Die Rueckkehr des Henry Smart

Fahrer.
    – Mister Smart?
    Ich ging weiter.
    Pappy sagt danke. In Pappy steckte ein fieser kleiner Scheißer. Aber ich war ihm dankbar, und nicht, weil er mich aus der Wüste geholt hatte. Er machte mich wütend, er zwang mich zum Denken.
    Ich war jetzt auf der Straße. Irgendwo. Unter Palmen, in sengender Sonne.
    Die Wut war wie eine Hand, die mich aufrichtete und wieder in Form brachte. Ford konnte mich suchen, wenn er wollte. Ich stand nicht auf seiner Gehaltsliste.
    Dabei wusste ich nicht mal, ob das stimmte. Ich hatte bis jetzt nicht darüber nachgedacht. Ich hatte das neue Bein. Ich hatte ein Zimmer in einem Hotel, das
Elsinore
hieß. Ich guckte in meinen Taschen nach: sechs Dollarscheine und ein bisschen Kleingeld. Keine Ahnung, woher ich das hatte. Ich war auf einer Straße ohne Gehsteig, mit einem fremden Hut.
    Ich saß auf dem Bett. Es war heiß im Zimmer. Ich spürte den Hut wie einen Ring um den Kopf. Ich nahm ihn ab. Es war ein Fedora-Filzhut, nagelneu. Nicht perlgrau, aber eindeutig meiner.
    Ich guckte mich im Zimmer um. Da war sonst niemand, und nirgends ein Versteck. Bett und Stuhl, Fenster und Tür.
    Das Klopfen überraschte mich nicht.
    – Mister Smart.
    – Das ist das
Elsinore
.
    – Genau, sagte er. – Hübscher Hut.
    – Danke.
    – Fertig?
    – Kann losgehen.
    – Gegessen?
    – Schon jahrelang nicht, sagte ich.
    – Sie essen nicht?
    – Nein.
    Er beließ es dabei.
    Ich spürte es, als ich durch die leere Lobby ging: Ich wusste, wo ich war. Ich wusste, dass Bill an der Tür ziehen und nicht drücken musste.
    Der Kombi wartete draußen.
    – Ja, dann ... sagte Bill. – Mister Ford freut sich darauf, mit Ihnen zu reden.
    – Hm.
    Wir fuhren los.
    Ich betrachtete Bill am Steuer und wusste, was er machte. Louis Armstrong hatte mir das Autofahren beigebracht.
Halt an, wenn du auf den Felgen bist, Pops.
Aber seit ich mein Bein verloren hatte, war ich nicht mehr gefahren. Ich wusste nicht, ob es mit Holzbein funktionieren würde. Hatte ich mir noch nie überlegt. Bis jetzt.
    Ich ließ das sacken. Ich würde mir die Strecke merken, die Straßennamen und Entfernungen. Keine Ahnung, wo ich war. Überall nur Scheißpalmen.
    – Wie spät ist es? fragte ich.
    – Ungefähr zehn, sagte Bill.
    Der Wagen wendete. Wieder eine Straße voller Palmen.
    – Wo fahren wir hin? fragte ich.
    – Studio.
    Jetzt sah ich das Schild. Ich war auf dem Washington Boulevard, Culver City. Das war ein Anfang, daran konnte ich mich den Tag über entlanghangeln.
    – Waren Sie damals dabei? fragte ich
    – Damals?
    – In der Wüste, als Ihr Boss mich gefunden hat.
    – Nein, Sir, sagte er.
    – Aber Sie haben davon gehört.
    – Ja, Sir.
    – Wie lange ist das her?
    – Ein Jahr ungefähr.
    – Hm.
    – Über ein Jahr.
    – Man verliert leicht den Überblick, sagte ich.
    – Sie hatten schließlich zu tun.
    – Eben.
    Wir bogen von der Straße ab und hielten vor einem Typen in Uniform unter einer Art Torbogen. Es war kein echter Cop, aber er hatte eine Webley im Holster. Ich nahm meinen Fedora ab, er sollte sehen, dass ich nichts zu verbergen hatte.
    Der Spielzeugcop nickte, und wir fuhren langsam weiter, zwischen zwei hohen Lagerhäusern durch. Passanten auf der schmalen Straße machten Platz, als ob sie den Wagen kannten. Ich registrierte alles. Wir fuhren um die nächste Ecke in tiefen Schatten hinein, dort war keine Menschenseele, und plötzlich war alles klar. Sie hatten mich hergebracht, um mich zu erschießen – die Erinnerung war wie ein Stoß in den Rücken.
    Ich stieg nicht aus.
    Bill machte seine Tür auf.
    – Alles okay, Mr. Smart?
    Ich horchte auf das Klatschen von Schuhsohlen, auf Metall, das über Metall glitt.
    – Mister Smart?
    – Okay, sagte ich.
    Ich stieg aus. Selbst im Schatten zerrte die Hitze an meinem Gesicht, meinem Hemd.
    Niemand würde mich umlegen, alles war in Ordnung. Ich folgte Bill zu einer schwarzen Eisentür. Unmittelbar darüber waren zwei vergitterte Lampen, grün und rot. Die grüne leuchtete. Bill packte die Tür und zog sie auf. Er wartete – ich sollte zuerst gehen.
    Ich griff zu und kriegte ihn an seinem Jackett zu fassen. Er war mein Schutzschild, und ich schubste ihn durch einen schweren schwarzen Vorhang nach vorn.
    Ich war wieder in der Scheißwüste.
    Ich ließ Bill los, lief durch eine lockere Gruppe von Männern in blauen Uniformen, hielt an. Unter meinen Füßen war Sand, aber darunter fester Boden. Ich sah einen Kaktus, Steppenroller, die nicht rollten, und ein paar