Die uralte Metropole Bd. 1 - Lycidas

war der Nyx. Und dort würde auch Lycidas sein. Mit all den Kindern. Dort würden sie sich treffen. Und dem Nyx mit vereinten Kräften gegenübertreten. Wie immer dies auch aussehen mochte.
    Was jedoch bedeutete, dass Maurice Micklewhite erst einmal in den Abgrund gelangen musste.
    Und dieses Vorhaben erwies sich, wie dem Elfen schnell klar wurde, als nicht besonders einfach.
    Denn die Region brannte.
    Lichterloh.
    Legionäre aus Islington, die Manderley Manor dienten, hatten in den labyrinthischen Katakomben der Region Feuer gelegt. Feuchte Tücher hatten sich die Krieger um die Gesichter gewickelt, denn der Rauch war beißend und giftig. Neben dem Reisig, dem ölgetränkten Holz und den zerfetzten Stoffballen, die aus dem Bestand eines Gildehändlers stammten, hatte man den Flammen giftige Kräuter beigemischt, die dem Rauch einen tödlichen Beigeschmack gaben. Einige der Legionäre hatten bereits den Tod gefunden, als die unberechenbaren Höhlenwinde für nur wenige Augenblicke gedreht und den Rauch in Richtung der Brandstifter getrieben hatten. Doch wie Maurice Micklewhite wusste, waren diese Verluste hinnehmbar.
    Hinter den Verteidigungslinien, nahe dem einstigen Mithrastempel, traf Maurice Micklewhite auf die Befehlshaber der Truppen. Einen elfischen Tribun und einen Horuskrieger, dessen Vogelkopf auf dem nahezu menschlichen Körper unruhig zuckte.
    »Der Rauch wird den Hymenopteras zum Verhängnis werden.« Wenn der Horuskrieger sprach, klang dies wie der gedämpfte Schrei eines Raubvogels. Unangenehm scharf waren seine Worte im Ohr des Elfen. »Erledigt sie nicht der Rauch, dann wird es das Feuer tun.«
    Der Tribun sah die Angelegenheit nicht ganz so optimistisch. »Viele meiner Leute sind gestorben.«
    »Verluste, die dem Sieg dienen«, krächzte der Vogelmann.
    Maurice Micklewhite erinnerte sich an die Whitechapel-Aufstände.
    Verluste, das wusste er, gab es wahrlich immer in solchen Zeiten.
    »Ja«, antwortete der Tribun, und sein Gesicht sprach klare Worte. »Hauptsache alle dienen dem Sieg.« Für ihn waren die Legionäre keine anonymen Gesichter. Für ihn war jeder einzelne, der starb, eine Geschichte, die nicht weitererzählt werden würde.
    Tatsächlich tötete der Rauch die Hymenopteras, die sich panisch schwirrend zu retten versuchten. Das Licht des Feuers zog sie magisch an, und ihren Instinkten folgend flogen sie in den sicheren Tod. Ganze Schwärme wurden von den dichten Rauchwolken eingehüllt. Bald schon war der Boden mit toten und sich noch krümmenden Leibern bedeckt, deren Gliedmaßen in letzter Verzweiflung zuckten.
    »Es war eine Schlacht«, würde der Elf später festhalten, »in der jegliche Verluste in den eigenen Reihen als akzeptabel angesehen wurden.« Denn viel zu viele Legionäre Manderley Manors wurden von ebensolchen Krämpfen geschüttelt wie die sterbenden Hymenopteras.
    »Es ist unsere Aufgabe«, erklärte ihm ein Tribun Manderley Manors, »dafür zu sorgen, dass kein Golemkrieger die Linien durchbricht.« Die Linien – damit waren alle Zugänge zur Region gemeint, die von der Islington Legion besetzt worden waren, um die römischen Ruinen vom Rest der uralten Metropole abzuschirmen.
    »Was geschieht mit dem Abgrund?«, wollte der Elf wissen.
    Der Tribun hatte die unerwartete Ankunft des ganz in Weiß gekleideten Elfen erstaunt registriert, jedoch keine Fragen bezüglich dessen Auftauchens in der Region gestellt.
    »Lordkanzler Kensington hat den Angriff befohlen.«
    In einigen kurzen Sätzen berichtete er, dass Manderley Manor der Legion befohlen hatte, die Grafschaften im Bereich der City von London zu schützen. Die anderen Legionen marschierten gegen Blackheath und hatten bereits die Ländereien Mushroom Manors an den Südufern der Themse besetzt.
    »Ich muss in den Abgrund hinein!«
    Der Tribun, dessen bronzefarbener Helm die Flammen spiegelte, nickte nur. »Wir müssen abwarten.«
    Was er damit meinte, erfuhr Maurice Micklewhite schnell.
    Nachdem die Feuer zu großen Teilen erloschen waren, begannen die Leichname, die der Totengott aus ihren Ruhestätten entführt hatte, mit ihrem Angriff. Der Rauch war noch nicht verzogen, doch fügte er den Toten kein Leid zu.
    »Sie sind schon tot«, erklärte der Tribun lapidar.
    Dass ihm nicht wohl war bei diesen Verbündeten, war unschwer zu erkennen. Und dennoch sah der Tribun ein, dass sie auf die Hilfe der Toten angewiesen waren.
    Horuskrieger kreischten mit ihren schrillen Vogelstimmen Befehle. Liefen umher und koordinierten