Die Katze riecht Lunte

verursachte.
    Für einen Manager auf dem Weg nach oben war Crozet ein gutes Sprungbrett. Die meisten belächelten die kleine Stadt, nannten sie Posemuckel oder etwas ähnlich Herabsetzendes. Menschen, die nicht aus den Südstaaten stammten, rüttelte das Leben in Virginia zunächst durch wie unerwartete Turbulenzen in zwanzigtausend Fuß Höhe. Charlottesville, das etliche kulturelle Glanzlichter zu bieten hatte, wurde verachtet, weil es nicht Chicago war. An dieser Tatsache gedachten die Bewohner von Charlottesville durchaus nichts zu ändern.
    Wilson C. McGaughey, 32, ehrgeizig, diszipliniert und rundum versorgt mit Zeitplanungskonzepten, brachte seine Untergebenen täglich in Rage. Schlimm genug, dass er sich über ihren Akzent lustig machte, sie langsam und unfähig schimpfte; jetzt hatte er zur Erbauung der Arbeiter auch noch Ablaufdiagramme eingeführt. Neben dem Ablaufdiagramm und der wöchentlichen Produktivitätsquote führte McGaughey noch die sogenannte Hitliste – intern umgetauft in Streberliste – für überragende Leistungen. Jede Woche wurden zwei Arbeiter auserwählt. Daneben gab es die Schittliste für besonders miserable Leistungen. Stand einer dreimal in einem Jahr auf der Schittliste, wurde er von Wilson gefeuert. So einfach war das.
    Die riesigen Kühlabteilungen gehörten in Wilson McGaugheys Zuständigkeitsbereich. Die Gefrierkammern beherbergten die rohen Nahrungsmittel, die zu Truthahn-, Roastbeef- oder Pastagerichten verarbeitet würden. Gelegentlich fand sich eine Flasche schwarzgebrannter oder gekaufter Schnaps in einem versteckten Winkel, weit außerhalb von Wilsons Blickfeld.
    Dabney Shiflett, ein Vetter von Market, hatte weniger ein Alkoholproblem als vielmehr einen ganz spezifischen Durst. Er war ein guter Arbeiter und ging Wilson geschickt aus dem Weg. Das Lutschen von Fisherman’s-Friend-Pastillen war dabei sehr nützlich.
    Dabney schlich sich von der Laderampe fort; seinem Kollegen sagte er, er ginge aufs Klo. Stattdessen steuerte er geradewegs auf die hintere Fleischkammer zu. Als er hineinging und das Licht anknipste, wurden die von oben herabhängenden Rinderhälften sichtbar. In der hinteren Ecke, ein wenig abseits, war ein Deckenbalken, der ideale Platz, um einen Flachmann mit Schwarzgebranntem zu verstauen. Dabney brauchte nur ein Schlückchen, um eine wundersame Wärme zu spüren, von einem Wohlgefühl durchströmt zu werden. Er eilte nach hinten, schraubte den Deckel ab und kippte sich einen ordentlichen Schluck hinter die Binde. Mitten im Zug öffnete er die Augen. Sein Mund klappte auf, Kornbranntwein spritzte auf sein Hemd. Er ließ den Flachmann fallen und rannte schnurstracks zur Tür.

 
27
     
    »Sie werden doch die Firma nicht erwähnen? Wir haben nichts damit zu tun.« Wilson McGaughey redete auf Rick Shaw ein. »Uns kann niemand einen Vorwurf machen.«
    »Tatsachen sind Tatsachen, Mr McGaughey. Die Leiche wurde in einer Kühlkammer von Good Foods gefunden.«
    Wilson, dessen Abscheu in Wut umschlug, ließ sie an Dabney aus. »Haben Sie was damit zu tun? Schlimm genug, dass Sie während der Arbeitszeit gesoffen haben -«
    Rick unterbrach ihn und winkte Dabney, ihm zu folgen. »Wenn Sie nichts dagegen haben, Mr McGaughey, möchte ich Mr Shiflett unter vier Augen befragen.«
    Wilson hatte etwas dagegen, hielt aber den Mund.
    Rick führte Dabney aus der Ecke hinaus, in der die Leiche von Tommy Van Allen an Handschellen von einem Fleischhaken hing. Man hatte ihn einmal in die Schläfe geschossen, saubere Arbeit, kaum Sudelei. Seine Schaffhausen-Uhr war noch am Handgelenk, sein Siegelring am Finger, und in seiner Hosentasche steckten seine Schlüssel und 523 Dollar in bar.
    Die glasigen Augen blickten starr; der Mund klaffte offen. Doch er war vorzüglich konserviert, steif gefroren, wie er war.
    »So, Dabney, hören Sie nicht auf diesen Mistkerl von Yankee.«
    »Der wird mich feuern.«
    »Soll er’s nur versuchen. Man kann nicht gefeuert werden, weil man eine Leiche gefunden hat.«
    Bei dem Wort Leiche wurde Dabney bleich und fing an zu zittern. »Mir wird schlecht, Sheriff.«
    »Es ist ein schwerer Schock.«
    »Ich hab ihn nicht umgebracht.«
    »Hab ich auch nicht angenommen.« Er klopfte Dabney auf den Rücken. »Wie oft wird die Fleischkammer überprüft?«
    »Jeden Tag.« Er senkte die Stimme. »Theoretisch. Vielleicht steckt jemand einmal täglich den Kopf rein. Aber wissen Sie, vermutlich ist niemand bis hier hinten gekommen, seit Tommy vermisst