Die seltsame Welt des Mr. Jones

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Autoren: Philip K. Dick

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Persönlichkeit, die Cussick gegenübersaß, sondern ein entschlossener junger Mann. Cussicks fröhliches Gepolter erlahmte; er hatte plötzlich eine unangenehme Vorahnung. Die Initiative schien er verloren zu haben.
    »Zwanzig Dollar«, sagte Jones.
    Ungeschickt kramte Cussick in der Tasche. »Wofür? Was bekomme ich?«
     Nach einer kurzen Pause erklärte Jones: »Sehen Sie das?« Er deutete auf ein Rad im Tisch. Er betätigte einen Hebel; mit einem metallischen Knacken drehte sich der Zeiger auf dem Rad. Die Radfläche war in vier Sektoren aufgeteilt. »Sie haben hundertzwanzig Sekunden Zeit. Fragen können Sie, was Sie wollen. Dann ist Schluß.« Er nahm das Geld und steckte es in die Tasche.
    »Fragen?« meinte Cussick heiser. »Wonach?«
    »Über die Zukunft.« Die Stimme des jungen Mannes klang verächtlich. Es ergab sich von selbst; natürlich über die Zukunft. Was sonst? Gereizt trommelten seine schmalen, harten Finger. Und das Rad tickte.
     »Aber nichts Persönliches?« fragte Cussick weiter. »Nichts über mich?« Mit krampfhaft zuckenden Lippen erwiderte Jones: »Natürlich nicht. Sie sind ein Nichts. Sie zählen nicht.«
     Cussick blinzelte ein paarmal. Er wurde verlegen, fühlte, wie seine Ohren zu brennen begannen, und antwortete so gleichmütig wie möglich: »Vielleicht irren Sie sich. Vielleicht bin ich doch jemand.« Aufgebracht dachte er an seine Stellung; was würde dieser Bauernlümmel sagen, wenn er wüßte, daß er einem Geheimagenten der Bureg gegenübersaß? Es lag ihm schon auf der Zunge, er wollte es wütend hervorstoßen, seine Rolle in Notwehr preisgeben. Damit hätte er aber beim Sicherheitsdienst ausgespielt gehabt. Trotzdem – er war unsicher und betroffen.
     »Sie haben noch neunzig Sekunden«, erklärte Jones ruhig. Dann wurde seine scharfe Stimme leidenschaftlich. »Menschenskind, fragen Sie doch etwas! Wollen Sie denn gar nichts wissen? Sind Sie nicht neugierig?«
     Cussick befeuchtete die Lippen und sagte: »Tja, also, was bringt die Zukunft? Was wird geschehen?«
     Angeekelt schüttelte Jones den Kopf. Er seufzte und drückte seine Zigarette aus. Einen Augenblick lang schien es, als wolle er nicht antworten; er konzentrierte sich auf den zerdrückten Zigarettenstummel unter seiner Schuhsohle. Dann richtete er sich mühsam auf und sagte bedächtig: »Präzise Fragen. Soll ich Ihnen aushelfen? Na schön. Frage: Wer wird der nächste Ratsvorsitzende sein? Antwort: Der Kandidat der Nationalisten, eine unbedeutende Person namens Ernest Saunders.«
     »Aber die Nationalisten sind ja gar keine Partei! Das ist eine kultische Splittergruppe!«
     Ohne ihn zu beachten, fuhr Jones fort: »Frage: Was sind die ›Drifter‹? Antwort: Wesen von jenseits des Sonnensystems, Herkunft unbekannt, Gattung unbekannt.«
    Cussick zögerte verwirrt. »Unbekannt bis zu welchem Datum?« fragte er, nahm seinen ganzen Mut zusammen und fuhr fort: »Wie weit können Sie voraussehen?«
     Ohne besondere Betonung sagte Jones: »Ich kann ohne Irrtum über die Spanne eines Jahres vorausblicken. Danach verblaßt es. Ich kann größere Ereignisse erkennen, aber Einzelheiten werden undeutlich, und dann wird es ganz dunkel. So weit ich voraussehen kann, ist der Ursprung der ›Drifter‹ unbekannt.« Er sah Cussick an und ergänzte: »Ich erwähne sie, weil sie von jetzt an die große Streitfrage sein werden.«
     »Das sind sie schon«, sagte Cussick und entsann sich der gegenwärtig sensationellen Schlagzeilen in der Boulevardpresse: »Unbekannte Raumflotte von Außenplanet-Patrouillen entdeckt.«
     »Sie sagen, sie seien Wesen? Keine Raumschiffe? Das verstehe ich nicht. Sie meinen, was wir gesichtet haben, sind die wirklich lebenden Wesen, nicht ihre künstlich gebauten…«
     »Lebend, ja«, unterbrach ihn Jones ungeduldig, beinahe fiebernd. »Aber Bureg weiß das bereits. Genaue Berichte liegen auf höchster Ebene schon vor. Sie werden in ein paar Wochen veröffentlicht; die Kerle enthalten sie der Öffentlichkeit noch vor. Ein toter ›Drifter‹ ist von einem vom Uranus zurückkehrenden Spähschiff aufgenommen worden.« Plötzlich hörte das Rad zu ticken auf, und Jones sank auf seinen Stuhl zurück. »Ihre Zeit ist abgelaufen«, erklärte er. »Wenn Sie mehr wissen wollen, kostet das noch einmal zwanzig Dollar.«
    Betäubt wich Cussick vor ihm zurück, die Stufen hinunter.
    »Nein, danke«, murmelte er. »Das reicht völlig.«

    III

    Um vier Uhr holte ihn der Polizeiwagen ab und brachte ihn nach