Die Londoner Drakulia Vampire 01 - Luzifers Wüstling

zusammen.  
     
    Er erzitterte.
     
    Stopp.
     
    Nein.
     
    Genug.
     
    Der Schmerz war verschwunden, jetzt da er nachgegeben hatte, aber weil er nun angefangen hatte, wollte er mehr. Nicht nur trinken ... sondern alles. Er musste alles an ihr haben, restlos. Ihm war immer noch rot vor Augen, seine Hände zitterten, als sie sich in ihr Fleisch bohrten ... aber er drehte den Kopf weg. Löste sich.  
     
    Irgendwie ... irgendwie ließ er von ihr ab, stolperte rückwärts und wischte sich wie ein kleines Kind den Mund ab.  
     
    Sein Handrücken war blutverschmiert, der Geruch stieg ihm in die Nase, und er schaute sie an, kämpfte gegen den Sog an, das verlockende Drängen, das ihn wieder dorthin zurückzuziehen drohte.  
     
    Ihre Blicke kreuzten sich: Ihre Augen waren trübe vor Schock und Schmerz.
     
    Voss wischte sich wieder den Mund ab, schluckte das letzte bisschen Blut von ihr auf seiner Zunge hinunter. Er schwankte, seine Knie waren weich. Aber er konnte atmen.  
     
    Blut strömte aus den vier Wunden an ihrer Schulter, dort an dieser zarten Stelle genau über ihrem Schlüsselbein. In zwei schiefen Linien rann es an ihr herunter, hinein in das rosa Mieder ihres Kleides.  
     
    Voss kämpfte mit sich, um seinen Kopf frei zu bekommen, aber das Blut ... der Geruch ... füllte ihm die Sinne. Der Geschmack von ihr, das weiche, glatte Fleisch unter seinem.
     
    Er wandte sich ab. Der Schmerz um sein Mal hatte nachgelassen, aber er wollte mehr.
     
    Stille, und dann nahm er leise, keuchende Geräusche wahr. Ihr unsteter Atem, nicht ganz ein Schluchzen. Er hielt sich an dem anderen Stuhl fest und drehte sich zu ihr um. Sie rührte sich nicht, saß dort, verwüstet. Ihr Haar zur Seite gezerrt, fiel ihr in Wellen über die Schulter.  
     
    Blut, das pulsierend aus den Bisswunden strömte, leuchtete dunkelrot und einladend.  
     
    Er schluckte. Speichel sammelte sich in seinem Mund, sein Schwanz pochte noch, spannte ihm im Schritt. Er schloss die Augen. Kämpfte.  
     
    Er musste es ... beenden.
     
    Sie zuckte zurück, schlug um sich, als er nach ihr griff, aber er war zu stark für sie und zerrte sie aus dem Stuhl hoch, brachte sie zum Stehen, ignorierte ihren Widerstand.  
     
    Er musste.
     
    Ein Schrei, wie ein Würgen, kam ihr aus der Kehle, sie trat, wild, aber er klemmte sie zwischen seinen Beinen und dem Stuhl fest, packte sie am Kopf und drehte diesen zur Seite. Ihr Körper zuckte, gegen seinen gedrückt, leise wimmernde Schluchzer, und ihre Finger zitterten, als sie sich in seine Schultern krallten.
     
    Er beugte sich zu den Wunden, hielt den Atem an, zwang sich, an etwas anderes ... zu denken ... nur nicht an den Geschmack von ihrem Blut, das salzige Zitrus ihrer Haut, das Gefühl der vollen Kurven ihres weiblichen Körpers, der verzweifelt gegen seinen presste. Sein wütender Schwanz, der sie suchte, besitzen wollte.  
     
    Beende es.
     
    Mit einem Stöhnen legte er seinen Mund über die Bisse und glitt mit der Zunge über die glatte Haut, die noch heiß war vor Blut und wund, dort, wo er zugebissen hatte. Die Anstrengung an sich zu halten, machte, dass er sie zu hart anpackte, seine Finger waren wie Schraubstöcke um ihren Schädel und an ihrer Schulter, während er ihr den heilenden Speichel in die Wunden leckte.  
     
    Und dann schaffte er es gerade noch, sie von sich zu stoßen, wieder auf den Stuhl, und wandte sich ab.
     
    Fertig.
     
    Voss taumelte von ihr weg, wollte doch noch von dem Whisky oder dem Wein. Er nahm fast nichts mehr um sich wahr, als er den Riegel der Tür hastig öffnete, erinnerte sich gerade noch, den roten Faden drinnen zu lassen ... sie musste sicher sein. Er stieß die Tür auf und stolperte hinaus.  
     
    Hinaus, in die Freiheit.
     
     
    ~*~
     
    Angelica saß noch lange, ohne sich zu rühren, auf dem Stuhl, nachdem Voss aus dem Zimmer getaumelt war.
     
    Sie wusste nicht, ob sie sich davor fürchtete, dass er zurückkam ... oder dass er nicht zurückkam.  
     
    Die Wunden an ihrem Hals hatten aufgehört zu bluten, und obwohl sie noch sanft pochten (wie um sie daran zu erinnern, dass es sie noch gab), spürte sie keinerlei Schmerz dort. Die letzten Reste von Lust und auch die Wirkung des Whiskys waren abgeklungen, aus ihrem Köper entschwunden, und ließen sie mit der hässlichen Erkenntnis zurück.
     
    Voss war ein Vampyr .
     
    Eine Weile später, als die Geräusche jenseits der Wände dieser kleinen, schmutzigen Kammer lauter und deutlich enthemmter wurden,