, daß Sie die Feinheiten herausarbeiten – wenn Sie den Sinn rüberbringen, ist es schon okay«), ein Ton, der sich allmählich zur Überraschung wandelte (»Oho! Ziemlich weit fortgeschritten für Undergraduates!«), dann defensiv klang (»Es ist ja schon eine Weile her, daß ich mit Studenten Ihres Semesters gearbeitet habe«) und schließlich in Verlegenheit mündete. Er war Kaplan in Hackett, und sein Griechisch, das er überwiegend im Seminar gelernt hatte, war selbst nach meinen Maßstäben grob und minderwertig. Er war einer von den Sprachlehrern, die großes Gewicht auf Gedächtnistechniken legen ( »Agathon . Wissen Sie, wie ich mir dieses Wort merke? ›Agatha Christie schreibt gute Krimis‹«). Die Verachtung in Henrys Blick war unbeschreiblich. Wir anderen schwiegen gedemütigt. Die Sache wurde nicht besser, als Charles – offensichtlich betrunken – zwanzig Minuten zu spät hereingestolpert kam. Sein Erscheinen rief eine zweite Auflage erledigter Formalitäten hervor (»Willkommen! Ich heiße Dick Spence. Und Sie?«) und sogar – es war nicht zu fassen – eine Wiederholung der Agathon -Peinlichkeit.
    Henry bemerkte sehr kühl und in wunderschönem attischen Griechisch: »Ohne deine Geduld, mein vorzüglicher Freund, wateten wir in Unwissenheit wie lauter Schweine in ihren Koben.«
    Als der Unterricht vorüber war (der Lehrer, nach einem verstohlenen Blick auf die Armbanduhr: »Tja! Sieht aus, als sei die Zeit um!«), trotteten wir fünf in grimmigem Schweigen hintereinander hinaus.
    »Na, es sind ja nur noch zwei Wochen«, sagte Francis, als wir draußen waren.
    Henry zündete sich eine Zigarette an. »Ich gehe nicht wieder hin«, sagte er.
    »Yeah«, sagte Charles sarkastisch. »Genau. Da wird er sich aber umgucken.«
    »Aber Henry«, sagte Francis, »du mußt hingehen.«
    Henry rauchte seine Zigarette mit schmallippigen, resoluten Zügen. »Nein, das muß ich keineswegs.«
    »Zwei Wochen. Mehr nicht.«
    »Der arme Kerl«, sagte Camilla. »Er tut sein Bestes.«
    »Aber ihm ist das nicht gut genug«, sagte Charles laut. »Fuck , wen erwartet er eigentlich? Richmond Lattimore?«
    »Henry, wenn du nicht mehr hingehst, fällst du durch«, sagte Francis.
    »Das ist mir egal.«
    »Er braucht nicht zur Schule zu gehen «, sagte Charles. »Fuck, er kann doch machen, was er will. Fuck, er kann bei jeder beschissenen Prüfung durchfallen, und sein Dad schickt ihm trotzdem jeden Monat einen fetten Scheck ...«
    »Sag nicht noch einmal ›fuck‹«, unterbrach Henry ihn in ruhigem, aber bedrohlichem Ton.
    »›Fuck‹? Was ist los, Henry? Hast du das Wort noch nie gehört? Ist es nicht das,