Die Tochter des stählernen Drachen

gleichermaßen zerstören. Du kannst nicht durchs Höllentor.«
    Er sah so bleich und gequält aus, daß ihn Jane in die Arme nehmen wollte. Ich liebe dich, dachte sie. Ich begehre dich. Aber etwas Starkes und Perverses in ihr wollte ihn nicht trösten, sondern aufstacheln und reizen. Sie verstand diesen Impuls überhaupt nicht, war ihm jedoch hilflos ausgesetzt. Melanchthon kicherte angewidert.
    »Paß auf!«
    »Ich bin ein Verteidiger«, sagte Rocket mit erstickter Stimme; das Gesicht hochrot, der Zorn kaum verhüllt. »Zählen Sie nicht auf meine Gefühle, Lady. Meine Ehre werde ich für Sie nicht über Bord werfen - ich werd’s nicht tun!«
    »Das hat auch niemand von Ihnen verlangt.«
    Das Höllentor hatte sich aus dem Nichts herausgequetscht. Es war ein linsenförmiges schimmerndes Loch in der Leere. Die beiden anderen Piloten, die etwas ganz anderes erwartet hatten, konnten nicht scharf genug wenden, um ihr hineinzufolgen. Sie machten sich davon, wobei ihre Drachen vor enttäuschter Kampfeslust brüllten. Rockets Reittier hielt sich jedoch weiter hinter ihnen. Es war heiß auf die Jagd und verzweifelt vor Verlangen, anzugreifen und zu zerstören.
    »Dies ist die letzte Warnung!«
    »Warne nur - du verschwendest deinen Atem. Ich bin jetzt jenseits von Gut und Böse.«
    »Jayne!«
    Das Höllentor explodierte ihr ins Gesicht.

    Sie flogen in großer Höhe über einem aufgewühlten Ozean. Seine Oberfläche schlug Blasen und schäumte, warf Stachel von einer halben Meile Höhe auf, die so strahlend anzusehen waren wie eine elektrische Glühbirne. Einer schoß direkt unter ihnen hoch, und sie konnten ihm kaum ausweichen. Gerade als es so aussah, als wolle er in sich zusammenstürzen, wurde der Stachel rasch in den Ozean zurückgezogen und wieder absorbiert.
    »Was zum Teufel ist denn das? « fragte Jane.
    »Quanten-Unschärfen - Chaos - ungeformte Materie - der Stoff der Schöpfung«, antwortete Melanchthon zerstreut. »Es gibt dafür keine angemessenen Namen. Wen interessiert das auch nur einen Scheißdreck? Tu einfach dein Bestes und sorg dafür, daß keiner davon uns berührt.«
    Vor ihnen stürzte eine weiße Muschelform, die Jane mit dem ausgestreckten Daumen hätte bedecken können, langsam durch einen konturlosen Himmel. Spiralschloß!
    Rocket schoß eine Luft-Luft-Rakete ab.
    Sie flog mit zielstrebigem Zorn. Die Verfolgungsapparate des Drachen übersetzten das Jagdlied der Rakete in ein ansteigendes elektronisches Quietschen. Gerade als es den Höhepunkt erreichte, warf Jane den Drachen nach links herum. Das Geschoß glitt an einem Flügel vorüber. Ein Stachel stieg aus dem Urozean unter ihnen auf, und sie warf den Drachen wieder nach rechts. »Gottverfluchter Mist! Warum können wir nicht über diesen Scheiß steigen?«
    »Lokale Bedingungen - höher als jetzt kommen wir nicht. Vergiß es. Dein Knabe ist zu nahe dran. Feg ihn zurück!«
    Verspätet erinnerte sich Jane an die Heckgeschütze und feuerte einen Schuß ab. Rockets Drache glitt zur Seite und wieder zurück und verlor dabei so gut wie nichts an Geschwindigkeit. Jane schwenkte um eine aufsteigende Säule herum und bekam aus dem Augenwinkel mit, wie Rocket unter einer herabfallenden Schlinge von Urmaterie durchtauchte, um einen Bruchteil aufzuholen. Er war schon ein toller Pilot, das mußte man ihm lassen.
    Zwei schwarze Explosionen in der Luft hinter ihm - seine Gefolgsleute erschienen in seinem Kielwasser.
    »Jo, Kumpel, haste uns vermißt?«
    »Hoffe, du hast uns was übriggelassen.«
    Sie fielen in Formation. Alle drei verschwanden kurzzeitig und tauchten ebenso kurzzeitig wieder unter den gewundenen, steigenden und fallenden Lichttentakeln auf. Jäh hob sich Rockets Stimme über den Funk, und er sang klar und überraschend hoch:

»Ich weine um meine Lady - sie ist tot!
    Oh, weint um meine Lady! Doch unsere Tränen
    Schmelzen nicht den Frost; er hält sie in ihrer Not.«

    Vor ihr erfolgte eine Eruption aus Sternen, und Jane konnte knapp ausweichen. »Er ist verrückt!« sagte sie. »Was zum Teufel tut er da eigentlich?«
    »Er singt dir deinen Grabgesang.« Eine merkwürdige Modulation, fast ein Bedauern, kroch in Melanchthons Stimme. »Ist Corps-Tradition. Achte nicht darauf.« Unter Rockets Gesang rumpelte 8607 tiefer als ein Baß, und die Doppelstimmen von Hawk und dessen 2928 sowie Spitfire und dessen 6613 verschmolzen zu einer:

»Wo warst du, mächtige Mutter, als sie da lag,
    Deine Tochter dalag, durchbohrt von dem Speer,
    Der fliegt