Die Klinik

Titel: Die Klinik Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Noah Gordon

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mit rotschwarz bemalten Fenstern, deren noch dunkles Neonschild eine Pokerhand und den Namen des Klubs in weißen Glasröhren zeigte, »Ace High«. Nachtklub wäre ein zu großartiges Wort dafür gewesen, es war eine billige Kaschemme für Farbige, aber in einer Ecke stand ein Pianino.
    Er bestellte einen Scotch mit Milch, den er nicht wollte, und trug ihn zum Klavier. Der zerkratzte Baldwin war verstimmt, aber als er zu spielen begann, war es Musik wie Balsam. Er vergaß alles, was Onkel Calvin sagen würde, wenn sich sein Junge heimschleppen und ihm mitteilen würde, daß er doch nicht so fähig war wie die Weißen. Er vergaß sogar die tote Irin und ihre Rätsel.
    Der Barmann kam herüber. »Kann ich Ihnen sonst etwas bringen, Freund?« fragte er und warf einen Blick auf den Drink auf dem Klavier, den Spurgeon kaum berührt hatte.
    »Tja, ich trinke noch einen.«
    »Sie spielen wirklich gut, aber wir haben schon einen Pianisten. Einen Burschen namens Speed Nightingale.«
    »Ich spiele nicht zur Probe.«
    Der Kellner brachte den zweiten Drink, und Spur bezahlte einen Dollar achtzig. Danach ließ ihn der Barmann in Ruhe. Am späten Nachmittag verließ Spur das Klavier, setzte sich auf einen Barhocker und bestellte noch einen Drink. Die Augen des Barmanns huschten zu den zwei noch immer auf dem Klavier stehenden Gläsern, von denen nur eines leer war.
    »Sie brauchen nichts zu bestellen, nur um mit mir zu reden. Wollen Sie mich etwas fragen?«
    »Ich bin Arzt drüben im Distriktkrankenhaus. Ich kann mir kein Klavier in mein Zimmer stellen. Ich möchte herkommen und an einigen Nachmittagen der Woche spielen, so wie heute.«
    Der Barmann zuckte die Achseln. »Mir tut es nicht weh, ist mir doch völlig egal.«
    Aber es stellte sich heraus, daß es ihm doch nicht egal war. Er liebte Debussy, den er mit Scotch-and-Milk statt Applaus belohnte. Spurgeon versuchte den Drink zu bezahlen, gab es jedoch mit Anstand auf; ein Professioneller beleidigt einen Musikliebhaber nie.

    Als er einige Tage später wieder in den Klub kam, stand ein magerer brauner Mann mit Zulu-Haaren und einer dünnen Schnurrbartlinie an der Bar und sprach mit dem Barmann. Spurgeon nickte und ging sofort zum Klavier. Den ganzen Weg herüber hatte Musik in seinem Kopf geklungen, und jetzt setzte er sich nieder und spielte sie. Bach. Das Wohltemperierte Klavier, und dann das eine und andere aus den Französischen Suiten und der Chromatischen Phantasie und Fuge.
    Nach einer Weile kam der magere Braune mit zwei Scotch-and-Milk herüber.
    »Große Klasse, wie Sie klassische Klaviermusik spielen.« Er hielt ihm ein Glas hin.
    Spurgeon nahm es entgegen und lächelte. »Danke.«
    »Können Sie auch etwas weniger Anstrengendes?«
    Spur nahm einen kleinen Schluck, stellte dann das Glas hin und spielte etwas von Shearing.
    Der Mann zog einen Stuhl heran, seine Linke übernahm den Baß und seine Rechte schlich sich in die Harmonie ein, Spur rückte nach rechts und begann auf den hohen Tasten zu improvisieren, immer wilder, als ihn der Baß in ein schnelleres Tempo drängte. Der Barmann vergaß die Gläser zu polieren, und hörte einfach zu. Abwechselnd übernahmen sie die Führung, kämpften es untereinander aus, bis Schweiß auf ihren Gesichtern glänzte, und als sie in gegenseitigem Einverständnis Schluß machten, hatte Spur das Gefühl, als sei er eine lange Strecke durch strömenden Regen gerannt.
    Er streckte die Hand aus, und sie wurde ergriffen.
    »Spurgeon Robinson.«
    »Speed Nightingale.«
    »Oh, diese Musicbox gehört Ihnen?«
    »Unsinn. Gehört dem Lokal. Ich bin bloß Angestellter. Danke für’s Mitspielen. Es hat schon lange nicht mehr so gut bei mir geklungen.«
    Sie übersiedelten an einen Tisch, und Spurgeon gab eine Runde aus.
    »Ein paar von uns treffen sich regelmäßig und improvisieren, schon am frühen Vormittag, in einer kleinen Wohnung in der Columbus Avenue, unten in der Wohnhausanlage, Wohnung 4-D, Haus 11. Wirkliche Musik. Kommen Sie doch hin.«
    »He.« Spur zog sein Notizbuch heraus und schrieb die Anschrift nieder. »Abgemacht.«
    »Gut. Wir spielen ein bißchen, rauchen und trinken ein bißchen. Sie können auch einen Joint nehmen – meistens bringt jemand einen guten Stoff mit.«
    »Ich nehme keine Drogen.«
    »Überhaupt keine?«
    Spur schüttelte den Kopf.
    Nightingale zuckte die Achseln. »Kommen Sie trotzdem. Wir sind demokratisch.«
    »Schön.«
    »Seit kurzem ist guter Stoff in dieser Stadt schwerer zu bekommen als eine