Die Larve

munter, und ich nutzte die Gelegenheit, um mir meinen Rücken zu wärmen. Das Licht der Flammen flackerte über das weiße Seidenhemd und sein Greisengesicht. Er legte die Zigarette weg und hob die Hand, wobei er den Handrücken so hielt, als erwartete er von mir, den großen, blauen Stein an seinem Ringfinger zu küssen.
    »Burmasaphir«, sagte er. »6,6 Karat, viereinhalbtausend Dollar pro Karat.«
    Sein Akzent war nicht gleich zu erkennen, aber er war da. Polen? Russland? Irgendetwas Östliches auf jeden Fall.
    »Wie viel?«, fragte er und legte das Kinn auf den Ring.
    Es dauerte ein paar Sekunden, bis mir klarwurde, was er wollte.
    »Knapp unter dreißigtausend«, sagte ich.
    »Wie knapp?«
    Ich dachte nach. »Neunundzwanzigtausendsiebenhundert, pretty close .«
    »Der Dollar steht bei 5,83.«
    »Macht runde hundertsiebzigtausend.«
    Der Alte nickte. »Man hat mir schon gesagt, du seist gut.« Seine Augen schimmerten blauer als sein Burmasaphir.
    »Dann hat man Ihnen das Richtige gesagt«, antwortete ich.
    »Ich habe dich beobachtet, bei der Arbeit. Du hast noch viel zu lernen, aber trotzdem sieht man, dass du klüger bist als all die anderen Trottel da draußen. Du siehst einem Kunden an, was er zu zahlen bereit ist.«
    Ich zuckte mit den Schultern. Fragte mich, was er zu zahlen bereit war.
    »Aber man hat mir auch gesagt, dass du stiehlst.«
    »Nur, wenn es sich lohnt.«
    Der Alte lachte. Wenn das erstickte Husten denn ein Lachen war, vielleicht hatte er ja auch einfach nur Lungenkrebs. Was wusste ich schon, es war ja unsere erste Begegnung. Auf jeden Fall erinnerte das Brodeln tief in seiner Kehle am ehesten an das gemütliche Tuckern der alten Fischerboote im Sørland. Dann richtete er seine kalten, blauen Judenaugen auf mich und sagte, wie wenn er mich über das zweite Newton’sche Axiom aufklären wollte:
    »Dann solltest du auch die nächste Rechenaufgabe verstehen. Bestiehlst du mich, töte ich dich.«
    Schweiß rann mir über den Rücken, aber ich zwang mich, seinem Blick zu begegnen. Es war wie eine Reise in die Antarktis, denn da war nichts außer Kälte und karger Einöde. Andererseits war mir plötzlich klar, welche beiden Dinge er haben wollte.
    Erstens: Geld.
    »Diese MC-Leute lassen dich für fünfzig Gramm, die du für sie verkaufst, zehn Gramm in die eigene Tasche verkaufen. Siebzehn Prozent. Bei mir verkaufst du nur meinen Stoff und wirst in Cash bezahlt. Fünfzehn Prozent. Du kriegst deine eigene Straßenecke. Und ihr seid zu dritt. Ein Geldmann, ein Drogenmann und ein Späher. Sieben Prozent für den Drogenmann, drei für den Späher. Du rechnest jeden Abend gegen Mitternacht mit Andrej ab.« Er nickte in Richtung des kleineren der beiden Chorknaben.
    Straßenecke. Späher, fucking The Wire .
    »Abgemacht«, sagte ich. »Dann her mit dem Trikot.«
    Der Alte lachte auf, und sein Reptilienlächeln ließ keinen Zweifel daran, auf welcher Stufe der Hierarchie man sich befand. »Andrej regelt das.«
    Wir redeten noch ein bisschen. Er erkundigte sich nach meinen Eltern und Freunden und wollte wissen, ob ich einen Platz zum Wohnen hatte. Ich sagte ihm, dass ich mit meiner Stiefschwester zusammenwohnte, und log nicht mehr als unbedingt nötig, denn irgendwie hatte ich das Gefühl, dass er alle Antworten bereits kannte. Nur einmal, als er mich fragte, warum ich so einen archaischen Arbeiterdialekt aus dem tiefen Osten der Stadt sprach, obwohl ich doch in einer Akademikerfamilie im Norden aufgewachsen sei, war ich etwas ratlos. Ich antwortete ihm, mein wirklicher Vater stamme von dort. Ich weiß auch nicht, aber irgendwie habe ich mir das immer vorgestellt, Papa. Ich habe dich immer da im Osten gesehen, in ärmlichen Verhältnissen, arbeitslos, in einer engen, kalten Wohnung, in der man einfach keine Kinder erziehen konnte. Vielleicht habe ich aber auch so zu reden begonnen, um Rolf und unsere ach so feinen Nachbarn zu ärgern. Außerdem habe ich irgendwann bemerkt, dass mir das auf eine Art Macht verliehen hatte, wie eine Tätowierung auf der Hand; die Leute kriegen plötzlich Angst, weichen zurück und machen Platz. Während ich über mein Leben redete, studierte der Alte die ganze Zeit über mein Gesicht und klopfte mit dem Saphirring gegen die Sessellehne, gleichmäßig und unerbittlich, als hätte er irgendeinen Countdown begonnen. Als in der Befragung endlich eine Pause entstand und für einen Moment nur das Klopfen zu hören war, hatte ich das Gefühl, explodieren zu müssen, wenn es mir nicht