Die rebellischen Roboter: Science-fiction-Roman

wenn du sie mir zum Selbstkostenpreis geben würdest; lieber nehme ich ein Vibraphon.«
»Na gut«, schrie ich, »du bist ein Purist. Und sie kostet nicht sechzehnhundert, sondern siebzehnhundert.«
»Die Schaltungen tuten genau ein Geräusch und nicht mehr, sosehr es auch modifiziert wird«, sagte Maury. »Im Grunde ist das nichts als eine Trillerpfeife.«
»Man kann komponieren damit«, betonte ich.
    »Komponieren? Das ist eher so, als erzeuge man Heilmittel gegen Krankheiten, die es nicht gibt. Ich sage dir, brenn entweder den Teil der Fabrik deiner Familie nieder, in der sie gebaut werden, oder stellt euch um, Louis. Stellt euch auf etwas Neues und Nützliches um, das der Menschheit bei ihrem mühsamen Aufstieg eine Stütze ist. Verstehst du?« Er schwankte vor und zurück und stach mit dem langen Finger in meine Richtung. »Wir sind jetzt im Himmel. Unterwegs zu den Sternen. Der Mensch ist nicht mehr ehrgeizig. Verstehst du?«
    »Ich verstehe«, sagte ich. »Aber ich entsinne mich, daß ihr es gewesen seid, Bob Bundy und du, die diese neue und nützliche Lösung unserer Probleme ausbrüten sollten. Und das ist Monate her. Getan hat sich nichts.«
»Wir haben etwas«, sagte Maury. »Und wenn du es siehst, wirst du zugeben, daß es auf keine unklare Weise in die Zukunft orientiert ist.«
»Dann zeige es mir.«
»Okay, wir fahren zur Fabrik. Dein Vater und dein Bruder Chester sollten dabeisein; das ist nur gerecht, denn sie werden es herstellen müssen.«
Bundy, das volle Glas in der Hand, sah mich grinsend an. Diese zwischenmenschliche Kommunikation machte ihn wahrscheinlich nervös.
»Ihr ruiniert uns noch«, sagte ich. »Ich habe so ein Gefühl.«
»Vor dem Ruin stehen wir ohnehin«, sagte Maury, »wenn wir bei deiner ›Rosen Wolfgang Monteverdi-Elektronikorgel‹ bleiben, oder wie das Etikett lautet, das dein Bruder Chester diesen Monat draufklebt.«
    Ich wußte keine Antwort. Düster machte ich mir etwas zu trinken.

    II
    Der Jaguar Modell VII ist ein uralter, riesengroßer weißer Wagen, ein Sammlerstück, mit Nebelscheinwerfern, einem Kühlergrill wie beim Rolls-Royce, handpolierter Nußbaumausstattung, Ledersitzen und vielen Innenraumleuchten. Maury pflegte sein unbezahlbares Auto Baujahr 1954 sehr, aber auf der Autobahn zwischen Ontario und Boise konnten wir doch nicht schneller als 90 Meilen fahren.
Das langsame Tempo machte mich unruhig.
»Hör zu, Maury«, sagte ich, »ich möchte, daß du mir das schon mal erklärst. Bring mir die Zukunft gleich, so weit sie sich in Worte fassen läßt.«
Maury rauchte am Steuer seine Corina-Sport-Zigarre, lehnte sich zurück und fragte: »Was beschäftigt Amerika heutzutage?« »Die Sexualität«, sagte ich.
»Nein.«
»Dann die Beherrschung der inneren Planeten des Sonnensystems vor den Russen.«
»Nein.«
»Na schön, sag es mir.«
»Der Bürgerkrieg von achtzehnhunderteinundsechzig.«
»Ach, Mensch«, sagte ich.
»Das ist die Wahrheit, Kumpel. Die Nation ist besessen vom Krieg zwischen den Staaten. Ich will dir sagen, warum. Es war das erste und einzige nationale Epos, an dem wir Amerikaner beteiligt waren; deshalb.« Er blies mir den Rauch ins Gesicht. »Das hat uns Amerikaner reif gemacht.«
»Mich beschäftigt es nicht«, meinte ich.
    »Ich könnte an einer belebten Kreuzung jeder beliebigen Großstadt in den USA halten und zehn Bürger nehmen, und sechs von diesen zehn würden auf die Frage, was sie beschäftigt, sagen: ›Der Bürgerkrieg von achtzehnhunderteinundsechzig‹. Und ich arbeite an den praktischen Konsequenzen, seitdem ich dahintergekommen bin, seit ungefähr einem halben Jahr. Für MASA hat das eine große Bedeutung, wenn wir wollen, meine ich, wenn wir wach sind. Du erinnerst dich doch an die Jahrhundertfeier, nicht wahr?«
    »Ja«, sagte ich. »Das war neunzehnhunderteinundsechzig.«
»Und eine Pleite. Ein paar Leute gingen hin und stellten ein paar Schlachten dar, aber das war nichts. Schau auf den Rücksitz.«
Ich schaltete die Innenbeleuchtung ein, drehte den Kopf und sah auf dem Rücksitz einen langen Karton, in Zeitungspapier gewickelt, mit den Konturen einer Schaufensterpuppe. Da sich an der Brust nichts wölbte, schien es sich um keine weibliche zu handeln.
»Und?« sagte ich.
»Daran habe ich gearbeitet.«
»Während ich Bezirke für die Lastwagen eingeteilt habe!«
»Richtig«, sagte Maury. »Und das wird gegenüber Spinetten oder elektronischen Orgeln so lange in Erinnerung bleiben, daß dir schwindlig wird.« Er nickte