Die Kommissarin und der Tote im Fjord

Fegefeuer von knisterndem Schmerz weiterführen, weiter hinuntersinken zur großen Mutter aller Schmerzen, die wartete, als sie mit offenen Augen sank, das Loch da oben schimmern sah, wie ein helles Feld in einem dunklen, alles verschlingenden Nichts.
    In dieser Sekunde besiegte sie den Tod noch einmal. Ihr Körper begann zu steigen, auf ein helles Feld zu, das weiß wurde, das zu dem Faden wurde, an dem ihr Leben hing. Sie schnappte nach Luft, als ihr Kopf die Wasseroberfläche durchstieß. Die Bewegungen kamen wie von selbst: Ihre Hände griffen nach den Eispickeln, alle Muskeln spannten sich, als sie sich mit einem kräftigen Schwung aus dem Wasser hob, über die harte Eiskante kroch und sich die Brüste und den Bauch aufschürfte. Sie fühlte nichts, konzentrierte sich nur aufs Atmen. Trockneteihren Körper ab, wickelte ihn in die Wolldecke, konzentrierte sich darauf, ein- und auszuatmen und so dem Blut Sauerstoff zuzuführen, während ihre Finger nach den Kleidern tasteten, sie anzogen. Slip, Hemd, Leggins, Strümpfe, alles ging langsam, der Stoff wollte nicht leicht über die feuchte Haut gleiten, atmen, ein, aus, ein, aus. Nicht dem Wunsch nach einem trägen Schlaf nachgeben, der sie beschlich. Sie zwängte die Füße in die Stiefel, schaffte es, ohne das Gleichgewicht zu verlieren und zu fallen. Es wurde immer schwerer, der Lust zu widerstehen, sich hinzulegen. Sie hielt die Schmerzen nicht mehr aus. Griff nur noch ihre Jacke und die Hose und hastete zurück zum geheizten Auto. Ihre Finger zitterten, die Unterlippe vibrierte. Ihre Beine bewegten sich schwerfälliger, der Widerstand des Pulverschnees wirkte fast unbezwingbar. Die Oberarmmuskeln wurden steif vom Gewicht der Kleider. Ihre Finger waren taub und gefühllos. Es war ein Kampf, die Autotür zu öffnen, sich hineinzuhieven. Die Tür hinter sich zu schließen. Dann – endlich – kam die Wärme, die Haut prickelte, als das Blut sich den Weg durch die feinsten und dünnsten Adern in ihrem Körper, diesem Schöpferwerk Gottes, bahnte. Mit geschlossenen Augen saß sie da und gab sich dem Augenblick hin, genoss es, wie das Leben zurückkehrte, die Lähmungen des Frostes zur Seite drängte und die Haut warm machte, zitternd, lebendig und elektrisiert.

ÜBER DEN AUTOR
    Kjell Ola Dahl, 1958 in Norwegen geboren, schreibt seit einigen Jahren mit großem Erfolg Kriminalromane, seinen Beruf als Lehrer hat er dafür aufgegeben. Für Sommernachtstod erhielt er 2001 in Norwegen den angesehenen »Riverton-Preis«, Skandinaviens beste Krimiauszeichnung. Seine Kriminalromane werden in eine Vielzahl von Sprachen übersetzt und erscheinen in zahlreichen Ländern. Mit seiner Frau und seinen Kindern lebt er in Askim, unweit Oslos.