Die Vergessenen Schriften IV

immer noch in ein Kunstwerk umzugestalten, nein, in ein Mahnmal für die umliegenden Siedlungen und ganz Idoslân!
    Als sie sich der beeindruckenden Herde von siebzig Tieren näherten, entdeckte er zu seiner Verwunderung, dass es bereits Treiber gab, welche die Bullen und Kühe in Zaum hielten und sie am Ausbrechen hinderten: Kleine schwarzgerüstete Gestalten auf Ponys ritten an den Flanken und sorgten mit Speeren und Peitschen dafür, dass kein Exemplar ausbrach.
    „Sie trieben sie in Richtung Dsôn“, stellte Milânor verwundert fest. „Täuschen mich meine Augen oder sind das Unterirdische?“
    Tirîgon hatte inzwischen begriffen, wer ihnen den Dienst erwies. „Das sind unsere Begehrer“, erklärte er mit einem Grinsen und sah einen der Unterirdischen ausscheren und auf sie zukommen.
    Noch immer gelang es ihm kaum, die bärtigen Gesichter zu unterschieden, wenn mehrere von ihnen nebeneinander standen. Doch der Stamm der Dritten färbte sich die Bärte und nutzte Tätowierungen im Gesicht, um sich ein furchteinflößendes Äußeres zu verleihen. An bestimmte Unterirdische konnte er sich dadurch erinnern. Wie an diesen. Hargorin? Wer hätte das gedacht.
    Die Begehrer bestanden aus einer unerbittlichen Truppe, die wie die Dämonen auf den kleinen Pferden ritten, und sammelten auf Geheiß der Dsôn Aklán den Zehnt in den eroberten Gebieten ein. Das taten sie ebenso hart wie erfolgreich.
    „Das ist Hargorin Todbringer, der Anführer der Schwarzen Schwadron. Sie haben sich erst kürzlich formiert, aber sind bereits ebenso verhasst wie wir selbst“, erklärte Tirîgon Milânor zufrieden. „Ich erkenne ihn an der breiten Statur und den roten Haaren.“ Er befahl den Albae anzuhalten. Erst will ich hören, was mir der Unterirdische berichtet.
    Hargorin war eine durchaus beeindruckende Gestalt für einen Kleinwüchsigen. Er trug ein mit Eisenplättchen verstärktes Kettenhemd und ein langstieliges Beil in der Halterung am Sattel. Den hellroten Bart hatte er mit schwarzen Strähnen verziert. Er hielt zwei Schritte vor den Albae an und neigte knapp den Kopf zum Gruß. „Dsôn Aklán, wir bringen ein Geschenk“, sprach er mit reibender, tiefer Stimme und deutete zur Herde, die an ihnen vorbeitrabte.
    „Das ist außerordentlich“, lobte Tirîgon. „Was geschah mit den Elben, die Jagd auf die Tiere machten?“
    „Wir verscheuchten sie. Ihr Plan war es, die Herde in eine Schlucht stürzen zu lassen, aber unser Auftauchen verhinderte es.“ Hargorin lachte leise. „Ich mag es, wenn die Spitzohren vor uns flüchten.“
    „Wohin ritten sie?“
    Der Unterirdische rieb sich durch den Bart, schwarzes Farbpulver löste sich dabei knisternd. „Die Spuren führten nach Norden, aber ich denke, dass sie sich nur zum Schein zurückzogen. Sie folgten uns bestimmt, um auf eine Gelegenheit zu warten, uns aus dem Hinterhalt anzugreifen.“ Hargorin sah zur Herde. „Die Tiere sind hungrig. Sie müssen weiter nach Westen gebracht werden, wo das Gras bereits saftiger ist, sonst fürchte ich, dass die Verluste zu groß werden. Es sind Trächtige darunter. Um sie wäre es besonders schade.“
    „In der Tat.“ Tirîgon sah hinüber zur Siedlung. „Bist du in der Lage, die Herde nach Dsôn zu bringen?“
    Hargorin schüttelte bedächtig den Kopf. „Unsere Ponys sind ebenso am Ende ihrer Kräfte. Euren Nachtmahren dagegen wird es spielend gelingen.“ Er richtete seinen Blick ebenso zu den schlichten Hütten. „Was ist mit dem Dorf?“
    „Ich will es niederbrennen.“
    Hargorin brummte. „Dann lasst mich das tun, Dsôn Aklán.“ Er grinste abgrundtief böse. „Ich wollte ohnehin am Ruf der Schwarzen Schwadron feilen. Da kommt ein ausgelöschtes Dorf gerade recht.“
    Tirîgon rang mit sich. Die Aussicht, mit den Barbarenleichen etwas Künstlerisches zu formen, lockte, aber schließlich siegte die Vernunft. Die Feuerstiere sind wichtiger. „Dann sei es so. Geh gründlich vor und hinterlasse die Botschaft, dass die Dsôn Aklán keinen Widerstand dulden und es schon gar nicht hinnehmen, wenn mit Elben gemeinsame Sache gemacht wird.“
    „Ich lasse mir etwas Schönes einfallen“, versicherte Hargorin und lachte düster. Dann pfiff er auf den Fingern, und sofort sammelte sich seine Truppe um ihn herum.
    Normalerweise empfand Tirîgon den Anblick der Kleinwüchsigen als amüsant oder gar lächerlich, aber die Schwarze Schwadron, in den finsteren Rüstungen und mit den zahlreichen Waffen, die sie mit sich führten, wirkten gar