Die Schlacht der Nomen: Trucker, Wühler, Flügel

so waren damit meistens Vorstellung von der nächsten Mahlzeit verbunden. Sie faßte sich und lachte nervös.
    »Unsinn«, sagte Grimma.
    »Ich fühle mich hier einfach nicht sicher«, erwiderte Masklin kläglich.
    »Du hast das Gefühl, nicht mehr gebraucht zu werden«, kommentierte Grimma leise.
    »Wie bitte?«
    »Das stimmt doch, oder? Immer mußtest du dich für alle anderen abrackern, und plötzlich ist das nicht mehr nötig. Ein komisches Gefühl, habe ich recht?« Grimma schritt fort.
    Masklin betastete den Feuerstein an seinem Speer.
    Seltsam,
dachte er.
Ich hätte nie gedacht, daß sonst noch jemand auf diese Weise denkt.
Er erinnerte sich an eine Grimma, die ständig wusch, sich um die alten Frauen kümmerte oder die Beute zu kochen versuchte, die er nach Hause brachte. Sonderbar, daß man so etwas vermissen konnte.
    Nach einer Weile merkte er, daß die Gruppe ebenfalls verharrte. Der Boden reichte noch viel weiter nach vorn, und in unregelmäßigen Abständen leuchteten kleine Lampen an den Wänden. Angalo hatte erklärt, daß die Abteilung Eisenwaren einen hohen Preis für das Licht verlangte. Eifersüchtig hütete sie ihr Geheimnis: Nur die Eisenwarenler wußten, wie man Elektrizität kontrollierte – einer der Gründe für ihre Macht.
    »Hier endet das Kurzwaren-Territorium«, sagte der Sohn des Herzogs. »Dort drüben beginnt das Gebiet der Hutler. Derzeit sind unsere Beziehungen zu ihnen ein wenig gespannt. Äh.
    Bestimmt findet ihr eine Abteilung, die bereit ist, euch aufzunehmen …« Er sah zu Grimma.
    »Äh«, wiederholte er.
    »Wir bleiben zusammen«, verkündete Oma Morkie. Ein scharfer Blick zu Masklin – dann wandte sie sich an Angalo und winkte gebieterisch.
    »Du kannst gehen, junger Mann. Laß die Schultern nicht so hängen, Masklin. Und nun – vorwärts!«
    »Was erlaubst du dir?« brummte Torrit. »Warum sagst
du
    ›vorwärts‹? Ich bin der Anführer, bin ich. Es ist meine Aufgabe, Befehle zu geben.«
    »Na schön.« Oma Morkie seufzte. »Dann gib sie.«
    Torrits Lippen bewegten sich lautlos. »Also gut«, brachte er hervor. »Vorwärts.« Masklins Kinnlade klappte nach unten.
    »Und wohin?« fragte er, als Oma die Gruppe weiterscheuchte.
    »
Irgendwohin.
Ich habe den Großen Winter von 1986 überlebt, jawohl«, betonte die alte Frau hochmütig.
    »Welch einfältiger und dämlicher Herzog! Fast wäre ich bereit gewesen, ihm die Meinung zu sagen. Eins steht fest: Beim Großen Winter hätte er bestimmt nicht lange durchgehalten.«
    »Nichts Schlimmes kann uns widerfahren, wenn wir dem
Ding
gehorchen«, erklärte Torrit und gab dem schwarzen Kasten einen zärtlichen Klaps.
    Masklin blieb einmal mehr stehen. Er hatte die Nase voll.
    »Was teilt uns das
Ding
mit?« fragte er schroff. »Was verlangt es jetzt von uns? Den genauen Wortlaut will ich hören.
    Wie lauten seine Anweisungen?« Verzweiflung stahl sich in Torrits Züge.
    »Äh«, begann er, »nun, äh, wenn wir zusammenhalten und nichts überstürzen …«
    »Du saugst dir alles aus den Fingern!«
    »Wie kannst du es wagen, so mit ihm zu sprechen?« entfuhr es Grimma.
    Masklin warf seinen Speer beiseite. »Ich habe genug davon!« erwiderte er laut. »Das
Ding
sagt dies, das
Ding
sagt das.
    Immer sagt das
Ding
etwas, aber nie gibt es uns einen nützlichen Rat!«
    »Seit Hunderten von Jahren wurde das
Ding
von Nomen an Nomen weitergereicht«, mahnte Grimma. »Es ist sehr wichtig.«
    »Warum?« Die junge Frau sah Torrit an, der sich daraufhin die Lippen befeuchtete.
    »Es zeigt uns…«, murmelte er mit bleichem Gesicht.
    »
Bringen Sie mich näher zur Elektrizität.«
    »Das
Ding
scheint wichtiger zu sein als… Warum starrt ihr alle so?« fragte Masklin.
    »Näher zur Elektrizität.«
    Torrits Hände zitterten, als er auf das
Ding
hinabblickte.
    Wo vorher glatte schwarze Flächen gewesen waren, funkelten nun viele kleine Lichter. Hunderte.
Vielleicht sogar Tausende,
dachte Masklin voller Stolz darauf, daß er dieses Wort kannte.
    »Wer hat das gesagt?« erkundigte er sich.
    Torrit ließ das
Ding
los. Es fiel auf den Boden, und seine Lichter glitzerten dort wie tausend Autobahnen in der Nacht.
    Die Wichte beobachteten es entsetzt. »Das
Ding
spricht
wirklich
zu dir«, brachte Masklin hervor. »Donnerwetter!«
    Torrit ruderte mit den Armen. »Nicht so! Nicht auf diese Weise! Seine Stimme sollte man eigentlich gar nicht hören! Es hat noch nie laut gesprochen!«
    »Näher
zur Elektrizität.«
    »Es möchte Elektrizität«, sagte