Die Mausefalle

was geflüstert: ›Ja, stimmt.‹ Der ist erkältet, hab ich gedacht. War ja auch bis oben eingemummelt. ›Danke, Herr‹, sag ich und geb ihm die Schachtel wieder, und der saust davon wie der Blitz. Und wie ich sehe, der hat was fallen gelassen, da ist es beinah schon zu spät, um noch hinterher zu rufen. War ‘n kleines Notizbuch, das muss er aus der Tasche gerissen ha’m, als er die Streichhölzer rausgeholt hat. ›He, Sie‹, ruf ich hinter ihm her, ›Sie ha’m was verloren!‹ Aber der hat das wohl nicht mehr gehört – der läuft bloß noch schneller und schießt um die Ecke, nicht, Bill?«
    »Das stimmt«, nickte Bill. »Der rast wie ‘n Karnickel.«
    »Und zwar in die Harrow Road, und es sah nicht so aus, als ob wir den noch eingeholt hätten, nicht bei dem Tempo, das der hatte, und dann war’s ja auch schon ein bisschen spät – und das war ja auch bloß ein Büchlein, keine Brieftasche oder so was – war ja vielleicht nicht so wichtig. ›Drolliger Bursche‹, sag ich. ›Hut über die Augen, zugeknöpft bis oben – wie so n Schieber auf den Bildern‹, sag ich noch zu Bill, was, Bill?«
    »Das hast du gesagt«, bestätigte Bill.
    »Drollig, dass ich das noch sage, denn da hab ich mir ja noch gar nichts gedacht. Der will bloß schnell nachhause, hab ich nur gedacht, das kann ich ihm nicht verdenken. War doch schweinskalt!«
    »Schweinskalt«, bestätigte Bill.
    »Und ich sag zu Bill: ›Wollen uns das Büchlein mal ankucken, ob das wichtig ist.‹ Na ja, Sir, und dann ha’m wir uns das angekuckt. ›Bloß ‘n paar Adressen‹, sag ich zu Bill. ›Culver Street 74 und irgend ‘n verflixtes Herrschaftsdings.‹«
    »Stinkfein«, schnaubte Bill verächtlich.
    Joe schien jetzt, wo er sich einmal durchgerungen hatte, sogar Geschmack am Erzählen zu finden. »›Culver Street 74‹, sag ich zu Bill, ›das ist gleich hier um die Ecke. Nach Feierabend können wir’s vorbeibringen‹ – und dann seh ich, da steht was oben über die Seite geschrieben. ›Was’ das denn?‹, sag ich zu Bill. Und der nimmt’s und liest vor: ›Drei Mäuslein blind – na, der hat ja wohl ein’ an der Schüssel‹, sagt er –, und just in dem Augenblick – ja, das war genau in dem Augenblick, Sir, da hören wir, wie irgend ‘ne Frau schreit: ›Mord!‹, ‘n paar Straßen weiter.« Auf diesem Höhepunkt setzte Joe eine Kunstpause.
    »Hat nicht übel geschrien, was?«, nahm er den Faden wieder auf. »›He‹, sag ich zu Bill, ›flitz du mal hin.‹ Und der kommt dann wieder und sagt, da ist ‘ne Riesenmeute und Polizei auch, und irgend ‘ner Frau ha’m sie die Kehle durchgeschnitten oder zugedrückt, und das war die Vermieterin, die nach der Polizei geschrien hat, denn die hatte die gefunden. ›Wo war’n das?‹, frag ich. ›In der Culver Street‹, sagt er. ›Welche Nummer?‹, frag ich, und er sagt, hat er nicht richtig gesehen.«
    Bill hustete und scharrte mit den Füßen und sah verlegen drein, wie jemand, der sich blamiert hat.
    »Also sag ich: ›Wir flitzen noch mal rum und kucken nach‹, und wie wir sehen, das ist die Vierundsiebzig, da überlegen wir zusammen, und Bill sagt: ›Vielleicht hat die Adresse in dem Buch da gar nichts damit zu tun‹, und ich sag, vielleicht aber doch, und jedenfalls, nachdem wir das besprochen ha’m und gehört ha’m, die Polizei will mit einem Mann reden, der um die Zeit aus dem Haus gekommen ist, na ja, da sind wir hergekommen und haben gefragt, ob wir den Herrn mal sprechen können, der die Sache in der Hand hat, und bestimmt verschwenden wir hoffentlich nicht bloß Ihre Zeit.«
    »Sie haben sich sehr korrekt verhalten«, lobte Parminter. »Das Notizbuch haben Sie mitgebracht? Danke. Und jetzt…«
    Schnell und professionell fragte er sie ab und bekam genaue Zeit- und Ortsangaben. Das Einzige, was er wieder nicht bekam, war eine genaue Beschreibung von dem Mann, der das Notizbuch verloren hatte.
    Er bekam nur dasselbe zu hören, was er schon von der hysterischen Hauswirtin gehört hatte, die Beschreibung von einem Hut, der bis zu den Augen heruntergezogen, von einem Mantel, der bis obenhin zugeknöpft war, von einem Schal, der die untere Gesichtshälfte einhüllte, von einer Stimme, die gerade nur ein Flüstern war, und von Händen, die in Handschuhen steckten.
    Als die beiden Männer gegangen waren, betrachtete er das kleine Buch, das aufgeklappt auf seinem Tisch lag. Gleich kam es in die Abteilung, die vielleicht Fingerabdrücke zum Vorschein brachte, falls