Die Sturmfluten des Frühlings

ein prima Barkellner und ein gutherziger Bursche.»
    «Da haben Sie ganz recht, Massa Rothund.» Der Barkellner beugte sich vor. «Ich hab ein Herz aus reinem Gold.»
    «Aber er ist etwas überspannt», sagte Roter Hund entschuldigend. «Der Clubvorstand ist immer hinter mir her, ich soll einen anderen Barkellner anstellen, aber komischerweise mag ich den Burschen gut leiden.»
    «Ich bin in Ordnung, Chef», sagte Bruce. «Es ist nur, daß ich lachen muß, wenn ich was Komisches höre. Ich mein’s ja nicht böse, Chef.»
    «Das stimmt, Bruce», pflichtete Roter Hund bei. «Du bist ein ehrlicher Kerl.»
    Yogi Johnson blickte sich im Raum um. Die anderen Indianer hatten sich von der Theke entfernt, und Stinktier-Rückwärts zeigte die Wampums einer kleinen Gruppe von Indianern im Smoking, die gerade hereingekommen waren. Die beiden Waldindianer spielten immer noch am Billardtisch. Sie hatten ihre Jacken ausgezogen, und das Licht über dem Billardtisch glänzte auf den Metallscharnieren der künstlichen Arme des kleinen Waldindianers. Er hatte gerade das elfte Mal hintereinander gewonnen.
    «Der kleine Kerl da, der hätte einen Billardspieler abgegeben, wenn er nicht im Krieg allerhand Pech gehabt hätte», bemerkte Roter Hund. «Möchten Sie sich einmal den Club ansehen?» Er ließ sich von Bruce die Rechnung geben, unterzeichnete, und Yogi folgte ihm ins Nebenzimmer.
    «Unser Vorstandszimmer», sagte Roter Hund. An den Wänden hingen gerahmte, handsignierte Fotografien von Häuptling Bender, Francis Parkman, D. H. Lawrence, Häuptling Meyers, Stewart Edward White, Mary Austin, Jim Thorpe, General Custer, Glenn Warner, Mabel Dodge und ein Ölgemälde in Lebensgröße von Henry Wadsworth Longfellow.
    Hinter dem Vorstandszimmer war ein Raum mit Schließfächern und einem Tauchbecken oder kleinem Schwimmbad. «Es ist tatsächlich lächerlich klein für einen Club», sagte Roter Hund. «Aber es ist ein behagliches kleines Loch, wo man schnell mal reinsehen kann, wenn man sich abends langweilt.» Er lächelte. «Wissen Sie, wir nennen es den Wigwam. Das ist so ein kleiner Einfall von mir persönlich.»
    «Es ist ein verdammt netter Club», sagte Yogi voller Begeisterung.
    «Ich schlag Sie als Mitglied vor, wenn Sie wollen», bot ihm Roter Hund an. «Von welchem Stamm sind Sie?»
    «Wie meinen Sie?»
    «Ihr Stamm. Was sind Sie – Sac und Fox? Jibway? Wahrscheinlich wohl Cree?»
    «Ach», sagte Yogi. «Meine Eltern kommen aus Schweden.»
    Roter Hund sah ihn scharf an. Seine Augen verengten sich zu schmalen Schlitzen. «Ist das Ihr Ernst?»
    «Ja. Sie kamen entweder aus Schweden oder Norwegen», sagte Yogi.
    «Ich hätt’s schwören können, daß Sie ein bißchen ins Weiße gehen», sagte Roter Hund. «Verdammtes Glück, daß es rechtzeitig rausgekommen ist. Das hätte einen Skandal ohne Ende gegeben.» Er faßte sich mit der Hand an den Kopf und stülpte die Lippen auf. «He, Sie da.» Er wandte sich plötzlich um und packte Yogi beim Hemd. Yogi fühlte den Lauf einer Pistole hart gegen seinen Bauch gestoßen. «Sie gehen jetzt ganz ruhig durch den Clubraum, nehmen Ihren Mantel und Ihren Hut und machen, daß Sie rauskommen, als ob nichts passiert ist. Sagen Sie jedem, der Sie ansprechen sollte, höflich auf Wiedersehen. Und kommen Sie niemals wieder. Verstanden, Sie Schwede?»
    «Ja», sagte Yogi. «Nehmen Sie Ihre Kanone weg. Ich habe keine Angst vor Ihrer Kanone.»
    «Tun Sie, was ich gesagt habe», befahl Roter Hund. «Und was die beiden Billardspieler betrifft, die Sie hergebracht haben, mit denen werd ich schnell aufgeräumt haben.»
    Yogi ging in den hellerleuchteten Raum, blickte zur Theke hinüber, wo Bruce, der Barkellner, stand und ihn beobachtete, nahm, seinen Hut und Mantel, sagte Stinktier-Rückwärts, der ihn fragte, warum er so früh fortginge, gute Nacht, und dann riß Bruce die äußere Falltür für ihn auf. Während Yogi die Leiter hinabstieg, brach der Neger in Lachen aus. «Ich hab’s doch gleich gewußt», lachte er. «Kein Schwede kann dem alten Bruce was vormachen.»
    Yogi blickte zurück und sah das lachende dunkle Gesicht des Negers eingerahmt in dem länglichen Viereck von Licht, das durch die hochgehobene Falltür fiel. Als er erst einmal auf dem Boden des Stalls stand, blickte sich Yogi um. Er war allein. Das Stroh des alten Stalls unter seinen Füßen war steif gefroren. Wo war er gewesen? War er in einem indianischen Club gewesen? Worum drehte sich denn das Ganze? War dies das Ende?
    Über