Die uralte Metropole Bd. 1 - Lycidas

haben, mit dem man über den Gestank und den Zerfall des Müllmarktes hätte reden können.
    »Die Region ist wieder gefährlich geworden«, warnte uns der Marktvorsteher, dem beim Reden winzige Essensreste aus dem Mund fielen. »Die Feilscher und Tunnelstreicher berichten von fremdartigen Kreaturen. Rattlingen. Gesehen hat sie noch keiner so richtig. Aber es sind Leute verschwunden, die die Region durchwandert haben. Große Fußabdrücke hat man gefunden. Ich sag ja, es ist wie damals.«
    »In der Zeit der Aufstände?« Emily mochte sich nicht mehr zurückhalten.
    Rottenshaw wirkte überrascht. »Sind keine Kindergeschichten«, sagte er. »Ist außerdem alles vorbei. Whitechapel ist heutzutage ruhig geworden. Warum also die alten Geschichten aufwärmen, hm?«
    »Es interessiert mich eben«, beharrte Emily trotzig auf ihrer Frage.
    »So ist sie nun einmal«, bemerkte ich.
    Rottenshaw blinzelte kurz. »In der Region fing es an. Dort wurde Jack the Ripper erstmals aktiv. Tote pflasterten seinen Weg. Ja, so erzählt man es sich. In Whitechapel ging er dann an die Oberfläche. Ja, ja, so war das. Im Zentrum aber war der Abgrund. Immer der Abgrund. Es sind nur Geschichten. Sagen. Geschwätz. Aber man sagt, dass das Übel, das Jack geboren hat, dort unten aus der Dunkelheit gekrochen kam.«
    Emily starrte den Marktvorsteher mit offenem Mund an.
    Der Abgrund war das Zentrum der Aufstände gewesen?
    »Bedenken Sie, Miss Emily«, warf ich ein, »dass es sich hierbei größtenteils um Geschichten handelt.«
    »Da hamse Recht, Master Wittgenstein«, nuschelte Rottenshaw. »Aber manche Geschichten sind schon wahr. Teilweise. Irgendwas ist jedenfalls dran, sag ich Euch. Und irgendwas ist jetzt da unten. Wie damals.« Des Marktvorstehers Blick verfinsterte sich. »Die Leute haben Angst vor dem, was sie nur aus den Geschichten kennen.«
    Später, als wir uns auf den Weg in die Region machten, riet ich Emily: »Hängen Sie nicht zu sehr an den Lippen derer, die mysteriöse Geschichten erzählen. Sie lassen uns oftmals Dinge fürchten, die nicht unbedingt so fürchtenswert sind, wie es uns die Geschichten glauben machen wollen.«
    Rottenshaw jedenfalls war davon überzeugt, dass es da unten in der Region etwas gab, dem man besser nicht über den Weg laufen sollte. »Aber wenn Ihr unbedingt dorthin wollt, dann kann ich Euch auch nicht davon abhalten, stimmt’s?!«
    »Ihr sagt es!«
    »Mièville wird schon wissen, zu was er Euch da geraten hat.«
    »Er war überaus hilfreich«, sagte ich und schmeichelte dem Marktvorsteher: »Ebenso wie Ihr es seid.«
    »Seid bedankt«, erwiderte dieser und beschrieb uns sodann den Weg hinunter in die Region. Der Weg dorthin würde uns durch stillgelegte Kloaken und Fußgängertunnel führen, tief hinein in die Eingeweide der Erde. »Doch solltet Ihr Euch eines Pfadfinders bedienen«, schlug Rottenshaw sodann vor. »Gleich da drüben lungern ein paar herum. Es ist sicherer, wenn Ihr die Region nicht wie Eure Westentasche kennt.«
    Wir folgten dem Fingerzeig des Marktvorstehers.
    Einige Stände weiter hatte sich eine Gruppe wild aussehender Gestalten um ein unruhig flackerndes Feuer zusammengerottet und tauschte, so wie es aussah, Geschichten aus. Dann bemerkte Emily, dass sich die Flammen für ein einfaches Feuer etwas zu unruhig bewegten. Ein Lächeln breitete sich auf dem Gesicht des Mädchens aus, als sie den alten Gefährten erkannte.
    »Dinsdale!«, rief sie laut.
    Ohne eine Reaktion meinerseits abzuwarten, lief sie dorthin, zu der Ansammlung Pfeifen rauchender und düster dreinschauender Pfadfinder. Das Irrlicht, in dessen Gesellschaft zu befinden wir seit fast einem Jahr nicht mehr das Glück gehabt hatten, erkannte das Mädchen wieder. Der runde, schwebende Lichtkörper nahm an Helligkeit zu.
    Er freut sich, mich wiederzusehen, dachte Emily.
    Winston Dinsdale, Irrlicht und Pfadfinder, hörte sich Emilys Kurzfassung unseres Vorhabens an. Es ist typisch für Pfadfinder, auf Märkten aller Art nach Kundschaft Ausschau zu halten. Emily erinnerte sich des Ravenscourts, wo sie inmitten der seltsamen Rabenmenschen zum ersten Mal dem Irrlicht aus Manchester begegnet war.
    »Er wird uns begleiten«, verkündete sie mir erleichtert, als sie mit Dinsdale im Schlepptau zurückkehrte.
    Rottenshaw grinste breit und zufrieden. »Ein Licht, das Euch den Weg leuchtet. Ist eine gute Wahl.«
    Kurz besprachen Dinsdale und der Marktvorsteher, wann die Provision zahlbar sei, denn jeder Pfadfinder musste eine