Die uralte Metropole Bd. 1 - Lycidas

wir also in der Masse unter. Die Menschen achteten allenfalls argusäugig darauf, dass keiner von uns beiden auf dem Sitz neben ihnen Platz nahm.
    Maurice Micklewhite nahm die Central Lind bis zur Tottenham Court Road und begab sich ins Museum.
    Ich selbst fuhr mit der Circle Line bis nach Paddington und verließ die Untergrundbahn schließlich in Marylebone.
    Eine steile Rolltreppe brachte mich nach oben. Draußen hatte der Tag gerade erst begonnen. Es war ein Mittwoch im Dezember. Schneeflocken wirbelten in der Luft. Eisige Kälte umfing mich. Die roten Busse fuhren wie eh und je. Tausende von Menschen eilten zur Arbeit. Die Welt drehte sich weiter, und doch hatte sich etwas verändert.
    Eine ägyptische Gottheit war zum neuen Lordkanzler der Grafschaft Kensington aufgestiegen und ließ mittels seiner Wolfsrudel kleine Kinder stehlen. Zwei Mädchen irrten verloren durch ein unterirdisches Labyrinth oder waren bereits tot, wenn man den schlimmsten aller Fälle ins Auge fasste.
    Als ich den Schlüssel in das Schloss der schweren Pforte zu meinem Anwesen gleiten ließ, warf ich einen Blick zurück auf die Straße. Alles wirkte so gewöhnlich. Die Menschen hetzten dem Tag entgegen, die Autofahrer hupten besessen und die Zeitungsjungen boten die Schlagzeilen des Tages feil. Die Stadt atmete, wie sie es schon immer getan hatte.
    Ich hatte nicht unbedingt das Gefühl, nach Hause zu kommen, als ich über die Schwelle meines Anwesens trat.
    Doch immerhin; ein Gast erwartete mich dort.
    Jemand, der Neuigkeiten brachte.
    Eine Person, die ich lange Zeit nicht mehr gesehen hatte.
    Sie stand im Treppenhaus und hatte dort, wie sie mir später mitteilte, Stunden meiner geharrt.
    »Wie lange ist es her?«, begrüßte ich sie freudig. Stellte fest, dass sie sich kaum verändert hatte in all den Jahren. Ehrerbietend und mich leicht verneigend fügte ich hinzu: »Mylady.«
    Freudig trippelte sie auf mich zu, kletterte mir an Hosenbein und Mantelsaum bis zur Schulter empor, wo sie mit der weichen Schnauze fast zärtlich meinen Hals berührte.
    Du benötigst Hilfe
, piepste sie mit ihrer heiseren Stimme.
Wie ich vernahm, hast du etwas verloren in den Untiefen der uralten Metropole
.
    Ich kraulte ihr das graue Fell, das in den letzten Jahren noch grauer geworden zu sein schien. »Ja«, sagte ich nur. Eigentlich wurde ich mir dessen erst in jenem Augenblick bewusst.
    Die schwarzen Knopfäuglein blinzelten aufmunternd, wie sie es auch früher immer getan hatten, wenn die Schatten sich meiner bemächtigt hatten. Mylady Hampstead legte die kleinen Ohren an und stellte sich auf die Hinterbeine.
Wir müssen reden
, erklärte sie.
Über alte Geschichten, längst vergessen. Dann, lieber Mortimer, nur dann, wirst du zum rechten Pfad zurückfinden
.
    Draußen über London zogen neue Wolken auf.

Kapitel 8
Mr. Fox und Mr. Wolf
    mmmiieee
    uuu iiieeer
    Diese Laute: trotz der Benommenheit.
    Quälend langsam nahmen die Laute Gestalt an, wurden zu einem undeutlichen Gemurmel, durchsetzt vom tosenden Rauschen der Wellen und dem rasselnden Keuchen des eigenen Atems. Emily Laings Bewusstsein erwachte schlagartig zu neuem Leben. Sie riss die Augen auf und war von Dunkelheit umgeben. Heißkalte Panik bemächtigte sich des kleinen Mädchens. Warum konnte sie nichts mehr sehen? Hatte sie ihr restliches Augenlicht ebenfalls eingebüßt?
    Erinnerungsfetzen und alte Ängste marterten sie.
    Der Rohrstock, den Mr. Meeks ihr ins Auge schlug. Der Geruch ihres eigenen Blutes. Der gallertartige, ihr über das Gesicht rinnende Augapfel. Das Waisenhaus. Wittgenstein. Der Scharlachrote Ritter. Der Rand der Brücke.
    Knightsbridge.
    mmmiieee
    uuu iiieeer
    Etwas hatte sie fest am Ärmel ihrer Jacke gepackt und zerrte wie wild daran. Eisig kaltes Wasser schlug Emily ins Gesicht, wirbelte ihren Körper willkürlich umher. Sie hechelte nach Luft, und die Laute wurden deutlicher.
    »Emmy!«
    Jemand schlug ihr unsanft ins Gesicht.
    »Komm zu dir!«
    Die Stimme kam ihr bekannt vor.
    Aurora Fitzrovia.
    Dann erinnerte sich Emily an das, was ihr widerfahren war. An die Dinge, die zu sehen sie nicht hatte verhindern können. An die Gedichte, die der Scharlachrote Ritter hatte hören wollen. An die kleine Mara Mushroom. Das Schaukeln eines Bootes. Den besorgten Schrei ihrer Freundin:
Nicht in diese Richtung!
    Dann war sie gefallen. Bodenlos.
    Hinab in die tiefe Dunkelheit.
    Hinein in den Schlund.
    »Aurora?« Eigentlich war es keine Frage.
    »Emmy!« Eine vertraute Stimme, die