Die Stimme des Herrn.

Unglückliche, jeder Gepeinigte auch nur ein Atom seiner Gefühle hinterließe, wenn solcherart das Erbe von Generationen anwüchse, wenn auch nur ein Fünkchen von einem Menschen zum anderen überspringen könnte, wäre die Welt erfüllt von einem mit Macht sich den Därmen entreißenden Schmerzgebrüll.
    Wir sind wie die Schnecken, jeder klebt an seinem Blatt. Ich suche Zuflucht bei meiner Mathematik und wiederhole mir, wenn mir das nicht genügt, diesen letzten Absatz aus einem Swinburne-Gedicht:
    From too much love of living,
    From hope and fear set free,
    We thank with brief thanksgiving
    Whatever gods may be
    That no life lives for ever;
    That dead men rise up never;
    That even the weariest river
    Winds somewhere safe to sea.
    Zakopane, Juni 1967
    Kraków, Dezember 1967